Escondete!

¡500 secretos para triunfar!

2012-01-24T18:16:00.000-08:00

Nota al margen: Queridísimos lectores imaginarios, antes que nada, queremos agradecerles los cientos y cientos de correos que se apilaron en nuestra bandeja de entrada, durante estos últimos meses. Opiniones imaginarias de las más diversas suscitó la edición de nuestra primer blog-novela: "Ida y vuelta". Comentarios alentadores, correcciones gramaticales, algún que otro insulto – Que va hacer, nunca falta el desubicado imaginario de siempre- pero sobretodo, nos han llegado apreciaciones muy valiosas que han superado las expectativas que teníamos con respecto a la repercusión de nuestra primer blog novela. Por último, y para dar fin a esta digresión, queremos decirles aquellos lectores imaginarios a los cuales no pudimos contestar sus inquietudes: No desesperéis. Ya les llegará nuestra respuesta imaginaria a su correo.
Cumpliendo con las formalidades correspondientes, internémonos una vez más en el maravilloso y misterioso mundo del conocimiento: ¡500 secretos para Triunfar! Con ustedes una nueva entrega de esta afamada sección, que es como el inesperado gesto del pelucón que te aguanta la puerta para subir al tren, o porqué no, la aparición de una cerveza Imperial olvidada en el último estante de la heladera, luego de haber despachado al demorador invitado, de un soporífero asado de parejas.
Facilitadores incansables, el equipo de Escondete! se pone el overol, saca las papas del fuego y propone evitar que la boludez nos atrape:
-5* Consejos para no caer en el vacío existencial y no terminar un asado en el horno, porqué se avecina un frente de tormentas-
 Aunque la temperatura supere los 44° de sensación térmica, nadie nos llame ni para pedirnos la carpa prestada y nos hayan cortado la conexión clandestina del cable. Evitar a toda costa llamar a radio Mitre y opinar sobre el diagnóstico de cáncer de la presidenta, o seguir los tweets de Clemente Cancela.
 Las ciencias económicas se basan fundamentalmente en el arte de administrar los recursos escasos. Por ejempló: Si encontrarás el último libro del ex senador Eduardo Duhalde "Memorias del Infierno" en una mesa de saldos a diez pesos. Corré al chino más cercano y compra un alfajor Jorgito y una coca de 600. ¡Sodio y potasio por el mismo precio!
 Desmantelá la mentira del jamón natural, natural es una manzana. Encará directo al jamón crudo. Este es un claro acierto de la Península Ibérica, más allá de sus archiconocidos errores del pasado, como el genocidio en América o haber dado a luz artistas de la talla de Ismael Serrano o La Oreja de Van Gogh.
 Si tu deseo es publicar un libro en una editorial conocida, o ganar un gran premio literario por tus cuentos. No debes preguntarte: ¿Que tan bien escribo? Debes suplantarla por la pregunta: ¿De quién debo hacerme amigo? O, ¿A quién chupársela con esmero? Si no cuentas con ilustres amigos, entonces, antes de escritor debes convertirte en: conductor radial, columnista televisivo, bulímica semi recuperada, profesor simplón de filosofía, o ser un adolescente tardío con bríos de Seinfeld.
 Y por último: un tip al paso, como pancho tricolor por la calle Juan de Garay: No olvides nunca que el próximo minuto vale todo lo que estés dispuesto a perder. Y que lo bueno es estar de acuerdo con lo que estás haciendo.
¿Cuánto amor tenemos todavía para dar?
Hasta siempre Maxi, fuiste un caballero.
Hemos dicho!
Escondete!

¡Feliz Navidad!

2011-12-11T14:40:00.000-08:00

Papá Noel está estresado. Su contrato basura con el “choping” de Avellaneda, a fin de año, ha de caducar.

Papá Noel no tiene un trineo con renos, tiene un Fairlane color blanco, que casi no usa, en el garaje.

Papá Noel no vive en el Polo Norte, vive en Gerli, en una casa vieja pero cómoda, con sus hermanas y su mamá.

A Papá Noel le encanta que su larga barba roce las mejillas de los niños y hacer brotar su sonora carcajada: ¡Jo, jo, jo!

Papá Noel no tiene una fábrica de juguetes, pero sí una pila de tarjetas de Sacoa con crédito, que regala a los niños que tienen una “bomba” de mamá.

Papá Noel sabe muchas cosas, lee todas las cartas que los niños dejan al pie de un árbol grande y luminoso, de navidad.

Papá Noel se prepara para su gran noche, no pudo conseguir un coqueto alhajero a la hija de su gerente, ni el camión de bomberos para el pequeño Tomás.

Pero Papa Noel cumple con sus promesas, y con una bolsa bien grande, un duplicado de llaves y el tanque lleno del Fairlane, aunque la familia no se encuentre, igual los visitará…

"El enano rockero que todos llevamos dentro"

2011-11-20T13:26:00.000-08:00

La historia de la humanidad nos ha demostrado, en incontables ocasiones, que el ser humano es el peor enemigo de su propia especie. Hay períodos históricos donde esta situación se torna más evidente, sobre todo, cuando el enano fascista que todos llevamos dentro, aflora en la vida social, como los campos de exterminio en Auswitch, durante la segunda guerra.
¿Qué hacer para que el enano fascista que todos llevamos dentro, no aparezca?
Esta es la gran pregunta que acongoja a la humanidad desde hace mucho tiempo, y que el equipo de investigación de Escondete! no sabe responder. En cambio, si sabe y aconseja, tener siempre al alcance de la mano un garrote para golpear al “enano fascista”, apenas asome su sucia cabeza.
Si hacemos un paralelismo conceptual, entre el “enano fascista” y el Rock: género musical y fenómeno cultural que irrumpió en nuestro país a mediados de la década del sesenta; podemos encontrar una nueva categoría conceptual superadora, más acorde a nuestros tiempos:
El enano rockero que todos llevamos dentro. Básicamente vendría a ser, según los estudios que hemos realizado, con colaboración de la Universidad de Wisconsin, un concepto que nos permite identificar ciertos caracteres y patrones, que el “ciudadano de a pie” -llamémosle de esta manera- internaliza, mediante un proceso de transferencia, que toma de sus referentes: las grandes estrellas del mundo del rock.
He aquí algunos ejemplos:

El Javier Calamaro de la empresa familiar: Enano emblemático de nuestra industria nacional, desde el modelo de sustitución de importaciones hasta nuestros días. Este tipo de personaje se identifica en todas las mesas familiares, casi tan distintivo como el vino con soda, dejaremos que mejor él mismo se presente:
“Mi abuelo fue el fundador de Sapolini S.A. Empezó en la década del ´30 con un pequeño negocio de ventas de repuestos de válvulas y rulemanes para los autos Ford T. Fuimos creciendo, mi viejo tuvo mucho que ver con ello, por darte un ejemplo: el roncador para escape es un invento de Sapolini. Javier se recuesta, satisfecho, en la silla del bar donde lo entrevistamos.
-Me gusta más acá, a mi la calle no me la sacás. Además estamos remodelando un poco y todavía no tengo oficina-. Después vino la década del ´90 y casi nos vamos a pique, por suerte un cambió de timón nos llevó a la producción de bobinas para un modelo medio maricón de ese momento: el Fiat Vivace, te digo, ese karting nos salvó la vida…
Ahora estamos bien, estamos vendiendo en todo el país. La empresa quedó en manos mías y de mi hermano. Si bien el capital lo puso él, las instalaciones también y es él quien firma todo, esto es un trabajo en equipo. La empresa quedó a su nombre desde la muerte papá, por una cuestión de impuestos, viste... que se yo, no me puedo quejar. Yo también tengo mi propio kiosquito: no la quiero quemar pero estuve haciendo unos trípticos para la expo industria 2011, y quien te dice, si me animo y me anoto para estudiar diseño gráfico en la UBA, quizá sale, no hay que quedarse, entendés...” concluye nuestro amigo y se emociona, soñador.

El León Gieco del Estado: Enano muy de moda, el hashtag de estos tiempos del Nac&Pop. Un personaje con el progresismo en las venas y la Mancha de Rolando en el stereo del auto, camino a una cena con sus amigotes, en Perón Perón Bar Restó, en Palermo Chico.
“Yo loco, durante la dictadura militar la pasé muy mal, no maaal man, (es un enano rockero que no renuncia a las muletillas adolescentes a pesar de que ya está manoteando los cincuenta) Me tuve que exiliar a Los Angeles, California. La primera semana de mi exilio ¿Adiviná que hice? Saqué una entrada en primera fila para ver al monstruo de Bob Dylan en el Madison Square Garden, estaba hecho una furia. Esos años fueron muy duros para mí. Después con la vuelta a la democracia, regresé al país y empecé a trabajar en el Ministerio de Infraestructura, tranqui viste, en una comisión de presupuesto para la construcción de edificios fiscales, laburar desde el llano... Recuerdo que jugaba al tenis tres veces a la semana, de 10 a 14 hs. Desde la llegada de Menem al poder, perdí mi estado físico y tuve que empezar a laburar los sábados, diseñando maquetas en un estudio de arquitectura que armé con un socio. ¿Vos sabés lo que fue eso? Heavy. Ahora vuelvo a la oficina después del tenis y laburamos para la gente. ¿Nos equivocamos? No creo, administrar los recursos del Estado nunca fue fácil. Yo entiendo que una parte de la población, odie a este gobierno ¿Pero sabés que? No me asombra. Son los mismos oligarcas y gorilas de siempre que no quieren repartir la torta.

El Ricardo Iorio del comercio:
Enano rockero y barrial si los hay. Un personaje que se hizo de abajo, a fuerza de levantarse seis días a la semana, a las tres de la matina, conduciendo su chata hasta el mercado central. Para comprar verdura y fruta para su negocio. Mientras enjuaga la espinaca y acomoda las papas más grandes arriba del montón, tiene la deferencia de recibirnos con mate amargo y un radiograbador marca Casio, con un cassette de Manal a todo volumen:
“Otro era el país donde yo me crié, no teníamos el plan “haraganear” ni el fulbito para todos, pero mi viejo, cuando me enseñó a manejar la estanciera a los diez años me lo dejó bien clarito, -Mirá que vos no sos más lindo que nadie, así que acomódate y agarrate bien fuerte si te toca viajar en la caja- Así me despertó el viejo y a los quince ya tenía mi localcito, y sigo resistiendo. Las pasé todas, la hiperinflación de Alfonsín y a los bolivianos estos que vinieron y se manducaron a todos. Sigo acá ¿Sabés como se llama la verdulería mía? Soledad, por las Islas Malvinas. Yo la veo todas acá en el barrio. Vi como paría una mujer debajo de aquel árbol y vi como acribillaban a un peruano narco en la plaza. A mí que me van contar ¡Pusilánimes! Sabés una cosa, estos kelpers te venden la bolsa de papa de treinta kilos, pero traen, con suerte, veinticinco.”

Hemos dicho
Escondete!

¡500 Secretos para Triunfar!

2011-10-27T19:54:00.000-07:00

“Dios hizo al hombre y al vino, pa´ que se puedan juntar”, dijo Atahualpa, después de atravesar en mula, la senda pedregosa que une Las Heras con una pulpería de Plomer.

500 Secretos para triunfar:
Una sección creada por el equipo pedagógico de Escondete! Quien, cual Dolly Irigoyen de la semiosis social, desmenuza y corta en juliana consejos claves y genuinos para que te deslices como una anguila, en los encerados salones de la realidad.
¿Cómo alcanzar el elixir que alarga la vida? ó, ¿Cómo hacer para que crezcan las pestañas? Son las grandes preguntas que inquietaron al hombre durante toda la historia universal. Escóndete! Indagó sobre estas cuestiones, con la humildad y la excelencia que nos caracteriza, nuevamente, tiramos la botella al mar…
Como llegar a viejo:
El célebre Doctor Alemán Felix Storm, que tiene por objeto hacernos la vida duradera y llegar a los cien años y más. En parte autodidacta, en parte aprendiz de un esclavo Moro durante la guerra de las cruzadas, nos advierte: no hay que forjarse muchas ilusiones acerca de esos casos de longevidad asombrosa que nos cuentan los diarios, no nos parecen los tiempos actuales muy propicios para alcanzar edades que sobrepasen un siglo, por más que los periódicos nos den a conocer de vez en cuando la existencia de matusalenes en estado de boxear.
He aquí las tres fórmulas. Muy sencillas y eficaces, según afirma la revista científica “Esculapio”, que aparecía en Austria y dejó de publicarse no hace mucho:
1° Tómese todas la mañanas un infusión de 15 gramos de salsa parrillera, luego cepillarse los dientes. Mirar a ambos lados antes de cruzar, resulta ser fundamental. Dicen que San Juan Bautista, ferviente defensor de la técnica, quién además se alimentaba exclusivamente de langostas y miel silvestre, vivió 127 años.
2° Tómese todas las mañanas una cucharada de aceto balsámico marca Día%. Elongue sus extremidades cuando baja del tren y no abra, bajo ningún concepto, bebidas con los dientes. Dicen que Nacha Guevara llevó a cabo, al pie de la letra estos originales consejos, y con 159 años, sigue rodando…
3° Cada tres meses, tómese durante ocho días consecutivos, por las mañanas, en ayunas y con un calzado liviano, una jarra loca de un litro de capacidad, se puede acompañar la bebida con el primer disco de Hermética, en su defecto, escuche la audición de Gustavo Silvestre en Radio Mitre. No olvidar de practicar un verdadero culto a la diosa Higia, o como dice el abuelo Jorge, mandar a todo el mundo a la puta que lo parió y almorzar todos los días en el Club Italiano de Monte Grande.
¡Extra ball! No olvides nunca que el próximo minuto vale todo lo que estés dispuesto a perder, y así siempre… No tengas miedo, que el mejor día, es el que pasa contigo.
Hemos dicho!
Escondete!

