Dulce Navidad (villancico navideño)

"Objeto inaccesible" Grupo Escombros.

Navidad, navidad, dulce capital.

El que come y no convida quiere mucho más.

 

Papá Noel, Papá Noel, te vamo a correr.

Sos agente del mercado, un cerdo burgués.

 

Igualdad, igualdad, vamos a luchar:

Que no haya privilegios, por clase social.

 

Llegará la Navidad, donde el pueblo reinará, 

trabajando codo a codo, sin patrón ni capataz.

La fiesta será así, esa noche llegará.

La gente cantará como en un gran musical:

Navidad, navidad, vamos a brindar:

Por la tierra y el trabajo, en comunidad.

Asado Nuestro

 

Asado Nuestro, que aún estás ardiendo…
Santificado sea el cuero del vacío, como así la tripa gorda, la falda parrillera, los chinchus dorados y las morcillitas bombón. 
Venga a nosotros lo tierno,
Hágase Tu Voluntad, así en la entraña, como en los fuegos…
El chori nuestro de cada día, dánosle hoy.
Y perdona nuestros atracos hambrientos,
así como nosotros perdonamos a quiénes asan a la parrilla y no nos invitan.
Y no nos dejes caer en la devaluación…
mas líbranos de todo terrateniente, el libre mercado y el precio de exportación. Por más cooperativas productoras de alimentos. Amén.

Escondete! por la cruzada del asado popular

¿Quién? ¿¡Quién te preguntó?!

Cuando era un niño, no me importaba saber quién era. ¿Por qué habría de importarme, si contaba con la figura enorme de mi papá?

En mi adolescencia me desesperaba no tener un “yo”, pero esa desesperación la sublimaba ejerciendo una intensa vida social y saliendo con mis amigos a escabiar.

Cuando llegué a ser un adulto verde, era una persona sumamente desagradable. No quería ser yo mismo e intentaba por todos los medios convertirme en alguien que no era. Fue una época muy opaca de mi vida. Durante esos años de falsedad  me llevé puesto a varios inocentes y a mí mismo al infierno.

Recién a los treinta y tres años de edad pude sacarme los clavos de mis brazos y mis piernas. Me bajé de la cruz y empecé a caminar suelto. Ojo, todavía no sabía quién carajo era, ni quién quería ser, pero por lo menos, no me desagradaba ver mi rostro en el espejo. En ese tiempo comprendí la frase de Nietzsche: “Debes convertirte en lo que eres”.

Ayer nomás, como dijo Litto Nebbia, estaba desesperado por ser “yo” mismo. “Yo sé perfectamente quién soy” gritaba a los cuatro vientos. 

Hace poco comprendí, que esa obsesión de querer ser uno mismo, esa ansiedad de buscar reconocimiento, era miedo...

Soy yo y todos los “yoes” que no quiero ser. Tengo que aprender a convivir con “ellos”.

¿Dónde estás ahora? (No vuelvas al futuro)

  El domingo pasado, mientras hacía zapping desde nuestro confortable colchón de dos plazas, que pagó Gripi con su tarjeta Visa Gold en interminable cuotas, encontré la película “Volver al futuro II” (Robert Zemeckis, 1989). Agarré justo la escena en que el “Doc” Brown, ferviente seguidor de Albert Einstein, le explica a Marty (Michael Fox), porqué Biff Tannen, su archienemigo, se había convertido en un corrupto millonario poderoso y porqué estaba casado con su madre Lorraine.  

  Mientras observaba la escena, placenteramente, en mi mente se dibujaron los conceptos de Walter Benjamín (1892-1940) sobre su filosofía de la historia. Este filósofo y crítico cultural, creía, como Hegel, que la filosofía es una manera de pensar la historia. Lo interesante de Walter Benjamín es que utilizaba citas excepcionales: de autores, figuras  religiosas y otras rarezas, para revelar el significado general de la historia.  Salvando las distancias, yo voy a intentar hacer lo mismo, voy a tratar de explicar su mirada sobre el materialismo histórico, utilizando como recurso la película “Volver al Futuro II”.  