Grandes Bolas De Fuego

2011-09-27T16:15:00.001-07:00

Monte Grande: Tierra de fantasías

Monte Grande, tierra de oportunidades y fantasías, cuna del gran escritor Esteban Echeverría; autor de la frase célebre: “A nalga pelada, denle verga…” que se encuentra en su popular novela El Matadero, cuna también del gran compositor y guitarrista virtuoso si los hay, Luis Salinas; “El Jimi Hendrix del segundo cordón urbano”, como lo bautizó mi papá en un recital que dio a beneficio en la escuela Naciones Unidas.
Ciudad cosmopolita e inclusiva que respira muchas anécdotas. Muy pocos saben, por ejemplo, que Keith Richard almorzó unas achuras crujientes regadas con un Michel Torino etiqueta azul, en una parrillita que da a la bajada de la Richieri; o de la copiosa nevada del año 2000, que posibilitó que muchos montegrandenses se sintieran en Alaska, esquiaran, hicieran culo-patín y armaran los tradicionales muñecos de nieve, en la plaza del centro. Otro dato no menor, es que además de los clásicos gatos y perros; ñandúes, gansos y corderos, suelen ser animales domésticos de los vecinos de este entrañable pueblo.
Quedará en los anales de la historia de la humanidad el día 26 de septiembre del año 2011, a las 2.10 pm. Es que esta pujante ciudad fue escenario de extraordinarios sucesos, y eso no puede borrarse con el codo. Hay variadas hipótesis al respecto: lluvia de meteoritos, un misil de un avión militar, o la punta de lanza de una invasión extraterrestre, ¿Quién sabe? Varias conjeturas pero ninguna certeza al respecto. Lo único hasta el momento cierto, es que el equipo periodístico de Escondete! se acercó al lugar de los hechos, para hacer una investigación profunda de los sucesos acaecidos la noche pasada, en la equina de Vernet y Los andes, barrio Zaizar. Embanderados en la defensa de la libertad de prensa, como siempre, postulando al ecuánime José de Zer como referente periodístico y con el ímpetu jovial de los esclarecidos.

¡Cayó piedra sin llover!

Viajamos parados en el colectivo Línea 165, ramal Zaizar, con gran expectativa. Nuestro equipo técnico consistía en un celular con cámara fotográfica (2 megapíxeles), una libreta de apuntes, y nuestra infaltable y simpática grabadora Sony, que como ya dijimos, le regaló su padre a Gripi para su cumpleaños de quince (primer augurio de su brillante carrera en los medios, podría decirse).
La avenida Vernet ya estaba cortada a la altura de la calle Sansirena por un par de camionetas de la policía. Muchos curiosos se amuchaban en los alrededores repitiendo frases como: “Ya no se puede dormir tranquilo” o “Los mayas al final tenían razón” o “Ya fue, vamos a tomar una cervecita”.
Nos hicimos lugar empujando un poco, cuando a duras penas- después de tropezar Gripi con un cable y caer arriba de un bombero- pudimos llegar al epicentro donde habían ocurrido los hechos. Muchos escombros y restos de plásticos, materiales de distinto tipo se amontonaban en el suelo. Justo en frente, una serie de locales comerciales tenían sus paredes chamuscadas y sus vidrieras destrozadas, en el cemento un auto abollado y en la boca de la alcantarilla yacía un ratón carbonizado.
-No nos quedemos dormidos…- dije presionando rec en el grabadorcito sony que tenía escondido en el bolsillo de la campera de jean. –Puedo hacer una grabación oculta, ¿entendés?- le largué por lo bajo a Gripi con mi tono “Rolando Graña”.
-No le gastés toda la pila, chambón- me contestó Gripi y saltó el capó de un taxi destruido, internándose en una ventana que oficiaba de improvisado despacho de bebidas y chori.
-Buen día, somos periodistas, se puede decir en mi caso, que casi soy una comunicadora social graduada- se presentó solemne mi compañera.
-Ahora caen todos…-masculló un parroquiano con su mano atada a un vino con soda. –A ver si aparecían anoche cuando los marcianos nos rodeaban y querían freír a todo el barrio- continuó.
-¿Usted los vio señor? ¿Cuántos eran? ¿Es verdad que intentaron inseminar a una adolescente y un verdulero de la zona?-, me adelanté acercando mi chaqueta a la voz de mi primer reporteado, quien vestía tradicionalmente, bombachas, boina y facón, como si estuviera en un desfile del día de la tradición. El lugareño buscó con la mirada puesta en el infinito alguna respuesta a mis lúcidas preguntas, pero se ve que no encontró una adecuada, digo, porqué se dio vuelta y comenzó a hablar con el parrillero.
-Señorita “Eu se los desenvolvimentos del acontecau” afirmó, un morocho grandote vestido con una blusa bordada de bambula. Resultó ser Maluquiño Alveiro, 42 años, Pai del barrio 9 de enero. -“Ogum arrivóu en la madrugachi con toute le splendor”- dijo el Pai con los ojos bien abiertos.
-¿Vocé está seguro de lo dicho?- intervine, con un chori en la mano.
-“Eu falando con la miniha”- contestó el Pai con cierto fastidio, me despejó con su gruesa mano y se marchó.
Los ánimos estaban caldeados, la señora del mostrador se olvidó de mi vuelto y la segunda vez, llenó mi vaso sólo hasta la mitad. Nadie nos daba demasiada bola, así que decidimos recorrer el predio en busca de nuevos testimonios.
Lito, joven de 25 años, remera de “La 25”, estuvo presente en esa misma esquina junto a sus amigos cuando se produjo la explosión. “Estábamos el pity, el gordo, el colo y yo, tomando una cerveza en el kiosco de Hugo y de repente vimos una bola roja que atravesaba el firmamento. El colo lo filmo con su celular, hay pruebas, pero la policía dice que lo bajamos de internet, que es todo trucho, podrán decir lo que quieran, pero yo lo vi con mis propios ojos.”
El pity, 32 años de edad, empleado, agregó: “ A las cinco de la mañana cayeron al barrio cinco autos negros con vidrios polarizadoscon patente de la NASA, recolectaron algunos elementos de la casa destruida y se marcharon.”

Nota de los Editores: Como profesionales que somos queremos decir a nuestro lectores que todos los testimonios que están en esta crónica son completamente reales, a excepción de los nombres de los testigos y el diálogo del Pai, todo lo demás es cierto. Lo que pusimos son comentarios que circulan entre los vecinos. Como también es cierto que fuimos al lugar donde se produjo la misteriosa explosión. Hay unanimidad en la opinión de la mayoría de los vecinos que la explosión no fue producto del escape del gas, ya que la casa estaba como hundida, y llego a volcar autos y a escucharse el ruido hasta la localidad de Temperley. Por lo tanto, la única hipótesis que queda descartada para Escondete! es la del escape de gas.

Seguiremos investigando, cualquier novedad, informaremos.
Hemos dicho: Escondete!

Crónica de las elecciones primarias

2011-08-15T15:07:00.000-07:00

Editorial seria de Escondete!

¡El capitalismo está en llamas! O por lo menos, la versión capitalista que imperó en Occidente durante las últimas cuatro décadas. El tradicional concepto liberal de “Laissez Faire”, el cual considera al Estado como un mal necesario y que su existencia como mero instrumento de los gobiernos, sólo debe garantizar la seguridad física y los derechos individuales de las personas, está siendo cuestionado en el mundo. Quizás el ejemplo más claro, sean los miles y miles de chilenos ejerciendo su ciudadanía en las calles de Santiago. Citó uno de los ejemplos más claros, porque la juventud chilena, a diferencia de los jóvenes ingleses, portugueses, españoles, etc.…, tienen en claro quién es su enemigo: el gobierno con tintes pinochetistas de Piñera; y cual es su objetivo inmediato: la educación pública y gratuita, como derecho innegociable.

Hubo y hay una idea, aún vigente, que se impuso después de la caída del muro en el mundo. El escritor japonés Fukuyama tuvo la capacidad de materializarla en su famoso libro: “El fin de la historia y el último hombre”. Básicamente, la idea central que postula el autor, es que los conflictos sociales no son el producto de los intereses antagónicos de las clases, como se pensó políticamente durante la modernidad. Lo que evidencia, que amplios sectores de la población mundial no vislumbran, que la imposibilidad de muchos sea resultado del privilegio de unos pocos. Allá ellos, en este sentido, Latinoamérica está un paso adelante que Europa. Aunque a muchos les pese, esto se cristalizó en las elecciones primarias del día de ayer, donde la candidata a presidente del modelo Nacional y Popular, a pesar de sus contradicciones, le sacó varios cuerpos de ventaja a sus opositores.

No obstante, en Escondete! no somos sociólogos, ni pretendemos serlo. Y tenemos claro que este micro análisis lo puede realizar cualquiera, con un poco de tiempo al cohete y un apunte del CBC como almohada. Lo que resulta verdaderamente imperdible, para nuestros extintos lectores, es la minuciosa tipología del sufragio vertido en las nuevas elecciones primarias, (que deja pintado a Guillermo O´Donell), y como si esto fuera poco, una buena, con más del treinta por ciento, Menem quedó segundo y parece que renueva la banca. Acá va.

Tipología de sufragios:

Voto Salame: De entrada sabe bien a quién va a votar, pero sobre la marcha recuerda una publicidad de Altamira en la que el viejo caudillo llora por 400.000 votos. De repente emerge en él un profundo sentimiento altruista, no quiere al PO proscripto bajo ningún punto de vista. Resultado: se complica en el corte de boleta y termina votando para la intendencia de Esteban Echeverría a un obrero trosko. Cuando sale de votar encuentra la boleta de Cristina en el bolsillo trasero del jean. Se putea a si mismo.

Voto Charleta: El votante auspicioso. Vota a Cristina para presidente y a la flamante agrupación Nuevo Encuentro para el resto de los cargos. Dice que va a ir temprano, pero aparece después de las doce. En el tumulto de la puerta se enfila detrás de una embarazada y evita la larga cola. Se trenza en una discusión sobre la ley electoral con el fiscal de mesa y fuma adentro del cuarto oscuro. Tiene objetivos loables, pero ni la más puta idea de cómo concretarlos. Termina almorzando a las cuatro de la tarde ravioles del Coto.

Voto “Gran Hermano”: Este tipo de votante surgió con el advenimiento de los nuevos realitys. Vota los candidatos fundamentalmente por la cara. No puede entender porqué no se elige a los candidatos por SMS ó por un 0800. Antes de elegir, estudia si el candidato fue vedette, actor, capocómico o corredor de autos. Habita principalmente en la zona del litoral medio de nuestra región, más precisamente en Santa Fé.

Voto Garca: Se localiza a este tipo de votante en comunas como Recoleta, Belgrano, Colegiales. Baja de su auto con una expresión de enorme fastidio por concurrir a un establecimiento público. Suele llevar gafas espejadas, zapatos náuticos y le encarga el bolso de tenis al fiscal de la Coalición Cívica. Por recomendación médica, vota al candidato que le asegure reproducir sus condiciones de vida burguesa.

Voto Gonca: Un votante guiado por el temor, a la inseguridad, a la pobreza, a la inflación, a las tormentas, etc. Es capaz de aliarse con el mismísimo demonio con tal de garrapatear un voto y se engancha bastante con la institucionalidad mentirosa. Vota a Alfonsín y pierde, pero está contento. Con el resultado de las elecciones puede calcularse el porcentaje de tibios por metro cuadrado.

Voto Derrota: Maneja un dialecto que desconoce la mayoría de los mortales. Le gustan los desafíos imposibles, es un soñador. Inocula la boleta de Alicia Argumedo en el sobre sintiendo que le pinta la cara al Tío Sam, que coloca una flor en la punta de un fusil, que vuelve el Foro Social Mundial… Regresa a su casa disfrutando el sol de la tarde, escuchando Jorge Drexler y ni se entera de que quedaron afuera de las elecciones presidenciales.

Hemos dicho: Escondete!

¡Qué mirás!

2011-07-15T12:26:00.000-07:00

En esta nueva sección que hemos dado en llamar: "Breves ensayos" el equipo periodístico de Escondete! se propone abordar, como periodistas profesionales que no somos, un tema muy poco analizado por gente idónea, pero de gran repercusión en el género televisivo: la proliferación de programas que se jactan de mostrar la realidad "en crudo", llámese: Policias en acción, calles salvajes, GPS, etc...
Programas que sustentan su raiting en la explotación de imágenes que reflejan las miserias y tristezas de personas que se encuentran en situación de vulnerabilidad por su condición social. Sujetos que desarrollan su vida diaria en ámbitos públicos, como plazas, calles, hospitales, escuelas, etc. Con esto quiero decir que su condición social los expone, a diferencia de otras clases sociales, a ser visibilizados por las cámaras y cronistas de estos programas.
Detengámonos un momento en este sujeto social, marginal, carnavalesco por donde se lo mire, tantas veces enjuiciado y ridiculizado por algunos sectores de las capas medias. Y que sin embargo ha sido a lo largo de la historia, el principal punto de ruptura con la cultura hegemónica y oficial.
Hay un apunte de Gripi de la facultad, de Mijail Bajtin, que cayó en mis manos de casualidad, se llama: "La cultura popular en la Edad Media", allí el autor realiza un análisis de la famosa novela: Gargantúa y Pantagruel de Rabelais, a grandes rasgos, lo que el autor pone en evidencia son las múltiples manifestaciones culturales de estas clases subalternas, cómo se diferencian su unidad de estilo y formas, a la cultura oficial. Los pasajes del apunte que me resultaron contemporáneos, hacen referencia a las bromas, chistes, fiestas populares, utilización del espacio público como escenario donde el cuerpo de estas personas cobra centralidad. He aquí un transcripción de un parrafo del texto:
"El portador del principio material y corporal no es aquí ni el ser biológico aislado ni el egoísta individuo burgués, sino el pueblo, un pueblo que en su evolución crece y se renueva constantemente. Por eso el elemento corporal es tan magnífico, exagerado e infinito. Esta exageración tiene un carácter positivo y afirmativo. Las manifestaciones de la vida material y corporal no son atribuidas a un ser biológico aislado o a un individuoeconómico privado y egoísta, sino a una especie de cuerpo popular, colectivo y genérico." (Bajtin, 1987:24)
Tanto en el texto de Bajtin que hace referencia a los vasallos y siervos de la Edad Media, como en cualquier barriada popular del conurbano, el cuerpo ocupa un lugar central:Tanto para la pelea,la huida, o el "agite" como se dice en la jerga. El elemento corporal cobra un caracter afirmativo de condición social.
En un ámbito más carnavalesco o de "juerga", por decirlo de algún modo, el cuerpo también mantiene su centralidad en las personas de estas clases subalternas, pero esta vez, como fuente de placer y escarnio. Los excesos en las relaciones sexuales y las drogas. Concretamente, en la excitación que suelen provocar las mujeres en los hombres, o las consecuencias fisicas de los excesos, (efectos de la droga, alcohol, frío, etc...) son claros ejemplos de utilizar al cuerpo como lugar de experimentación, donde se manifiestan potencialidades y debilidades alternativamente.
No intento afirmar con esto, que este sujeto social es revolucionario o plantea un mundo pleno, ni nada por el estilo, pero al menos, la persona que vomita, putea y camina por el barrio, está comprometida con la misma realidad que postula y eso, en este caso, además de ser un juego enunciativo, es una afirmación de clase.
Pero no somos todos partícipes de esta rueda de la fortuna, cuando espíamos las debilidades ajenas con fruicción y deleite.
La mirada que tienen los conductores de estos programas de televisión y sus televidentes, se distancian de el sujeto en cuestión, realizando juicios morales con una liviandad que asombra. Recordemos el episodio en un programa de "Policias en acción" donde un hombre que evidentemente sufrió un trauma, pregunta y repregunta, una y otra vez, en una comisaria, por "Candela". Esto fue objeto de risa por mucho tiempo, hasta se hizo un spot publicitario con este tema. Lo que quiero decir, es que no despierta una risa sana, sino todo lo contrario, una risa satírica y enferma. Como explica Nietzsche, es una risa mala, ¿Porqué? porque juzga la vida, inoculando tristeza en ella. La mirada del televidente, es la mirada del tirano, es aquella que necesita, por sobre todas las cosas, la tristeza de los sujetos.
Llegando a una conclusión por demás oscura, me imagino que el lema del director de programación del canal América debería ser: " Cuántos peor va todo, más material tengo".
Y por último, me imagino, sobre todo, una audiencia que se regocija y se sonroja de placer en poner la nariz donde otro caga.