  Volvamos a la película, seguramente todos los lectores aquí presentes, recuerdan como terminó “Volver al futuro I”, Biff Tannen, el pandillero que le hacía bullying a George Mcfly:

-“¿Hola? ¿Hola? ¿Alguien en casa? ¿Eh? ¡Piensa, McFly! ¡Piensa!”- .

Bueno, ese mismo matón, termina siendo derrotado por el mismísimo George Mcfly. George pasa de sujeto dominado a ser sujeto dominante con  un terrible gancho de izquierda, deja a Biff inconsciente en el piso del estacionamiento,  salvando a  Lorraine de las garras del abusador. Ya lo dijo Marx “La violencia como partera de la historia”.

  Continuemos, como ustedes ya saben, en la segunda parte de la trilogía, Biff se apropia de un almanaque deportivo 1950-2000; luego viaja al pasado en el Delorean y  apuesta a los resultados deportivos ganadores. Amasando de esta manera una fortuna y cambiando el rumbo de la historia. No me quiero dispersar, lo que me interesa es reflexionar sobre la escena en cuestión, el Doc le explica a Marty, haciéndole un gráfico en la pizarra, que la historia no es lineal, ni progresiva, que tiene sus avances y retrocesos, que los factores y hechos significativos son lo que crean una historia alternativa.

 

-“Debemos volver al futuro e impedir que se lleve la máquina”-, le dice Marty al Doc.

-“De ninguna manera”-, contesta el Doc y agrega: 

-“La única posibilidad de reparar el presente está en el pasado”. “No debemos regresar al futuro, debemos viajar al pasado”- y los ojos vidriosos y saltones del Doc, zanjan la cuestión para siempre...

¿Logran entrever la filosofía Benjamineana en el diálogo entre Marty y el Doc?

Una versión marxista del Doctor Brown habría agregado: 

“Para cambiar el rumbo de la historia debemos cepillar al gato de Biff a contrapelo”, ó, “Tenemos que excavar en el barro de la historia y rescatar la memoria de tu viejo”.

  Quisiera concluir esta pequeña aproximación teórica sobre el Materialismo Histórico, diciendo que todos los viajes al pasado y todas las experiencias que rediman a los oprimidos de la historia, construyen un nuevo conocimiento, crean un nuevo sentido en el presente. Como dijo Benjamín en su tesis VI sobre la historia:

 “encender en el pasado la chispa de la esperanza...”.

Eso es peor

 

Una vez, cuando  era joven, inocente y verdadero, alguien me usó, como quien usa el papel higiénico. Rompió mi identidad en dos y eso me lastimó durante largo tiempo...

Otra vez, fui yo quien usó a alguien, como si fuera papel higiénico. Pero eso es peor, porque de ahí, de ahí ya no pude volver.

Al que le quepa el poncho

 

Tu subjetividad es tan débil, al punto de necesitar un “yo fascista” para que la ordene.

Tu deseo es tan inorgánico, que anhelás una mujer descapotable, de formas compactas y cubiertas turgentes.

Tu identidad es tan descartable, cual cono de papas fritas crujientes.

Sos tan narcisista, que solo ves tu rostro en el espejo, aunque detrás de ti marcha un maldito regimiento…

A mí no me engañás, te mostrás como un león colérico al acecho, pero sos solo un gato mezquino y traicionero.  

 

A mí no me vengas con pavadas

A mí no me vengas más con un idilio aristocrático, yo prefiero una historia de amor gorkiana, entre una mendiga y un proletario, que comparten un mendrugo de pan en el puerto y luego escapan a América, como polizones en la cubierta de un barco.

Podes escribir muy bien, pero tus historias enuncian el mensaje del amo, los ricos siempre se vuelven más ricos y los pobres se vuelven presidiarios.

No me aburras más con tu discurso progre de pequeño esclavo del mercado: “Yo abogo por el uso recreativo del cáñamo”.

A mí no me vengas con pavadas. Yo nací en el fin del mundo, en un cielo crepuscular; un seis de diciembre a las cinco y cuarenta de la mañana. 