Poema a mis ojos.

2011-07-01T20:06:00.000-07:00

Yo tengo astigmatismo y miopía, en ese orden. Uno de mis ojos se empeña en ver poco, tener una pata fracturada y andar con un yeso por la vida, mirando las baldosas y esquivando los charcos, justo en el momento del aterrizaje, resultando siempre salpicado. Parece ser que el ojo sano, el ojo izquierdo, al ver las ineptitudes de su compañero, le golpeara la espalda fuertemente, con un dejo de afecto, para corregirlo. Y ahí mismo, mi primer ojo: el ojo derecho, intenta hacer equilibrio, pero su zancada le hace perder el último bastión que quedaba en pie, del que siempre se enorgulleció.
El complejo arte de calcular las distancias. Lo que estaba lejos, le toca la punta del pelo; y sus entrañas, aquello que consideró el alma corporizada de su materia, chorrea entre los dedos... Así es esta divergencia de criterios, frente al fracaso, que sortean mis dos ojos. Uno empeñado en marcar los errores ajenos; el otro incontrolable por donde se lo mire, cero planificación y reflejos, desmoronándose a la primera de cambio. Esta incongruencias de líneas rectas me tiene, fundamentalmente, desorientada. Mirando de reojo lo importante y abocada de lleno a las nimiedades, como el frío o cuando lavo los repasadores, borradores incansables de que estuvimos ahí. Pero el mayor problema es con las personas, salvo dos honrrosas excepciones, no puedo determinar fehacientemente la fisonomía ni las expresiones. Me siento acorralada estando sola y ausente, en las charlas de los otros. Participo porque tengo corazón, pero estoy perdiendo el alma. Quiero calcular mentalmente en que lugar deberías sentarte, para que te vea mejor. Creo que en este momento, necesito cerrar los ojos.
Gripi.

Sólo la música está en tu corazón.

2011-06-26T16:03:00.000-07:00

Una aproximación a la relación entre las prácticas sociales emergentes y el mercado.

La música como espacio simbólico, en donde puedan emerger voces o acordes de resistencia. Espacio que es disputado, además, por la cultura de masas. Teniendo en cuenta al marketing como un cazador al acecho, que espera agazapado a que asome entre el follaje su presa, para dispararle un dardo somnífero. Encerrar al gorila en una pequeña jaula, para que pueda ser visto por todos, sin que nadie corra peligro. Las cosas por su nombre y si pueden envolverse para regalo, mucho mejor. Hay un pasaje del libro "No logo" de Naomi Klein, que da cuenta de la captura, por parte de una lógica de mercado, de estas nuevas prácticas sociales emergentes. Hay un ejemplo, que menciona en su libro, que resulta muy interesante: En Estados Unidos, a fines de los años ochenta, se producen, entre los jóvenes de los barrios bajos de las afueras de Nueva York, nuevas conductas y prácticas sociales. La manera de dialogar y vestirse son diferentes. Los jóvenes usan ropa holgada y pantalones de tiro bajo, interactúan y se mueven, con cadencia al ritmo del rap y el hip-hop. Estas nuevas prácticas generan curiosidad en los sectores más abiertos y progresistas de la cultura americana, y por el contrario, escozor y prejuicio en los sectores más conservadores y pacatos de la misma. Cabe aclarar que estos chicos se vestían con ropa que les quedaba grande, porque la ropa la heredaban de sus tíos o hermanos mayores, por una imposiblidad económica que tenían estas familias de comprar ropa nueva. De este modo comenzó a vislumbrarse una corriente de jóvenes que usaban ropa más holgada que sus cuerpos. La música que escuchaban tenía una fuerte impronta urbana, como el rap y hip hop, y denunciaban en sus letras, la indiferencia de un Estado completamente ausente, y un sistema judicial corrompido por el dinero y el poder. Así surge esta corriente contracultural, que tuvo la capacidad de enunciar sus propios discursos y reinventar su propio habitus. Ante esta circunstancia, la sociedad entra en pánico, como diría Giles Deleuze, en su libro de clases "Derrames": "Hay algo que chorrea, que desborda los códigos sociales vigentes". Deleuze ejemplifica gráficamente este concepto: Con el movimiento Punk en Inglaterra, que surge en los años sesenta. -Él lo explica mucho mejor, lo transcribiría textualmente si tuviera el libro, pero lo presté o lo perdí, que es prácticamente lo mismo- Él dice que hay un nuevo flujo social que desborda por donde se lo mire, este grupo de jóvenes que muestran sus pelos parados y sus cuerpos perforados o tatuados, decodifican los signos vigentes. Por ejemplo, la sociedad cuenta con códigos para distintos flujos de peinados: Están los peinados de las mujeres casadas, el código para las mujeres viudas, para las mujeres solteras, etc. Pero no existía ningún código social para los jóvenes que llevaban sin nigún pudor sus "crestas" por las calles de Londres. Hay un derrame de este flujo por encima del resto de la sociedad. En un principio, el movimiento punk logra su cometido, hay algo que incomoda en esos jóvenes a los cuales no les importa caer simpáticos, hay algo que chorrea...
Con el paso del tiempo, el capitalismo sale triunfante, como explica Deleuze: La máquina capitalista, que funciona muy mal, logra sin embargo, tragarse todo lo que se le opone o es alterno, Deleuze habla de un concepto que él llama "axioma". El capitalismo axiomatiza estos flujos. Utiliza también otro concepto fundamental: "territorialización". A través de los axiomas adicionales que elabora el capitalismo para estos flujos sociales, se les asigna una territorialidad específica.
Lo que a duras penas pude entender de este libro gordo y rojo, es que el capitalismo codifica el lenguaje de estas corrientes contraculturales para hacerlo propio y generar así, consecuentemente, nichos de mercados nuevos. El carácter popular abandona su condición subalterna, para subirse a la noción de éxito. Creándose nuevos segmentos de mercado, en los cuales, el significante, ya no serán las prácticas comunes de los jóvenes de estás clases subalternas. El marketing se apropiára de su estética irreverente y lo vaciará de la experiencia que fundamentó su sentido. A partir de este momento, cobrará valor ser "cool", "tener onda" por decirlo de algún modo. El criterio propio y vanguardista de estos jóvenes, pasa a manos del mercado, y ya no son ellos, los propios artifices de su construcción como sujetos.

Micro-novela: Ida y Vuelta

2011-05-26T20:27:00.000-07:00

Ustedes se estarán preguntando ¿Qué estarán haciendo los pibes de Escondete!? Y básicamente nada. Pagando el celular y haciendo la cola para el asado a $10,50 y ahí se nos va el día... Pero entre tanto talento tirado a "la marchanta" apareció una historia y no pudimos hacer otra cosa que acercarle lumbre... Con mucha emoción le acercamos a los amigos y a los desconocidos la primer micro-novela de Escondete!
Bon appetit!

http://unidayvuelta.blogspot.com

Las revelaciones de Wikileaks

2011-03-17T19:50:00.000-07:00

Wikileaks: Los diálogos sexuales secretos de la presidenta y otros políticos con la embajada norteamericana.

Dentro de los miles y miles de cables que enviaron las distintas embajadas nortamearicanas esparcidas por el mundo al Departamento de Estado en Washington. Hay un puñado que revelan la gran curiosidad de la Secretaría de Estado Estadounidense por conocer las preferencias y hábitos sexuales de nuestros principales representantes políticos, fundamentalmente de nuestra Presidenta: CFK y otros referentes del arco opositor. Una de las estrategias que desarrolló la CIA en nuestro país fue implementar un equipo interdisciplinario compuesto por paparazzis, voyeristas y hasta coprófagos, con el objetivo de detallar informes, recolectar muestras en portaobjetos, fotografiar con teleobjetivo toda actividad íntima, desde un dedo en la nariz detrás de un vidrio polarizado hasta una festichola con Jesica Cirio y dos colombianas en un country escondido de Ezeiza. Todas las pruebas quedarán documentadas, encarpetadas, foliadas y envasadas, no por nada son el Primer Mundo y como todos sabemos: la sexualidad de las personas revelan sus deseos más recónditos y sus debilidades más extremas. Focault diría que son nuevas formas de control, pero tengamos en cuenta que él era homosexual, hay que ver desde que posición lo decía, sin querer hacernos los graciosos. Escondete! te aconseja : ¡Subite el pantalón y cerrá la puerta!

El Estado sexual de Cristina.

Cable 69: En este cable se puede observar la preferencia sexual de Cristina por hombres de tez morena y de figura atlética. No tiene ningún fetiche por los revolucionarios socialistas.

"No entiendo la sexualidad de Chávez" " todos debemos ser más cuidadosos con lo que decimos en público" " El no puede ir alardeando por ahí que tuvo sexo libre y sin ningún prejuicio de clase. Esa del caribeño fogoso yo no me la creo, lisa y llanamente porque son una mentira. Las chicas son una cosa, trabajan bien sino pregunténle a Ginés García que conoce bien el paño, jeje... Pero el varón caribeño es vago, pasa que cuando te caen los cocos de la palmera te echás a chanta... Yo prefiero a Obama que es un hombre medido y de aspecto saludable. De mi dirán que tengo más vueltas que una oreja, pero los juegos son importantes. ¿Diganme quién inventó las esposas, los latigos, los distintos ornamentos sexuales que están al alcance de cualquier novio? ¿Un lider socialista trasnochado o un ciudadano de un país con sitema capitalista...?

Cable XXX: En este cable se detalla porque motivo nuestro país ya no tiene más relaciones carnales con EE.UU. y cuales son las posibilidades que tenemos los argentinos de tener sexo en el futuro con ciudadan@s estadounidenses.

"Yo me quedo con Obama antes que Chavéz. Bush era un alcohólico empedernido, imposible sotener una relación sexual prolongada con él. Había que agachar la cabeza, y trabajar, trabajar... Y no todo es trabajo, también está el esparcimiento, como decía el General. Pero nosotras las argentinas y los argentinos también tenemos derecho al goce. El sexo debe darse en condiciones igualitarias. Un estado fuerte debe arbitrar este tipo de relaciones. Ya todos sabemos como son las relaciones sexuales con políticas neoliberales de por medio: Una pasante corriéndose las medias de nylon, pelándose las rodillas en una alfombra barata para forjarse un curriculum, esos fueron años oscuros y sobre todo pringosos ....

Las preferencias sexuales de los principales referentes de la oposición según la mirada de los diplomáticos de la embajada norteamericana.

EDUARDO DUHALDE
El asesor Thomas Kent lo señala como el "sórdido" cerebro detrás de la oposición (cable 192.666) y recuerda su insistencia en presentarse en público con su esposa, mientras que por la noche escapa en un Peugeot 306 para pasearse por el rosedal con sus amigos. Conocido aficionado a las películas Gore.

ELISA CARRIÓ
El asesor Michael Mastela señaló su basta educación sexual, experiencia en la cama y su preocupación por una relación sexual republicana (cable 76.247), pero le remarcó dificultades para " llegar al orgasmo" debido a que en pleno coito sexual se dispersa y comienza con sus mentadas frases apocalípticas. Esto genera una profunda desazón en su compañero.

Hemos dicho:
Escondete!

Relatos de La Lucha Social X

2011-02-24T18:02:00.000-08:00

Delivery Boy, en problemas.

Nos gustaría generar un profundo debate sobre los grandes temas de la humanidad: el tramposo concepto de propiedad privada; el fenómeno de la corrupción, cual termita que carcome, incansable, las sólidas estructuras del Estado. O en pocas palabras:
¿De porqué el Viagra se transformó en la droga más representativa de esta etapa del capitalismo? Pero sucede que Escondete! es apenas una Pyme fundida, con dos jefes y su principal asistente de vacaciones garroneras en Europa. Si, a veces, nos cuesta hasta ponernos de acuerdo en ver quién saca las fotocopias, o quién lleva a recargar el cartucho de tinta a un tugurio del fondo de Lomas. Sin embargo, las oportunidades hay que aprovecharlas cuando se presentan; y aunque prácticamente no ejercemos la profesión periodística, fundamentalmente, porque nadie parece interesado en comprar nuestra fuerza de trabajo. En ocasiones, desempolvar la pluma vale la pena.
El último fin de semana de enero la gris cotidianeidad de los suburbios se vio alterada por un enigmático mensaje de texto:
-"Chicos, ¿Están ahí? Necesito verlos-
El mensaje siguiente contenía el número de habitación de un conocido hotel internacional de la zona de retiro.
No dudamos un instante. No sabíamos de qué se trataba, pero intuíamos algo grande. Así fue que salimos al encuentro de nuestro estelar amigo.
Llegamos a la puerta del imponente hotel de alfombras rojas y molduras doradas. Estábamos un poco nerviosos, para serles sinceros. No teníamos la ropa adecuada y la recepcionista parecía indiferente ante nuestra presencia.
-Señorita- dijo gripi con su voz de niña.
-La chica nos examinó meticulosamente y preguntó -¿En qué los puedo ayudar?-
-Queremos ver a Delivery Boy- contesté.
-¿Y se puede saber quién es Delivery Boy?- dijo con tono despectivo y soltó un suspiro -A ver tengo Dallys Ferreira, Daniel Scioli, Dario Lopérfido, (que hace años que no sale de la habitación), Denise Dumas...-
-¡No te hagas la graciosa! Brian Sánchez es el nombre.- le contestó Gripi con mirada desafiante.
- A ver, a ver...No, nada de tu amiguito- me contestó ninguneando a mi compañera y posando sus ojos castaños en el infinito.
-Señorita, por favor- intercedí con voz elegante, poniendo paños fríos a la situación
-Habitación veintitrés, dígale que somos Mauro y Gripi de Escondete!- dije y la miré con aire seductor. La señorita marcó nerviosamente el conmutador y dándonos la espalda cuchicheó algo tapando el tubo.
-Muy bien, dice que suban de inmediato- dijo lacónicamente señalando los ascensores.
Caminamos por el pasillo y tropezamos con un cenicero de bronce de pie, que al caer, hizo un ruido escandaloso. Al llegar a la habitación la puerta entornada dejó entrever a una corpulenta mujer, de espaldas, que cepillaba su oscura y abundante cabellera. Nos paramos en seco, no queríamos interrumpir nada, así que a Gripi no se le ocurrió mejor idea que golpear las manos.
-Un segundito muchachos- La voz de Delibery sonó atronadora, la mujer pegó un salto, y en su carrera se resbaló y casi termina en el piso, por suerte se incorporó rápido y se escondió en la habitación de al lado. Dimos un empujón leve a la puerta y allí vimos el cuerpo atlético de nuestro estelar amigo: Delivery Boy, que reposaba en la cama con una calza roja, su torso bronceado, mirando la tele...
-Chicos que gustazo, los esperaba- exclamó Delivery y se incorporó con un salto de la cama.
-Brian acá estamos- Como siempre, nunca te fallamos- Dije y lo abracé emocionado.
-¿Quién era esa mujer que se metió en la suite contigua a las apuradas?- preguntó Gripi intrigada, sentándose en la cama y adueñándose del control remoto.
-Una amiga medio arisca que tengo- contestó Delibery incómodo. Pero tranquilos, no los hice venir al divino botón. Inmediatamente agarró el teléfono
-Señorita, Dos Pomery frapé- Colgó con un inusitado entusiasmo y nos ordenó: Siéntense, pónganse cómodos- Se veía un Delivery muy acelerado.
-¿Qué pasa Delivery? ¿Llegamos en un momento inoportuno?- pregunté sincero.
-No nada que ver, es que estoy metido en una...- dijo por lo bajo y continuó- Vayamos a la terraza así hablamos tranquilos- dijo y nos guiño el ojo.
Con Gripi lo seguimos, no entendíamos nada.
Desde la terraza divisamos el Río de la Plata como una mancha espesa y oscura, los barcos diminutos con sus lucecitas encendidas como un árbol de navidad y más al este, asomaba apenas, una línea fina en el horizonte: las vecinas costas de Colonia...
-No boludo, no saben en la que me metí, soy un mandado para hacer quilombo man... Ustedes vieron que yo estaba laburando como RRPP, ¿No? Bueh, ahora no estoy más. Entredichos, allanaron el lugar, parece que no había habilitación, un menor por ahí, la plata con cuentagotas... Cuestión que ¡Finishella! Ahora trabajo de showman para una empresa de servicios que se llama: "Cenaloca.com"-
-Delivery, no se te endiende mucho, estás al palo- dije tocándole el hombro.
-Es que tengo los minutos contados. Tengo que solucionar un quilombo que ni te cuento.- dijo Delivery y manoteó la botella de champú que Gripi intentaba abrir con el borde de la remera -Pasame muñequita que se me seca el garguero-, parecía preocupado.
-Delivery sabés que podes contar con nosotros, somos tus amigos- dijo Gripi con una emoción desmedida.
-Bueno, les contaba- continuó Brian después de un largo sorbo y aclarándose la garganta -Resulta que laburando de stripper para esta empresa me toco cubrir una cena...
-Para Delivery vas a 200 km por hora- dije y continué: -¿O sea que laburás de striper y haces shows para eventos?-
-¡Uauu! No sabía que eras stripper- soltó Gripi mirándolo fijamente.
- Exacto. Mientras pongan la teca, puedo llegar a ir hasta un velorio y zarandearme con una zunga de leopardo arriba del cajón del muerto-
-Ja,ja- nos reímos con Gripi pero paramos de inmediato, al ver que Delivery se ponía pálido y se tapaba la cara con ambas manos.
-Ojala hubiese sido un velorio. Esto es más siniestro. -
-¿Qué pasó Delivery?-, preguntó asustada Gripi.
-Les cuento, empezó como un laburito común y corriente. Una vuelta me llama el que hoy es mi jefe, para cubrir un evento, yo recién estaba arrancando el "Delibery Sexy" y agarraba lo que sea, jeje...- dijo Delibery sonrojándose un poco.
-¿Pero en que consiste exactamente el show Brian?- preguntó Gripi sacando unos bizcochitos Jorgito de la mochila para compartir.
-Lo de siempre, una perfomance de lucha erótica con mi compañera, en un ring improvisado, y después de la exhibición invitamos a subir a las personas, nada del otro mundo. Todo depende de la temperatura del público- Brian dio un sorbo al champú y continuó- Yo venía laburando bien, esa semana, todas las noches prácticamente. En temporada estás a full, viste, se trabaja casi todo en Mar del Plata, porque la papa esta allá. Mar del Plata, todos dicen ya fue... pero sigue siendo La Feliz entendés, está Mirtha, que será una momia pero arrastra gilada...- Delibery hablaba sin parar, Gripi se llenaba la boca de bizcochitos y hacía dibujos con palitos en el piso, me desesperé:
-¡Loco estamos dispersos, Brian te estas yendo por las ramas, no entiendo nada, Gripi dejá de comer!-, grité. Los dos se incorporaron de golpe.
-Disculpá viejo. Sigo, en que estaba, ah si, mi jefe me comentó, así de pasada, que la gente que nos contrataba esa noche era muy grosa, que exigieron absoluta reserva y toda la pavada, bla,bla...Lo cierto es que en este rubro todos quieren absoluta reserva, así que no le di mucha bola, para serles sinceros. Hasta ahí genial pensé “Gente con billete quizás puedo hacer un extra”-
-¿Con quién te metiste? pregunté
-No chicos, nada de nombres propios. Si les digo que estoy hasta las manos, es en serio, si llego a soltar un nombre aparezco en un zanjón-
- Delivery es al revés, si no mencionas nombres, no vamos a saber quién te mató- le gritó Gripi de manera visceral.
-Griselda, por favor- le grité.
-Puede ser Gripi, pero sabés, no quiero involucrar a nadie más en este quilombo y menos a ustedes que son amigos- dijo Delivery y ahí supimos muy bien porque es nuestro ídolo.
-Por donde iba…- Brian trató de recordar pero evidentemente ninguno de los allí presentes contábamos con una buena memoria reciente -Bueno, resulta que llegamos tipo diez de la noche. La casa, no te miento, era una terrible mansión. Una mucama nos invitó a sentarnos en un mullido sillón, en una habitación cargada de adornos. Había un monolito de bronce del General Perón, una foto con el féretro del General Perón y un diploma homenaje que decía: “Para un peronista de tu altura, no alcanzará ningún recuerdo” Lorenzo Miguel: La guardia de Hierro te recordará siempre. Además había espadas y otras armas de colección.- Delivery nos contaba y se nos ponía la piel de gallina- Estuvimos con Patri esperando un montón. Del comedor se escuchaban risas entrecortadas y algún que otro grito cuando destapaban un champagne. Después de dos horas nos invitaron a pasar al comedor, había bocha de personalidades conocidas, casí se me cae el culo, ni les cuento.- Delivery se pasó la botella fría por la frente y continuó -Hicimos nuestra performance, y bueno, hasta ahí todo bien-
-Pero ¿Cuál era el público Delibery? No entiendo ¿Mujeres o varones?- preguntó Gripi con tono periodístico.
-De todo linda, mucho garca con la corbata en la cabeza y las tipicas señoras reprimidas que se desatan con el perreo y toda esa fauna-, contestó Delibery con sapiencia.
-Bueno la cosa es que la esposa del dueño de casa fue la primera en subir al escenario, despliego todas mis artimañas de striper, y la loca se empieza a poner densa y me empieza a seguir como un perrito para todos lados-
-¿Quién era la mina?- pregunté.
-Alguien groso, no me busqués la lengua que estoy re caliente. "Ferme la bouche". Lo que puedo decir es que es una grosa de la política con un corazón y un culo enorme!- soltó Brian con la cara desencajada. Y todos estallamos en una carcajada.
-Sigo chicos, que se nos va el tren. Yo tome distancia, viste. Me hice el dolobu y después del show me puse a conversar con un grupo de tipos que hacían la sobremesa- Delivery dio un suspiro y prendió un pucho.
-¿Y que cosas decían estos tipos?- Le pregunté mangueándole un pucho.
-No tengo mucha idea de estas cosas, pero escuché frases como: “Estos pichones de montoneros no van a poder con nosotros”, o “Estos son los que Perón echó de la plaza” y una frase muy lúgubre que no me voy a olvidar en mi vida: “A mi sólo me sacan con los pies para adelante”- Delibery hizo una pausa y se impuso un silencio terrorífico. A mi me temblaba el pucho en los dedos.
-Nada, antes de retirarme de la casa, esta mina me arrinconó contra la puerta y tuve que terminar el laburo, ¿Entendés? Soy un profesional después de todo. Así empezó. Luego me interceptó el celular. Yo creía que iba hacer una tranza, nada más que eso. Pero la mina se puso generosa...- Delibery parecía abatido.
-Pero ¿Qué tiene de malo eso? La gente se enamora, abrite a lo que te está pasando- dijo Gripi con un tono dulzón.
-¡No puedo creer que no entiendas nada!- la increpé exaltado.
-Es complicado.Es la mina de un peso pesado, esta re densa, me amenaza, dice que si yo la dejo se va a matar, que le va a contar al marido y que voy a terminar en una zanja. No se que hacer chicos- Buah….- No lo podía creer. Era la primera vez que veía a Delivery vencido.
-Brian no tengas miedo, sólo necesitamos el nombre de esta mujer que te fustiga y la denunciaremos- le dijo Gripi mientras lo abrazaba.
De repente el celular de Brian comenzó a sonar: Tenía el ring tone del padrino.
-Chicos me tengo que ir. Me gustó mucho verlos. Quédense tranquilos.-
- No Brian, no te podemos dejar en estas circunstancias- le dije solemnemente.
-Calma chicos, tengo cuerda para rato- dijo recuperando la compostura. Chocamos los cinco, abrazó fraternalmente a mi compañera y se marchó apurado.
Antes de irnos, pasamos por el pasillo que daba a la habitación de Delivery y asomando la oreja a la puerta escuchamos una serie de reproches. -¿Quiénes eran esos? ¿Porqué no me los presentastes? ¿Te da verguenza estar conmigo no?-
-No Grace. Bichito. No le dije nada a los chicos, son amigos, está todo bien, quedate tranquila- Delibery susurraba y una estela de miedo se desparramaba por debajo de la puerta...

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NUEVA SECCIÓN DE RELATOS DE LA LUCHA SOCIAL:

¡Respondé la pregunta del millón!

1.¿ Porqué cree usted que el Viagra se transformó en la droga más representativa de ésta etapa del capitalismo?

¡Participá y soltá tu respuesta agregando tu comentario!

Epílogo: La escondida

2011-01-28T11:27:00.000-08:00

"Macabro hallazgo en el cementerio"
28 de enero de 2011, diario LA UNION, Lomas de Zamora.

En la mañana de hoy fue hallado en el cementerio de la localidad de Monte Grande, sobre la lápida del cantor de tangos Colín, más conocido por su nombre artístico "Tweety",un mensaje manuscrito atado con un piolín a un hueso de cordero.

Según el relato del sereno del lugar, Eusebio Costas, en su primer recorrida del día, alrededor de las seis de la mañana, divisó una especie de collar de huesos colgando de la cruz que se erige sobre la tumba del cantante: "Primero pensé que era una de esos collares de cotillón, vió, como de los casamientos... Porque acá anda cada loco suelto, que te podés esperar cualquier cosa... Después me di cuenta que era una carta y que el collar era de huesos, me dio un poco de jabonazo y le avisé al encargado" Según el encargado, que no quiso dar su nombre, se trata de una carta manuscrita, un mensaje extraño de algún familiar o fanático extravagante.
Recordemos que la tumba del conocido cantante de tangos de la zona sur es una suerte de centro de reunión de algunos fanáticos del espiritismo que consideran al "canario de la ribera" como un medium con la tierra de los muertos. No olvidemos que algunas personas suelen dejarle extrañas ofrendas, como pájaros embalsamados.

Crónica de una muerte anunciada
El 2008 fue el último año en que Tweety se presentó frente a su público, los que presenciaron ese show, no podrán olvidar nunca como Tweety interpretó el trino de un jilguero durante media hora seguida.
La despedida resultó ser muy triste: luego de perder en diferentes accidentes a su esposa e hijos, quedó a cargo de sus dos nietos. La desaparición inexplicable de su nieto Javier terminó por sepultarlo en vida. Comentan los pocos allegados del artista, que simplemente; "se echó a la cama a esperar la muerte". "Ese chico siempre fue raro...", comentó una vecina de la quinta sobre el nieto desaparecido, "...era sádico con los animales y huidizo con las personas, pero no dejaba de ser un chico" El escaso contacto con sus conocidos y la partida de su nieto menor(último familiar vivo) a Estados Unidos, fueron sus últimos cortocircuitos con la realidad. El último 1° de enero de 2009, finalmente, fue hallado en su cama, en un estado de avanzada putrefacción y con la radio encendida.
Frente a tanto misterio, solo resta esperar próximos mensajes. Nosotros, como único medio gráfico presente, cumplimos en transcribir fielmente el contenido del mensaje, para que lo decodifique su destinatario y para echar un poco más de luz en la tragedia de una familia.

El enigmático mensaje:
"La gente no se muere, se esconde. Ustedes dirán que es una pavada lo que digo, que si eso fuera cierto no existirían los cadáveres. Esto también lo puedo explicar: las personas se hacen las muertas. ¡Y que bien lo aparentan! Muestran las heridas como si hubieran sido fatales, ó suspenden el ritmo cardiáco engañando hasta a los médicos forenses más experimentados. Pero todo esto es una gran mentira, un simulacro. Luego de velar por ellos y una vez finalizado el entierro, estos sinvergüenzas recuperan el color en la cara, exhalan un gran suspiro y escapan. Antes de dejar el cajón y viajar por túneles subterráneos hacia la ciudad oscura, su nueva comunidad; construyen un símil de esqueleto humano con huesos de corderos, para no dejar ningún tipo de pista a los sepultureros o a los curiosos como yo que rondan de noche por los cementerios. Pero a mi no me engañan: ¡Yo sé donde encontrarlos!" Javier.