Cuando el dragón se desperezaba, en un hermoso cielo, color damasco en llamas...

Ojalá que te llegue

“Es necesario aprender apartar la mirada de sí para ver muchas cosas” Así habló Zaratustra, Friedrich Nietzsche.

 

Yo no quiero que pidas perdón, ni que te arrepientas.

Porque no quiero que cultives, ninguna forma de tristeza.

Yo te quiero ver subiendo una montaña, para que puedas despojarte, de tu ropa vieja.

Yo te quiero libre y liviano, cual golondrina que migra, en un cielo de primavera.

Cielo

Yo te doy lo que no tengo.

Yo grito antes de pincharme.

Yo sonrío ante tu presencia.

Ya me duele, antes que te duela.

Yo te añoro, desde antes de conocerte.

Porque te soñé, antes que nacieras…

Yo te leo, mientras tú duermes.

Yo agradezco al sol, que vos crezcas.

Yo suelto mi espíritu, al escribir este poema.

¡Existen!

 

Existen, existen, existen cobardes, que hacen lo mismo que hicieron con ellos.

Existen, existen, existen valientes, que obran distinto a como obraron con ellos.

Existió un pueblo oprimido que se convirtió en un pueblo opresor.

Existe un pueblo oprimido que lucha por su liberación.

Existe la historia que exige al presente su redención.

Zarrapeada

  

Con la participación de Camilo ❤

Más y más poesía para combatir la pandemia.

Tragaluz

Encontré un dibujo que hice en mi niñez. Dibujé una casa con un techo muy pero muy grande. En vez de ponerle una chimenea, le dibujé una claraboya.

Yo nunca tuve nada contra nadie en particular. Pero algo que me ayudo a cambiar, fue mi disconformidad social.

¡El resentimiento y el amor, pueden ser dos grandes motores de cambio, claro que sí!

Hace diez años, recibí la herencia de mi abuelo Jorge: Una vida ascética, incómoda y poco amigable.

No integro ningún grupo social, sino todos y ninguno a la vez.

Me aburren las personas de clase social uniforme, prefiero las de clase social ondulante.

Ya me pude despojar de muchos preceptos morales y convenciones sociales. Aunque a veces, simulo cumplirlas. No soy boludo. No me interesa llamar la atención al pedo, ni perjudicarme.

Para mí es como dice la ética de Spinoza: Lo bueno es lo que nos complementa, lo malo es lo que nos debilita. Eso sí, yo agregaría: nos cuesta toda una vida aprenderlo del todo.

Despierta

 

Despierta antes que esa pesadilla encienda tus miedos.

Despierta y no te asustes, al verte a ti mismo, convertido en un monstruoso insecto.

Despierta, puedes dudar si estás dormido o despierto, pero no dejas de percatarte que dudas de eso.

Despierta y, antes de salir del sueño, apaga la luz de tu inconsciente.

Despierta, no te asombres si descubres mi medallita en tu cuello.

Despierta y registra en la libreta el mensaje onírico que te envió el abuelo.   

Despierta, que siempre es mejor despertar con sueño, que dormir despierto.

Despierta. El dinosaurio ya no está aquí.

Despierta. Recuerda, que el mejor día, es el que pasa contigo.

Despierta porque pronto será tarde para abrir los ojos.

Deseo

 

Escribo como quien descubre su verdadero rostro detrás del espejo.

Escribo para encontrarle a mi soledad un buen empleo.

Escribo para alimentar mi ángel sexual y plebeyo.

Escribo porque no está bien visto, que yo juegue con niños; ni al cuarto oscuro, ni a la escondida, ni al gallito ciego.

Escribo para atrapar con una birome los pensamientos sueltos.

Escribo para no escuchar tu silencio.

Escribo para manifestar mi total desacuerdo, con aquellos que sólo escriben para obtener reconocimiento.

Escribo poco y corrijo mucho, cual obsesivo que verifica si la vajilla está en el lugar correcto.

Escribo porque deseo causar en el lector un golpe de efecto.

Escribo, escribo, escribo y deseo seguir escribiendo.