Al cierre de nuestra edición recibimos un mail del nieto del conocido cantante, que actualmente reside en EE.UU.

Sr/Sres. de la Union: Los lamentables sucesos que rodean a mi familia parecen no detenerse. Situándome muy lejos de allí, conozco los acontecimientos a través de ustedes, agradeciendo cualquier novedad tenga bien informarme a la dirección del remitente.
Aprovecho para acercarles, quizás para su mayor comprensión o entendimiento, mi relato sobre la sucesión de hechos que han llevado a mi familia al infortunio.
http://escondete123.blogspot.com/2007_10_01_archive.html
Saluda a ustedes, muy atentamente.
Mauro.

Diario de Viaje: Uruguay

2011-01-13T07:46:00.000-08:00

Santa Ana. Aquí se puede ver a Camilo (remera roja) explicando a sus amiguitos como deshacerce de un cadáver arrojándolo a un arroyo.

Día 1:
Recorrido en Ferry: Bs As-Colonia

Esta vez iba a ser muy importante para mi. Iba a ser la primera vez que salía del país. También iba a ser la primera vez que viajaba en barco.
El viaje en barco no fue muy emocionante. La bebé y Mauro durmieron. Yo escuché una sirena y le pregunté a mi mamá preocupado de que se trababa.
-¿Una mujer con cola de pez, Camilo?- me dijo dormida. No pregunté más nada.
Lo más movido: la compra de botellas de whisky en el free shop.
Camilo.
°°°

Día 2:
El sábado 1 de enero en el camping de Santa ana "Yachting Club Tararira" había una carpa cada 20 centímetros y más adolescentes que en Palermo el día de la Primavera. Esa noche tocaba una banda de cumbia y la previa era una fiesta regada de Martini Bianco. Después de un día de playa incandescente nos acostamos temprano. Quedó afuera el carrito de Cielo con el bebote de plástico y algún muchacho distraído por la borrachera pensó que nos habíamos olvidado el guri a la intemperie.
°°°

Día 3:
Recorrido en Bus:
Santa Ana-Juan Lacaze.
Juan Lacaze-Montevideo.
Montevideo-Piriápolis.

"No te apures, Don Pascual te espera" (publicidad de un vino que aparece en los buses)

"Change in uruguayans"
Compra: 4.5$ Venta: 5.20 $
°°°

Día 4:
De Piriápolis no tenemos mucho para contar. Como dice Camilo: "Es la Mar del Plata de los uruguayos". El agua es transparente pero esta lleno de aguas vivas. Se puede decir que es un lugar tan seguro, que te termina robando las havaianas en la playa un adolescente de clase media. Que la cabaña más poronga no baja de los 150 dólares la noche y que la playa tiene el tamaño de una cancha de bochas, y no hay siquiera una gota de sombra para guarecerse.
Pero no todo fue tan negro como parece, siempre se filtra un rayo de luz, hasta en la cueva más oscura. En este caso fueron tres rayos de luz, sólo recordamos el nombre de uno de los pibes: Conrado, oriundo de Montevideo, hincha rabioso de el Bolso y gran asador de falda parrillera. Lo más cómico de estos tres gurices, es que se habían colado al camping " El toro" como polizones y que dormían los tres en una carpita de playa con las patas afuera. La carpa la habían comprado en una jugueteria para Reyes, antes de salir de Montevideo.
°°°

Día 5:
Hipoglós: "Elemento esencial para pieles sensibles"
°°°

Día 6:
Despúes de cinco días moviditos, cargando bultos, cambiando pañales y cocinando guisos con leños, Gripi llega a una conclusión filosófica mientras desgustábamos una Pilsen al lado de un fuego, los chicos dormían...
-Los grandes problemas de la humanidad se resolverían, si en el momento justo, en que uno debe optar entre el cable rojo o el cable blanco, para desactivar la bomba, uno elige el correcto- dejó caer, sacudiendo la arena del vaso.
°°°

Día 7:
Recorrido de Bus:
Piriápolis-Pan de Azúcar.
Pan de Azúcar-Aguas Dulces.
Comienza la época de lluvias en Uruguay. Llegamos al este a la nochecita, armamos con lluvia, casi todos los días llovió y salió el sol alternativamente.
Dormir con la ropa húmeda es una experiencia distinta, ni mejor ni peor, diferente.
Las mejores olas del mundo para Camilo están en Aguas Dulces.
Después de transitar transformaciones, replanteos personales, existenciales, hasta filosóficos. Hemos arribado a la siguiente conclusión: la única pregunta válida que un hombre de conocimiento debe hacerse es: ¿A cuántas cuadras queda un quiosco abierto para comprar una cerveza?
Supermecados Super Oso se sitúa a exactamente diez cuadras del camping de Aguas Dulces.
Productos uruguayos recomendados: bifes de aguja y agua saborizada Salus,
sabor ananá.
°°°

Nota de los redactores: Quisiéramos seguir escribiendo esta bitácora pero la ideología imperante de esta empresa es el camilinismo. Se ha resuelto en una asamblea aparateada que el cuaderno de tapa dura rojo queda a disposición del varón más joven de la familia hasta nuevo aviso, para que recree su mente, dibujando escudos de Independiente.
°°°

Día 9
El bebé de plástico de Ana Cielo desapareció, el celular de Camilo quedó cargandose bajo la lluvia, el calentador se quemó. Prácticamente estamos al borde del colapso, esperamos que mañana se revierta nuestra penosa situación.
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Día 10:
Recorrido en Bus
Aguas Dulces-Montevideo.
Montevideo-Colonia.
Colonia- Santa Ana

Permanecemos 1:45 minutos en la capital uruguaya. Saliendo de la terminal de Montevideo, ajustados de tiempo, ya que el bondi a Colonia partía en diez minutos fui con Camilo a comprar algún alimento sólido, para proveernos durante el viaje. Cruzando a las corridas una callejuela montevideana, casi me pisa una ambulancia que hacía luces y tocaba la bocina de modo ininterrumpido. Fue la mano invisible de Adam Smith que me detuvo, salvándome, milagrosamente. Un yorugua cuida coches me gritó:- ¡Porteño!, antes de que te suicides ¿No me das una moneda?-
°°°

Día 11:
Hacemos base en Santa Ana antes de la vuelta a casa. Se desata un temporal de rayos eléctricos que nos obligan a pasar la jornada en el bar de pescadores tomando Pilsen helada, comiendo sanguches de chivito y jugando al pool. Escuchamos muchas anécdotas sobre vívoras yararás, tramayos, espineles, nutrias y robos de motos.
°°°

Día 12:
Recorrido en Bus
Santa Ana-Colonia.
Ferry: Colonia-Bs.As.

Arribo a las costas de Buenos Aires. Despertamos en el ferry sobresaltados por las bombas de estruendo que tiraban en la puerta del Ministerio de Trabajo, la avenida Alem estaba cortada en tres de sus arterias, esperamos inútilmente el colectivo 33 que nunca llegó. Volvimos en un 45 con la ventanilla abierta.
°°°

¡500 secretos para triunfar!

2010-12-14T18:41:00.000-08:00

Un fantasma recorre las calles de nuestro bendito país: el fantasma de aquellos que viven, transpiran, y difunden arte cotidianamente. Todas las fuerzas de la anquilosada cultura argentina se arman en Santa Cruzada para acosar ese fantasma: Clarín, Osvaldo Quiroga, Página 12, Alan Pauls, Aguinis, Sebreli, Rock and Pop, Gustavo Santaolalla, el Licenciado Rolón, entre otros, intentan perpetuarse hasta el infinito con sus consabidas fórmulas y saborean una y mil veces las mieles del éxito, en formato de revival y homenaje. Nosotros los camareros del banquete, escupimos el ponche en la cocina, con el que se malemborrachan ellos. Frente a tanto olor a polilla en el ropero, Escondete! pasa a la clandestinidad hasta nuevo aviso. Se retira de la plaza con la frente en alto y cumple con su obligación histórica: nos desbandamos y prendemos la mecha!

Una pava eléctrica para el mate del Che!

Si hay algo que nos han enseñado los sucesos de nuestra experiencia: los trabajos flexibilizados, las colas en los trámites del banco de Galicia, los parciales domiciliarios y los sueldos paupérrimos, es que Roma no se hace en un día, y al no poder cambiar nada, decidimos simple y llanamente terminar con lo que existe.
Nos gustaría ser propositivos, pero nuestro mail al Gobierno de la Ciudad vino rechazado dos veces. Así es que si bien la relación de fuerzas actual puede no verse afectada con nuestras palabras incongruentes, creemos que puede ser una herramienta útil para cualquier ser humano, que en algún instante transcendente, desee profundamente sacudirse un manojo de boludos de la solapa...
Porque el 21 no te deja en Barcelona y tu vecino no es Rodrigo Fresán, Escondete! te acerca una serie de artilugios para esquivar el bulto, y de este modo, puedas tansformarte en el nuevo Skywalker. ¡Combatí al Imperio Galáctico e instaura la Nueva República!

Ingredientes:
Una pelota de tenis.
Mecha con alcohol.
Palos de fósforo.

Modo de preparación:
Hazle un pequeño corte a la pelota, introdúcele algunos trozos de fósforo, (puede cortársele algunos trocitos con alicate), ciérrecele el corte con cinta adhesiva, pero debe dejarse un hueco para introducírsele la mecha embebida en alcohol.
Luego es fácil, enciendes la mecha y la arrojas antes de que explote.

Atención:
Manténgase alejado de los niños.
No se recomienda llevarla en recitales masivos del tipo "U2" en el Estadio Unico de La Plata, por su corto alcance y el riesgo que conlleva para el detonador de la misma.

Y que la fuerza te acompañe!
Hemos dicho
Escondete!

Escondete! en la FLIA de la Plata

2010-12-01T05:57:00.000-08:00

El próximo domingo 5 de diciembre, Escondete! participará de la FLIA de la Plata.

Esta feria se realizará en el Centro Cultural "Estación Circunvalación" (calles 12 y 72 – sobre la rambla) no sabemos muy bien donde queda, pero en fin, hacia allí partiremos, con el carrito de bebe cargado de libros....

A la gente linda de la Plata, por favor, guárdenos un lugar.

¡500 Secretos para Triunfar!

2010-11-14T14:46:00.000-08:00

¡Buenas y santas! las recomendaciones desinteresadas de dos mentes soñadoras.
¡Usted ha dado en el clavo! ¡Anótese un poroto en su carrera al éxito!
Sumerjámonos juntos, en el afamado mundo de los coktails y las bebidas espirítuosas.
En esta temporada de festejos, Escondete! tiene el agrado de acercarles los secretos imprescindibles para ser un bebedor elegante.
Para ingresar a la filosofía del cocktail:
La composición de un cocktail por cualquier amateur comporta el desarrollo de un talento mágico, a la par que un detalle intelectual y refinado, hace al escritor un hombre mundano.
"Después del primer vaso, uno ve las cosas como le gustaría que fuesen. Después del segundo, se ven cosas que no existen. Finalmente, uno acaba viendo las cosas tal como son, y eso es lo más horrible que puede ocurrir", supo reflexionar Oscar Wilde, al quedarse sin una gota de ajenjo.
Mixtura tan compleja hace volar la imaginación, y debemos adjudicarle el nombre exacto. Los cocktails pueden entonces titularse:
Pájaro azul, ¡Que noche!, Cuando florezca el cerebro, Mi dulce rana Elvirita, etc...
No se estime que pretendemos pronunciar un elogio a la borrachera. Por lo pronto, un cocktail emborracha, sino aparentemente. Comprende una transmutación superficial y momentánea del sujeto. Con esto, afirmamos un hondo principio filosófico.
En resumen, el hombre y la mujer, sobretodo, se imaginan ser felices y creen matar el tedium vitae al que estamos condenados, desde que venimos a parar a este destartalado planeta.
El elixir salvador acude a nuestra ayuda, creando una particular atmósfera, para infundirnos el desprecio de lo eterno y el sentido profundo de lo efímero, que bailotea cual aceituna, en una copa de Martini seco...
Modo de preparación del Martini seco:
Pones la aceituna en una copita, agitás bien el gin con el vermouth, en una coctelera con hielo, introduces la cáscara de limón torcida en la bebida…y listo!
Hemos dicho.
Escondete!

¡500 secretos para triunfar!

2010-11-02T19:09:00.000-07:00

"Bienaventurados los lectores de Escondete!, por que de ellos serán los autos descapotables y los caballos de carreras"
En esta nueva sección que hemos dado en llamar: "500 secretos para triunfar" continuaremos con nuestras pertinentes recomendaciones.
Escondete! les ensañará 500 tips indispensables para alcanzar el éxito, como un líder conduce a la gloria a su pueblo... En fin, aquí les presentamos nuestros valiosos consejos:

Modos de enseñar hablar a las aves

La urraca: no sólo aprende a hablar y a cantar, sino que imita con asombrosa verosimilitud, el canto de otras aves, el silbido de los buhós, el ladrar de los perros y hasta los gritos desmedidos de su suegra. Para obtener buenos resultados, el pájaro debe desinhibirse y sentirse suelta. Antes de comenzar la lección, se debe vertir en su bebedero una cucharada de anis, o en su defecto, ginebra. Después de haber aprendido las primeras palabras, puede soltársele por la habitación, cortándole apenas las primeras plumas del ala derecha. Por supuesto, prestar atención, que no ande un gato por la casa, ni de que haya una criatura cerca, ya que el pájaro tiende a rapiñar con sus garras los ojos de los niños, confundiéndolos con los huevos de los nidos.

Hemos dicho, Escondete!

Agradecemos la desinteresada colaboración del Dr. Max Wolkmann.

¡ 500 secretos para triunfar!

2010-10-30T20:09:00.000-07:00

Queridos lectores y lectoras, el equipo pedagógico de Escondete! tiene el agrado de presentarles una nueva sección en el blog.
¡No malgastes más tu preciado tiempo!
¡No tenés siete vidas como los gatos!
¡500 claves que le permitirán a usted reproducir el capital de modo descomunal, sin desperdiciar su riqueza!
Si pichona... mañana es hoy, multiplicá tu "savoir faire..."
Tan sólo debes seguir al pie de la letra los siguientes tips imprescindibles de un
"Mosquetero del Exito"

Modos de enseñar a hablar a las aves

Papagayo: para enseñar a hablar, cantar, silbar a los papagayos es preferible que sean pequeños, porque de grandes, como los humanos, son tardos en aprender.
Para avivar su inteligencia será conveniente vertir, de vez en cuando, una cucharadita de vino blanco en el bebedero. La mejor hora para enseñar, resulta ser por la noche, lejos de ruidos, en un ambiente calmo y semioscuro.
Para llamar la atención del animalito, cuando se le da la lección, se le dará algún golpecito en la cabeza con una varilla de hierro.
Al principio debe enseñársele palabras fáciles, como: boca, hola, mono...
Una vez conseguido esto, puede ya ensayarse la enseñanza del canto, y asi logrará que su papagayo interprete tanto desde una aria sencilla hasta un tema de Silvina Garré con solo de flauta traversa.
Si se le quiere enseñar de día, debe colocarse frente a él un espejo,
así, de este modo, al oírle cantar o hablar, y no ver a nadie, más que su imagen reflejada, juzga que ésta, es otro papagayo que habla.

Hemos dicho, Escondete!
(Agradecemos la colaboración del Dr.Max Wolkmann. Editora Mundial París).

FLIA

2010-10-29T12:30:00.000-07:00

Feria de libros, revistas, fanzines, arte y poesía de la FLIA

(Feria del Libro Independiente y Autogestiva)

sede de la Universidad de Trabajadores

Domingo 31 de octubre de 14 a 22 hs

Querandíes 4290. Ciudad de BS. AS.

( Charlas, debates, presentaciones de libros, lectura de poesía y mucho más...)

Primer congreso sobre trabajo y pensamiento crítico 29, 30 y 31 de Octubre...

Caballitos de batalla

2010-10-27T07:01:00.000-07:00

Aquí pueden ver algunos ejemplares de Relatos de la lucha social-la saga completa-

Estos libros de cartón y tela, los confecciona Gripi.

Según textuales palabras de ella: "Cuando hago libros artesenales es como si le estuviera poniendo perfume a los cuentos"

Escondete!

No hay nada más reaccionario que un peronista empachado

2010-10-21T09:36:00.000-07:00

El post que íbamos a subir hacía referencia sobre el espíritu reinante de la pasada feria del libro independiente, de la generosidad y el compañerismo de todas las personas que se acercaron con mucha energía al barrio de Pompeya, más precisamente a la Imprenta gráfica Chilavert para compartir y celebrar una feria cultural completamente abierta e inclusiva. Pero el asesinato del joven Mariano Ferreyra y el atropello a otros militantes y trabajadores terciarizados que reclamaban por condiciones de trabajo igualitario, me dejó desairado, compungido. La mierdo-burocracia sindical de siempre, que muchos de ellos se congregaron la semana pasada en el estadio de River, son los mismos que no quieren que haya nuevos sindicatos con personería gremial y nuevos dirigentes. No les interesa democratizar el sindicalismo, sólo les interesa acaparar poder y el gobierno los apaña y utiliza a ellos, y a ciertas organizaciones de derechos humanos, como colchón moral, como barrera argumentativa, contra la imposibilidad que tenemos la mayoría de los argentinos, por eje: de tener nuestra propia vivienda y otros derechos que están consagrados en el articulo 14 bis de nuestra Constitución Nacional. Mientras tanto, los medios de comunicación visualizan como opositores a este gobierno a personeros del terror, psicópatas y ególatras que ya nos hundieron en los 90 y no tienen una alternativa real a lo que sucede.

Realmente cada día me vuelvo más escéptico y sinceramente creo que todo es una mierda… ¡Ojo! yo no hago nada para que cambie la cosa. Sólo trato de evadirme con las cosas y las personas que quiero, pero no mucho más. Por suerte, todavía quedan algunos ángeles idealistas que trabajan de manera desinteresada para que esto cambie, como lo hacia Mariano Ferreyra, o como también lo hicieron Maxi y Dario Santillan. Debe ser por este motivo que los matan.

Mauro

FLIA

2010-10-13T11:53:00.000-07:00

El sábado próximo 16 de octubre, Escondete! participará en la Feria del Libro independiente que se llevará a cabo En Chilavert Artes Gráficas - Chilavert 1136 (altura Avenida La Plata 2.300) Bs As, Capital Federal.

Vamos a estar desde tempranito con nuestros libros artesanales, y si todo sale bien, presentaremos una novedad editorial, de la que sólo los que estén presentes, serán testigos...

Esperamos ansiosos su presencia.

Si tienen cuentos, poemas, etc. ¡Traedlos vivos! que serán colocados en la mesa

Si llueve se suspende ¡uhhhh!

Sheena Hanes ( guión de cine) para Anita.

2010-10-07T09:05:00.000-07:00

Personajes:
Sheena Hanes: entrevistada
John Talante: entrevistador
Mesero.

Escena I(Voz en off)
La tarde calurosa en que conocí a Shena Hanes duró mucho más que las casi tres horas de la entrevista. Al recordarla hoy, en mi oficina gris, creo que puedo sentir su ronroneante voz y el fuerte olor de sus colillas manchadas de rouge.
Nos encontramos en una fonda barata y escondida, seguramente queríamos pasar desapercibidos. Un salón semi vacío, unos pocos parroquianos y algunas moscas persistentes que rondaban en la cocina y las mesas del lugar. El mesero acodado en la barra despintada quedó atónito cuando Sheena entró. Guardo en mi memoria su nítida imagen: su pollera ceñida en las caderas, sus tacones demodeé y el cabello rojizo, desordenado, cayéndole en la frente. Cualquier hombre que hubiera estado enamorado alguna vez, habría caído en la trampa nuevamente con una sola de sus miradas. Sin embargo, ella no miraba a nadie, era esa clase de chica acostumbrada a acariciarse con las miradas ajenas y a no devolverlas. Si algo había aprendido a lo largo de su vida, era que una no puede andar por ahí flirteando con cualquiera, ya que ese era un hobby que salía demasiado caro...
-Durante la emisión de la voz en off las imágenes recorren el salón vacío, el ruido de un ventilador, una radio en el mostrador, con música country sonando, una campana de vidrio donde está encerrada una mosca, hasta acercarse a una mesa del fondo donde se encuentra el cronista-
-Miró de soslayo a mi mesa y caminó segura hacia mi, haciendo sonar rítmicamente sus zapatos de tacón en el piso de madera. Tomó asiento, luego de que le acercarse la silla, se corrió el vestido sensualmente y cruzó las piernas. Por último sacó un cigarrillo de su cigarrera y empinándolo con los dientes me pidió lumbre.
-Detalle de la brasa del cigarrillo encendiéndose-

Guión:
La imagen toma de frente a Sheena que mira hacia el costado izquierdo de la cámara (eventualmente puede mirar hacia fuera por una ventana), hablándole a John Talante que no se ve.
John Talante:- ¿Le ha costado llegar hasta aquí?-
Sheena: Lo suficiente, pero sigue valiendo la pena-, contesta sonriéndole de costado.
John Talante: ¿Puedo Tutearla?-
Sheena: - Puede hacer lo que quiera- contesta con sorna.
John Talante: Mucho mejor así. ¿Conoces el paradero de Led Suba?
Sheena:-Ja,ja,ja -suelta una carcajada débil- continua sarcástica -Sí, vive en una casita del árbol en Saint Louis y trabaja en un acuario, como domador de focas- Sheena da una pitada larga a su cigarrillo y se acomoda el cabello con gesto impaciente.-Disculpe caballero ¿Cuántas preguntas debo contestar hasta que me invite un trago?-.
Se produce un silencio entre los dos. La cámara queda fija y Sheena apaga el cigarrillo, bajando la mirada.
John Talante:-¡Caballero!- Llama en voz alta al mesero.Dirigiéndose a Sheena -Disculpa, ¿Qué quieres tomar?-
Sheena: -Ron con hielo para mi-contesta.
John Talante dirigiéndose nuevamente al mesero, levantando la mano -Que sea Una botella de ron y hielo, por favor.
John Talante: -¿Cómo se lleva con su hijo?
Sheena: -Se nota a la legua que la palabra sutileza no se halla en su maldito diccionario- Sheena enciende otro cigarrillo, se siente molesta. De repente parece iluminarse ante una idea que cruza por su mente, comienza hablar con aire jovial. -Propongo algo, no perdamos más el tiempo con su pseudo-cuestionario periodístico. Somos personas grandes, usted no me cae bien y no creo que esto se revierta a lo largo del tiempo- Lo dice sinceramente, sin ningún resentimiento y continua -Por lo tanto trataré de relatar mi efímero amorío con Led lo que dure esta botella- Sheena besa la botella de manera sensual, luego de que el mesero la apoye en la mesa. El mesero se queda tieso. Sheena sonríe divertida y sirve dos tragos, comienza a beber.Con la mirada ida comienza su relato:
-La primera vez que vi a Led Suba fue unas de esas noches donde uno ya percibe cierta atmósfera particular en el aire, lo recuerdo como si fuera el día de hoy. Era una noche de verano de fines de julio, esas noches de calor húmedo, donde a una le gustaría andar desnuda, más que vestida. Yo estaba con Gordon Todd Skinner -un polizón de los "Angeles del Infierno"- Todos creían que éramos pareja con Gordon, realmente no nos importaba lo que dijeran, creo que ese fue el gran mérito de nuestra generación, aplastar unas cuantas cucarachas, si señor, así lo creo-Toma un trago largo y suelta el humo entre sus dientes-Éramos grandes amigos con Gordon, teníamos algunos gustos en común: jugar a los flippers, tomar leche malteada y nuestra mayor tentación: los hombres con mirada de halcón. Anota esto chico, el otro gran mérito de nuestra generación fue ese, tentarnos… Hoy veo a estos chicos caminando por la calle y parecen todos unos malditos estudiantes de medicina o derecho, esperando que suene su maldito celular, ja,ja.- Sheena se recuesta en el respaldo de la silla, por un momento su mirada se torna ausente y comienza a sonreír a la lejanía como si recordara algo gracioso.
John Talante: -¿Sheena, donde está Led?, sabemos que usted es una de las pocas personas en el mundo que puede saberlo, ustedes tienen un hijo en común, estuvieron enamorados- La interrumpió John con tono suplicante.
Sheena: -Bueno, bueno... No nos pongamos melancólicos amigo... Sheena aspira el aire con un gesto cansado y en la radio comienza a sonar una balada. Permítame continuar, estábamos en... ¡Ah, ya sé! Con Gordon nos pasábamos noches enteras recorriendo en su Harley las calles de Seattle, buscando hombres con ojos de halcón, así como lo escucha, y por supuesto Led no se nos paso por alto, je, je; lo gracioso de esta anécdota es que cuando lo conocimos a Led, el trabajaba en un centro comercial disfrazado de Mickey Mouse. Pasaba el día sudando debajo de un traje de goma espuma y conformando a niños caprichosos. Luego me contó que estaba juntando dinero para viajar al norte, sin embargo, con Gordon nunca lo dudamos. La primera vez que lo vimos supimos al instante que detrás de la mascara de ratón capitalista había dos ojos de halcón. No me preguntes como lo supimos, lo cierto es que no nos equivocamos...
John Talante: -Ahora voy atando cabos, parece que tenía cierto fetiche con esa máscara- dice irónico e inmediatamente saca de su cartera, recortes periodísticos donde se ve claramente en las fotos centrales de las crónicas policiales a una persona con una máscara de Mickey Mouse, apuntando con una ametralladora al gerente de un Banco que tiene las manos en alto…
Sheena: -No lo puedo creer, pero si Mickey Mouse es un ratón bueno-, lo dice con expresión de asombro e inocencia perdida. John sonríe sin quererlo, pero luego recobra su semblante serio y le ordena: Continúa pero no me ocultes ningún detalle, esto se lo dice tomándola de la muñeca…
Sheena: -Okey, ya entendí, ahora si es tan amable, sáqueme de encima su mano de simio- dijo masajeándose la muñeca y luego continuó con su relato:
-Al principio no sabíamos cuál de los dos ganaría la apuesta, Gordon estaba absolutamente convencido que esa noche iba a terminarla revolcándose con Led, je,je… pero como sabes pequeño Johny, con Led nunca podías estar seguro-, hace una pausa, prende un cigarrillo y continua su relato como si contara una historia infantil, -Finalmente, una noche en el bar de Larry, mientras Gordon ganaba dinero jugando al pool, coincidimos con Led que era nuestro momento y comenzamos a tocarnos por debajo de la mesa. El resto es historia conocida John, no me haga contar más, no quiero abusar de su imaginación- Sheena volvió a llenar los dos vasos y le dedicó una mirada pícara.
John Talante: -¿Cuánto tiempo estuvieron juntos? ¿Led visita a su hijo? ¿Usted todavía lo ama?-
Sheena: -¡Por dios John! No lo hacía tan romántico, ja, ja. Pequeño Johnny, no sé de que se trataba exactamente, era….-, se pone pensativa y al fin se le ocurre que decir- Nuestra relación con Led era una relación atada con alfileres, pero eso no quita que el poco tiempo que estuvimos juntos jamás lo olvidaré, esos alfileres pincharon fuerte, si señor... Sheena se quiebra.
John Talante: -Quizás pueda resultar una pregunta tonta....- Se muestra dubitativo.
Sheena: -Descuida pequeño Johny, mi nivel de expectativas contigo está por el piso- Esto último lo dice arrastrando las palabras, como si de pronto su lengua se hubiera vuelto pesada.
John Talante: -¿Puede asegurarme, con certeza, que Red es hijo de Led Suba?-
Sheena: -Déjame ver...- busca algo en su cartera- que lástima....me olvidé el certificado de nacimiento y las vacunas - contesta con tono burlón. -John se tienta un poco.
John Talante: -No voy negarle que posee un humor corrosivo, que a veces puede resultar divertido, pero esto no tiene relación con la pregunta que le formulé- levanta un poco el tono de su voz.
Sheena: -Creo que es hora de acabar de una vez- se lleva la botella vacia hacia el ojo, como si fuera un prismático, hay destellos de odio en su mirada- pero antes voy a contestar a su pregunta, porque no tengo nada que esconder, como ya le dije anteriormente, Led tiene ojos de halcón...-
John Talante: -Por favor Sheena, sólo contésteme la pregunta-, interrumpe-
Sheena: -Si tan sólo me dejaras continuar, serías un taaaantito así más educado- junta graciosamente el pulgar y el índice mientras lo dice. -Cuando digo que Led tiene ojos de halcón, estoy representando metafóricamente una cualidad de él. Como seguramente sabes, el halcón es un ave que puede avistar a sus presas a una distancia mayor a los diez kilómetros, y su enfoque visual es de una nitidez muy superior al del ser humano- Sheena con un tono pedagógico y mordiendo las palabras, -De acuerdo a estas características que enumeré, pequeño Johny ¿Creés tú que un halcón no reconocería a su propio polluelo?. Es una pregunta retórica, no me conteste, shhh- Sheena pone su dedo sobre el labio de John.
John Talante: -No tienes dudas, ¿Verdad?- lo dice con voz trémula, su tono inquisidor ha desaparecido por completo. Sheena se levanta de la silla, se alisa la falda y se cuelga su cartera.
John Talante: -Un momento Sheena. ¿Quieres que te acerque a algún lado?-
Sheena: -No lo creo, vamos en sentido opuesto amigo- deja un billete debajo de su vaso y se retira. John la mira obnubilado. Luego pide al mesero la cuenta y cuando guarda sus cosas, se traspapela un recorte periodístico:
“El poeta maldito Red Suba, hijo del famoso ladrón de Banco: Led Suba- todavía prófugo y buscado en cinco estados- se interna en una clínica muy prestigiosa del Estado de Arkansas para rehabilitarse de su adicción a los analgésicos…”
John remarca con su bolígrafo las primeras palabras de la oración: “El poeta Red Suba…

La moto de Eli (canción para saltar la soga)

2010-09-19T13:58:00.000-07:00

Eli tiene moto nueva, ya no pasa más por casa.
Yo los viernes tengo libre, pero Eli lleva a Romi,
y dan vueltas a la plaza...