Bla, bla, bla

Puedo hablar de todo con todos.

Puedo hablar de nada con nadie.

Puedo hablar un poco con muchos.

Puedo hablar mucho con pocos.

Puedo hablar todo el tiempo, para no escucharte.

Puedo hablar como si supiera, aunque no sepa nada sobre el asunto.

Puedo hablar de política, desde el sillón de mi casa.

Puedo hablar, porque puede hablar quien puede, aunque no tenga nada nuevo que decir.

Puedo hablar con la persona correcta, en el momento más inoportuno.

Puedo hablar con la persona equivocada, en el momento más oportuno.

Puedo hablar, pero prefiero escucharte.

Puedo hablar con mi ángel, sin que nadie me escuche.

Horóscopo para poetas

Poeta Hípersexual: Unos senos belicosos atormentarán tus pensamientos.

Poeta Social: Ensillarás tu montura sobre el lomo de un perro callejero y viajarás de asentamiento en asentamiento.

Poeta Surrealista: Una amazona cabalgará sobre las olas de tu inconsciente.

Poeta Impresionista: Entregarás tus sensaciones viscerales al verso, como Van Gogh envió su oreja a su amante.

Poeta Bucólico: Rodarás desde la pendiente de una colina verde, hasta chocar contra las patas de un animal rumiante.

Poeta Utópico: Una estrella a cien años luz de la tierra, te bastará para aplastar un regimiento. Circunstancia que te permitirá, construir una sociedad nueva y perfecta, donde todo discurre sin conflictos y en armonía.   

Poeta Romántico: Un amor no correspondido, te asolará el resto de los días hasta la fecha de tu muerte, como al joven Werther.

Poeta Lúgubre: Deberás lavar los huesos de tu difunta madre, antes de regresarlos a su féretro.

Poeta Épico: Destronarás un reino lejano. Sortearás una serie de aventuras contra cíclopes, ninfas y sirenas. Luego, regresarás a tu pueblo.

Poeta Maldito: Atacarás el espíritu público, en cada esquina, cada plaza, cada feria; con tu ametralladora poética.

Hemos dicho, Escondete!

Alfombra Mágica

  "Tres deseos es muy poco, pero, debido a las circunstancias políticas acusiantes, se los voy a pedir"  le dije al genio de la lámpara y enumeré: 1. ¡Qué termine la brutal campaña de limpieza étnica hacia nuestro pueblo y cualquier otro! 2. ¡Qué no haya más islamofobia en el mundo! 3. ¡Qué caiga el maldito imperio Yankee-Británico-Galo-Germano-Sionista! 

  Tuve un sueño, tengo que contar un cuento para salvar mi vida. Como Sherazade, le narra cuentos al sultán persa, para prologar su muerte.Yo les relato a ustedes. Hoy narro mi primera historia, mañana mil más.  

  Soñé mi genealogía familiar, mis antepasados eran mercaderes; gemas de cristal, sedas de fibra natural y fragancias sugestivas, eran los productos que comercializaban por todo África y Oriente.

  Ya no tengo ninguna duda al respecto. Mi anatomía política es árabe. Mi cara es angulosa, de rasgos filosos como mis ideas. Mi nariz es prominente y mis ojos de color amarillento, cual granos del desierto saudito.

  Nosotros, los hombres y mujeres de piel olivácea, pestañas espesas y cejas pobladas, creamos la rueda, el álgebra y la literatura. Ustedes, malditos borbones, solo escupieron sus estigmas sobre nuestros cuerpos.

  ¡Sí, soy yo y todos mis hermanos acribillados por el fuego anglo-sionista! La sangre derramada no será negociada. Malditos cobardes de tez blanca y cabellos endebles, el filo de mi sable curvo caerá como un relámpago sobre sus cogotes de gallinas.

  Ya comenzó a cabalgar mi “jineta” sobre las olas negras azabaches de mi frondosa cabellera. Tendré que interrumpir mi relato y llenar mi cama de arena, así podré saciar su apetito voraz de fuego ¡Oh Alá! 

  Continuará...

 

  Mauro.