Eli viaja en moto nueva, ya no pasa más por casa.
Su Zanella sexy es roja, acelera en la avenida,
no saluda cuando pasa...

Yo la veo en gimnasia, aunque mucho no me habla.
¿No recuerda su promesa? ¿Los helados de frambuesa? ¿Los paseos por Lacarra?

Eli tiene moto nueva, el domingo vino a casa.
No tenía el mapa hecho, me pidió que la ayudara.
Tiene un piercing en la lengua y una cartuchera rara.
Yo le dije que la quiero,
y ella contestó nerviosa:
¿Dónde queda Groenlandia?

Eli tiene moto nueva, ya no pasa más por casa...

Relatos de la lucha social IX

2010-08-26T19:44:00.000-07:00

Contienda Twittera

La afirmación twittera del actual Jefe de Gabinete, Aníbal Fernandez, " A mi me gusta que me unten los bigotes con manteca", desató las más diversas reacciones en la última semana cibernética". "Soy usuario de Fibertel desde el primer día. Me vuelvo loco si me untan con manteca la pelada" le contestó un virulento Pino Solanas, Diputado Nacional por Proyecto Sur. " Yo, a duras penas puedo enviar un mail, pero Chiche suele bajar películas Gore. Las miramos en casa, excepto que juegue Banfield ¿No?" confesó, el candidato a Presidente para el 2011, Eduardo Duhalde.
Mientras los referentes políticos disparaban afirmaciones en la red social, los usuarios también aportaban lo suyo: johnny@lapuze descargó " Me parece una idea desbigotada, más que descabellada, como suele afirmar la oposicíon". Simultáneamente el grupo " Por la libre elección de lacteos untables" convocaba por Facebook a una marcha frente a la fábrica La Serenísima el próximo lunes a la madrugada, con el lema " Yo me unto lo que quiero"

Meseta profesional

En tanto, el equipo periodístico de Escondete! asistía a la contienda twittera en calidad de seguidor atento. Un poco para no entrar en el debate sin ideas, y otro poco porque nos cuesta mucho sintetizar nuestra filosofía en ciento cuarenta caracteres. Nos encontrábamos, por decirlo de algún modo, en una "meseta" en cuanto a lo profesional. Pero la vocación no es un chiste y Escondete! no va al psicólogo, sabemos muy bien que hacer cuando hay un problema: ponerlo a un costado y seguir adelante.
Después de haber pasado un mes desolador, esperando que suene el maldito teléfono, o que caiga un correo electrónico con una propuesta laboral de un prestigioso medio, que nunca llegó. La dupla comunicacional arribó a la siguiente conclusión: esperar que alguien te ofrezca un empleo, es similar a morir lentamente de inanición al costado de una ruta desértica y mirar como los cuervos vuelan en círculos sobre tu cabeza.
Pero el azar dio un golpe de timón. El jueves último, mientras terminábamos de confeccionar el fixture del campeonato de fútbol de la liga de empleados del Banco Provincia, (Una changuita " frilo" que nos salió a última hora) el popular ringtone Giroscopio del celu de Gripi comenzó a emitir su dulce melodía.
-Chkos ¿Les va cubrir una lucha de sumisión? ¡Hay buena teca eh! Es hoy a la noche, en el gimnasio Unidos de Pompeya ¿Se prenden?- decía el sms de Delivery Boy, nuestro estelar amigo.
Con emoción comenzamos a sentir el cosquilleo de un nuevo desafío y no dudamos un instante.
-¡Siii!-

Lucha de sumisión: una victoria "apretada"

Sobre las nueve de la noche llegamos al local que quedaba en Sáenz al 800, las luces de la vereda estaban apagadas y al principio pensamos que el lugar estaba cerrado. Una luz mortecina, a la entrada de un pasillo, nos indicó el camino. El gimnasio estaba semioscuro y habían corrido las máquinas a un costado, en el centro del salón había un cuadrilátero iluminado con una luz blanca que dominaba la escena. Un luchador de cuerpo protuberante y lampiño se interpuso y nos dijo:
-Se equivocaron, la fiesta de quince es en la casa de al lado- exclamó jocoso.
-Nosotros vamos a escribir la crónica del evento- se presentó, convincente, Gripi.
-¿Y la cámara?-
- Nuestra trabajo consiste en atrapar los testimonios de los luchadores con un grabador Sony de alta tecnología, luego volcamos las palabras al papel, con los condimentos y la cocción que necesite- dije, y me sentí el Gato Dumas del periodismo.
La música de Eminen rebotaba contra las paredes espejadas. El público, compuesto por un 90% de varones, de desarrollada masculinidad, rodeaba el ring vitoreando excitado. Nos acercamos prestos, los gritos aumentaban y no nos queríamos perder ningún detalle.
-¡Bueeenaaaaas Nooocheeeees Amigooos!-. Un rubio enfundado en un maillot negro y muñequeras al tono, saludó arengando a la concurrencia. Nos ubicamos al costado derecho del escenario, un pasillo humano se abrió entre la gente, por el medio y con un diminuto taparrabos apareció un pelirrojo con el cuerpo cubierto de pecas, saludando al público. Los jóvenes, que estaban a su alrededor, palmeaban sus glúteos a modo de bienvenida. Con un salto gimnástico, se ubicó en el centro del cuadrilátero y la multitud estalló.
-¡Con ustedes Paaabloooo Maarmoool!- anunció el presentador y continuó:
-Y en el otro rincón, el maligno hombre del cementerio- uhhhh uhhhh- el público abucheaba y tiraba bollitos de papel. Un luchador caminaba hacia el ring como un gorila al cual recién lo habían sacado de una jaula.
-Uuhh uhhh- la multitud se enardecía
-¡Con ustedeees... El SE-PUL-TU-RE-RO!-
-Uuhhhh uhhhh-
¡Quedamos encandilados!
-¿Cómo está la gente?- La cálida voz de Delibery Boy nos devolvió dulcemente a la realidad.
-¡Delibery!- Gritamos al unísono fundiéndonos en un abrazo triangular que duró todo el primer round.
-Delibery ¿De que se trata esta locura?- preguntó Gripi sorprendida.
- Vos viste que a mi por el lado de la moral no me corre nadie...- se sonrió Delibery bajando la vista.
-¿Mucha fricción y ni una piña?- lo pregunté curioso.
-Esto es otra cosa muchachos, hay que cambiar la cabeza para poder verlo.Se trata de inmovilizar al oponente, hasta que este se rinda. Otra cosa, es como una guerra de mentes... ¿Entendés?- explicó Delibery pedagógico.
-Además, que profesional que estás- observó Gripi mirándolo concienzudamente. En ese momento noté el traje gris con hombreras y el gel en el pelo.
-Es que soy el RRPP, mi función ya no es sudar la camiseta sino hacer que la rueda gire... Y uno mensajea con la ropa...- dijo, y nos guiñó el ojo. Se lo veía cómodo en su nueva faceta.
Esa noche el Sepulturero terminó enterrando al hombre de Neanderthal y nosotros saboreando una muzzarella en La Blanqueada. La tertulia fue larga y sobre el final Delibery nos alcanzó con su moto hasta la parada del colectivo-
-Delibery, hasta la próxima, lo saludé emocionado-.
-Chau Brian- susurró Gripi con los ojos vidriosos.
-Hasta la próxima pelea, amigos- dijo Brian acelerando la moto.
-¿Dónde vas?- alcancé a preguntarle.
- Me voy pisando el futuro- contestó, dejando a su paso una estela de humo en la madrugada de Pompeya.

Buscando al escritor oculto

2010-08-16T08:34:00.000-07:00

Queridos lectores y lectoras:
Escondete! tiene el agrado de presentarles un nuevo blog recién salido del horno.
Se trata de una ventana para todos aquellos que escriben cuentos, poemarios, historietas y novelas que salen a la luz por editoriales independientes.
Los invitamos a conocer este nuevo sitio, y si les da ganas,contestar la encuesta.
¡Animate!

Escondete! en la Feria de los Bicicletistas

2010-07-30T12:23:00.000-07:00

Allí expondremos cuentos, poemas, nuevo material inédito.

Necesitamos una idea, sólo una, nada más...

Maxi ( nueva versión)

2010-06-23T09:47:00.000-07:00

El domingo había amanecido espléndido. Aunque era otoño y la temperatura no era alta, el sol abrigaba con sus rayos tibios como bufandas de lana.
Cerca del mediodía, Guille había comprado sorrentinos en la fábrica de pastas y regresaba a pie con su perro. En el puesto de diarios de la avenida se distrajo mirando las tapas de algunas revistas.
-¡La puta que te parió, perro de mierda!- Guille escuchó un grito desaforado y al darse la vuelta pudo ver a un parrillero que blandía una cuchilla al cielo. Maxi huía, como buen perro ladino, con un pedazo de vacío en la boca de casi dos kilos. Atrás quedaba una nube de humo. -Maxi, tomátelas de acá, no te conozco.- Guille lo retó por lo bajo y comenzó a caminar apurado, con las manos en los bolsillos. Con el rabillo del ojo vio al parrillero que se le acercaba.
-¡Muchacho, muchacho!-
-¡Rajemos boludo!- le gritó a Maxi y se fueron corriendo a toda velocidad hasta la casa.
Maxi es un perro mediano, de color negro casi en su totalidad, excepto por unos reflejos color caramelo que tiene alrededor de los ojos, con forma de antifaz. Tiene el pelo corto y las patas fibrosas, que apenas tocan el suelo cuando se larga a correr. Casi siempre esta de buen ánimo. Se puede decir que es medio atolondrado con las personas y muy desafiante con los perros. No le gusta el alimento balanceado y tiene la costumbre, como la de cualquier perro callejero, de hurgar en la basura y en la comida ajena.
Fue a fines de marzo cuando Guille se tuvo que mudar de la casita de Monte Grande porque la dueña no le renovó el contrato de alquiler. Nunca había visto a Guille con buenos ojos... Era una mujer a la que no le gustaban los animales en general, menos los perros callejeros.
La casita donde vivía Guille era la última medianamente sencilla que quedaba en ese barrio, que había cambiado mucho los últimos años. Hoy todos eran duplex idénticos. Pero aunque quedara poco del pueblito de terrenos espaciosos y piletas al fondo, a Guille todavía le gustaba dormirse en esas nochecitas calladas cruzadas por el rugir de los aviones de ezeiza. Se había criado en esas largas cuadras arboladas, por esas esquinas había aprendido a andar en bicicleta sin manos y seguramente había besado por primera vez a una chica, aunque ya no se acordara. Le costó despegar pero ya era tiempo de conocer otros barrios y decidió que si se iban a mudar tenía que ser a un barrio tan lindo como ese y en el que por supuesto hubiera lugar para Maxi, su compañero de ruta.
Por suerte, consiguió enseguida un departamento, en el sur de la capital, por intermedio de un compañero del trabajo. Una inmejorable oportunidad que Guille no desaprovechó.
Tanto a Maxi como a Guille no les costó mucho acostumbrarse al cambio. Las calles tranquilas, el viejo puente y las vías del tren de la parte vieja de Barracas se transformaron en el paisaje cotidiano de los paseos de ambos. Maxi se acostumbró a andar sin correa y Guille a saludar a los vecinos por su nombre.
Pero la armonía duró poco. Un lunes a la tarde, ya bien entrado el invierno, mientras perro y dueño merendaban pan con manteca mirando un partido de fútbol, los interrumpieron abruptamente.
-Ring... ring...- sonó el timbre del PH.
-Riiiing...riiiing...- volvió a sonar, pero esta vez, las timbradas eran más largas.
Guille se levantó despacio y caminó con paso cancino por el pasillo oscuro que daba al patio. Maxi lo miraba al pie de la escalera. Vio por la mirilla de la puerta a un señor de cara angulosa y cabello entrecano.
-¿Vos sos el dueño del perro?- le preguntó el señor de modo inquisitorio.
-Buenas noches- lo saludó Guille incómodo.
-Si, buenas noches- le respondió el señor de manera escueta y un breve silencio se interpuso entre los dos.
-Se puede decir que tengo un perro...-
-Voy a ser bien clarito, el perro que vos tenés me mordió- lo interrumpió levantando el tono de voz y continuó:
-Yo no le hice nada. Se me vino encima y mirá como me dejó la pierna- dijo, y subiéndose la botamanga del jean, le mostró la prueba del delito: un pequeño hematoma con dos puntitos color bordó, en la zona de la pantorrilla.
Guille trató de resolver el problema pacientemente.
-No entiendo como pudo haber pasado- dijo sincero- Es la primera vez que muerde a una persona-
-Yo te digo una cosa: un perro con ese carácter no puede andar suelto-, lo alertó con expresión grave.
"Hay que tranquilizar a este tipo, parece muy nervioso, a ver si le sube la presión o le agarra un bobazo", pensó Guille para sus adentros y le dio un poco de gracia la idea.
-Quédese tranquilo señor. El perro está vacunado- dijo en tono conciliador. Ahora mismo le traigo el certificado de la antirrábica y un vaso...- Mientras Guille hablaba, Maxi se acercó sigiloso y se pusó a gruñirle de manera deafiante al viejo:
-Grr...grr...grrr...-
-¡Callate la boca!- le gritó Guille y le pegó una patada. Agarró al perro del pescuezo y lo arrastró hasta encerrarlo en el fondo.
Entró agitado a su casa. Tomó un vaso de agua de la canilla y luego revolvió los papeles del cajón de la mesita del comedor, hasta que dió con el certificado. Regresó con el papelucho en la mano. Maxi estaba agazapado, tenía el hocico entre las patas...
-Mire señor, acá esta el certificado- dijo Guille y se lo leyó:
-Este es el nombre del perro: Maximiliano López, estatura mediana, pelo negro...- El viejo escrutaba el certificado como si fuera un escribano público.
-Mirá pibe, que yo no quiero que te lo termine llevando la perrera. Yo sé de esto porque soy policia retirado, sabés. Si yo tengo cualquier problema vos al perro lo perdés...-
El chocolate se está volviendo espeso... pensó Guille.
-El perro no tiene nada, está perfecto- dijo Guille, controlando la bronca-Yo me hago cargo de los gastos, de las vacunas que se tenga que dar...-
-Hacé tres meses que lo vacunaste contra la rabia. ¿A mi quién me asegura que no me va a pasar nada?- contestó el viejo escéptico y continuó- Yo conozcó un veterinario que le puede hacer el control. Escuchame, sin moverlo de tu casa, ¿Entendés?... Y te aseguro que no te va a salir para nada caro... Es amigo mío...- Le propuso el viejo de manera solemne y cuando terminó la frase le sonrió de costado como esos tipos que te dan tarjetitas en la calle Lavalle. Guille lo miraba impávido, este tipo es un crápula, pensó.
-Escuche don, yo no voy a discutir más nada con usted. Me tiene sin cuidado- Guille sentía como el calor subía por sus orejas. -Si quiere puede llamar a la policia o a la perrera- le dijo con una mirada fulgurante.
Ante la reacción del joven el viejo retrocedió unos pasos y se acomodó la bufanda.
-La rabia es algo complicado sabés, vos sos muy pibe. No sabés con quien estás hablando. Esto no va a quedar así-, concluyó en tono lúgubre, se dio media vuelta y se fue por donde vino.
Sorprendió un poco que no volviera a aparecer en los días siguientes. Por las dudas, Guille tomó ciertos recaudos al respecto. No dejó salir más solo a Maxi a la calle, y solamente lo sacaba a la nochecita, cuando iba a comprar comida. Cada vez que caminaban juntos por la calle tenía la impresión de que el viejo se iba a aparecer a la vuelta de la esquina o detrás de un árbol. Maxi, como si estuviera al tanto de la situación, se volvió más timorato, caminaba como un perro guía, derechito al lado de su dueño. Eso si, nunca dejó de corretear a los gatos...
La primavera se adelantó en las copas de los árboles entibiando el vapor de las mañanas. Los días se volvieron más templados y Guille decidió pintar su departamento. Comenzó un sábado por la tarde, hacía calor y la pintura vieja no salía así que estuvo más de la cuenta tratando de dejar la pared en condiciones. Ese día se la pasó rasqueteando el techo del baño y poniendo enduido en las hendijas. Entre sus idas y venidas a la ferretería de la esquina, el animal se dedicó a husmear en los troncos de los árboles y marcar territorio sobre el cordón de la vereda. Guille estuvo tan ocupado que se olvidó por completo del perro. Cuando a la tarde llegaron los pibes a tomar unas cervezas, cayó a cuenta que su compañero había quedado afuera. Fue hasta la plaza, le preguntó a la vecina y le chifló en cada esquina, pero el perro no apareció esa noche.
-Quedate tranquilo, ese perro es re-pillo, debe andar atrás de una perrita- lo animó Matías mientras destapaba con el encendedor una cerveza.
-Pasa que no podés sacarlo sin correa y sin bozal a la calle- moralizó Manuel, que desde que se había mudado a capital federal, desconocía adrede, toda costumbre del conurbano.
-Es que tengo miedo de ese viejo, tenía un odio en los ojos- sentenció Guille arrugando el paquete vacío del Phillip Morris y embocándolo en el tacho de basura. Esa noche Maxi no chumbó en la puerta, ni los días siguientes. Como si se lo hubiera tragado la tierra.
Esa semana fue muy larga. Guille volvía del trabajo añorando los ladridos jocosos de Maxi detrás de la puerta. Hizo todo por encontrarlo: tocó timbre a los vecinos, pegó cartelitos con su foto en la estación Yrigoyen y en los semáforos. Merodeaba por la plaza para ver si alguien lo había adoptado. Pero nada..., del perro ni noticias...
Ese domingo no se levantó de la cama, habían pasado ocho tristes días desde la desaparición de su amigo. Estuvo todo el día tumbado. Había salido la noche anterior y tenía la cabeza hinchada como una esponja. De repente, en un estado de profunda somnolencia escuchó sonar el teléfono:
-Riiing... riiing... riiing-
-¿Quién habla?- preguntó Guille con voz pastosa.
-¿Guillermo Vidal? Habla Rosa Montero. Soy la propietaria de la casita de Monte Grande, ¿Te acordás?-
Guille no entendía nada, parecía la voz de su tía mezclada con la de su maestra de 6° grado.
-Querido ¿Me escuchas?- repitió la mujer en un tono más alto.
-Si, si. ¿Qué pasa?- contestó Guille tratando de despabilarse, eran las seis de la tarde, había dormido demasiado.
-¿Vos te llevaste el perro cuando te mudaste?-
-Claro señora, no entiendo-
-¿Sabés qué? ¡No te lo llevaste nada! Porque lo estoy viendo desde mi ventana- dijo la señora levantando nuevamente la voz.
-Es imposible- contestó Guille, le temblaba la voz y automáticamente se incorporó buscando la zapatilla debajo de la cama.
-Tu perrito acaba de romper todas las bolsas de basura de la casa donde vos vivías. Ahora mismo esta echado en el porche de entrada, y lo peor de todo es que no deja entrar ni salir a nadie...
-¿Maxi? ¿En la casita de Monte Grande?- dijo Guille y una sonrisa desbordó de su boca.
- Venite ya, porque tengo miedo que muerda alguién, entendés. Sino lo van a terminar sacando a palazos-
-Ya voy para allá señora, no le hagan nada. No se haga problema, ese perro no muerde a nadie...- dijo, y saltó de la cama.

Crónica del Bicentenario

2010-05-26T16:26:00.000-07:00

"A veces estás sonámbulo y de repente viene y te muerde un perro" confesó Maradona.
La semana pasada venía medio fulera, la decepcionante derrota de Talleres de Escalada frente a Almagro y el despido inexplicable de Millie Stegman del canal Utilísima nos habían golpeado como dos guantazos de la Mole Molly, por decirlo de un modo elegante. A pesar de estas contingencias y fundamentalmente, porque la vocación periodística es una llama eterna que nunca se apaga, aunque a veces quede en piloto... el equipo periodístico de Escondete! no iba a perderse, bajo ninguna circunstancia, la oportunidad histórica, como sujetos revolucionarios que no somos, pero que podríamos llegar a ser, de cubrir como cronistas, con todo el rigor profesional que amerita, los festejos del Bicentenario.
El lunes 24 de mayo, a vísperas de la gesta patriótica, Escondete! ya marchaba, desde Constitución, con paso decidido por la calle Perú, rumbo al Obelisco.
Gripi cargaba con el grabador, empujaba el carrito del bebé y de su hombro izquierdo colgaba un bolsón con elementos indispensables: óleo calcáreo, un paquete de algodón, pañales, una mamadera y un paquete de cigarrillos.
Yo portaba un grueso anotador acompañado de un bolígrafo en el bolsillo delantero de mi camisa, con el único objetivo de capturar la realidad a través de la nítida lente de mi mente libre de prejuicios...
Ya a la altura de la calle Independencia comenzaban las actividades principales de este blanquiceleste festejo. Por la calle central desfilaban tractores, autos de carrera, antiguos y hasta el auto de la pantera rosa. Un trochita chiflaba despidiendo una nube de vapor, dejando una estela de humo a un montón de nenes que escoltaban su camino. A la altura de Avenida de Mayo casi pisamos con el carrito a un mini auto Gordini de dos puertas, que marchaba entre la turba de personas, con riesgo de ser aplastado como a una hormiga.
Era tanto el entusiasmo, que terminamos haciendo cola para subir un camión autobomba o sacarnos una foto con Barney y sus amigos.
Gente y más gente se acercaba de los cuatro puntos cardinales y la cosa se ponía cada vez más tupida.
Tengo que confesar que esta circunstancia dificultó seriamente nuestro trabajo, al menos por mi parte. Encontrándome en la cola para ingresar al stand de la provincia de Santa Cruz, comenzó un cosquilleo en las piernas que derivó en un cerramiento intempestivo de mi glotis lo que me nubló la vista y los oídos a un tiempo y me impidió continuar con el popular recorrido (Nota del redactor)
Finalmente el paseo se tornó prácticamente intransitable y decidimos dar un golpe de timón. Después de gritar el segundo gol de Maxi Rodriguez y de agenciarnos numerosas banderitas para que la bebé se entretuviera con algo, volvimos raudos para viajar en el Tren Roca cual lata de sardinas...
Ya desde nuestra pequeña guarida, con una grande de muzzarela y una cervecita de por medio, disfrutamos de la transmisión de la reapertura del teatro Colón conducido por el nuevo melómano, Iván de Pineda: ¡"Un elenco, un vestuario, una orquesta maravillosa"! (sic) y una democrática Eleonora Cassano que declaró: "Estaría bueno que al Colón venga todo el mundo, o sea todos, hasta los taxistas, ¿No?... (Sic)
¿Estaría bueno, no? Lo que hay que ver es si les da ganas...
El día 25 el sol asomó desde temprano, mostrando todo su esplendor en un cielo diáfano. Aunque no estábamos en un perfecto estado físico (mi glotis no drenaba de manera regular), nuestra vocación periodística, por suerte, sigue siendo prioridad en nuestras vidas. No había vuelta atrás, si había que morir, moriríamos como patriotas en la Plaza de la República. Antes de partir preparamos unos sanguchitos de milanesas de berenjenas y cargamos un termo con jugo de ciruela para la bebé. Viajamos al centro en el 33 y fuimos cantando la marcha de San lorenzo, aunque no tuvo mucha aceptación en los demás pasajeros. Cuando llegamos a la nueve de julio, trés Pucarás sobrevolaron las copas de los jacarandaes y esquivaron con presteza el edificio del Ministerio de Acción Social.
En nuestra odisea por llegar cerca del vallado, nos sumergimos en un río de gente para salir a flote, justo detrás de un basquetbolista. Y lamentablemente, allí quedamos anclados. A duras penas vimos fragmentos del desfile artístico a cargo de la agrupación Fuerza Bruta. La puesta en escena, y fundamentalmente el despliege de la pelada del basketbolista, sin lugar a dudas, estuvieron a la altura de las circunstancias...

Microficción en las calles: Nueva Temporada

2010-05-03T16:53:00.000-07:00

Declaraciones explosivas de nuestras celebridades:

Un Marcelo anarco nos baja linea...

El consagradísimo bestseller psicoanalítico Marcos Aguinis nos presenta su último libro de autoayuda "Como terminar con todo, de una vez por todas..."

Una Mirtha irreconocible, se desata con nuestro reportero en un backstage caliente...

Esto fue una producción especial de...

Escondete! en la farandula

Décimo tercera FLIA

2010-04-20T09:02:00.000-07:00

El sábado primero y domingo dos de mayo Escondete! participará con su puestito colorido en la décimo tercera Flia que se llevará a cabo en el estacionamiento recuperado por los estudiantes; Facultad de Cs. Sociales.

Azcuenaga 933 ( Entre M. T. de Alvear y Paraguay) Cap. Federal.

Los esperamos con un mate calientito y burbujeante!

Escondete!

Figacita de manteca

2010-04-05T16:15:00.000-07:00

( Miren, escribí la letra de un tanguito para la gran compositora de música: Ariana Falcó)

Tantas horas amasando,
tantos días sin tu amor.
Dos bandejas de flautitas,
otra más de figacitas
y el budin que se quemó...

El trabajo no me importa,
sólo tengo tus recuerdos,
cuando horneabas las masitas
y te reías del patrón.

Nunca tuve demasiado,
pero ahora que te has ido,
me doy cuenta de lo lindo
que fue haberte compartido,
siempre que hubo la ocasión. (estribillo)

Hoy pasé parte de enfermo.
Escuchando a mi jilguero,
vi a tu hija en la placita,
con la mano en los bolsillos,
caminaba igual que vos.

Tu señora pobrecita,
con tres chicos a su cargo,
regatea en la feria,
plancha, cose, corre, lava.
Y va gastando de a puchitos
una misera pensión.

Nunca tuve demasiado,
pero ahora que te has ido,
me doy cuenta de lo lindo
que fue haberte conocido.
Voy quedándome más solo,
hoy extraño tu calor. (estribillo)

Mauro.

Relatos de la lucha social VIII

2010-03-15T16:25:00.000-07:00

Escondete! Periodismo Dependiente

Luego de discutirlo con familiares que nos escuchaban atónitos y temieron por nuestra salud mental, y con amigos que trataban de persuadirnos con una indiferencia superadora. El equipo periodístico de Escondete! ha tomado una decisión irrevocable en su carrera: intentar por todos los medios trabajar como periodistas profesionales y de manera remunerada.
Ya sea para una corporación mediática, revista de levantadores de pesas, boletín de prensa del sindicato de domadores de focas, orcas y delfines… Lo que fuese, con tal de mantenernos en el rubro.
Nuestra última experiencia laboral fue una escueta participación en la mini-tribuna del programa 6, 7, 8 como falsos estudiantes de Comunicación Social. (Nuestro trabajo consistía básicamente en aplaudir las intervenciones demenciales de Orlando Barone y gritarle: ¡Zorra! A Carla Czudnowzky para apuntalarle un poco el autoestima.) Ya habíamos trazado el comienzo de un nuevo y largo camino y teníamos una sola certeza: íbamos hacer lo que fuese necesario para acercar un plato de comida caliente a nuestra mesa.

Las vueltas de la vida

El último miércoles nos encontrábamos exhaustos en el barrio histórico de Congreso, después de una mañana agotadora. Habíamos pateado prácticamente todo el microcentro repartiendo CV y completando solicitudes de trabajo. Y todo fue en vano, para nada che. Ni siquiera conseguimos un "¡Te llamamos!" Estábamos tan frustrados que decidimos evadirnos con un superpancho regado con una lluvia de papas pay cuando Gripi me señaló un hombre que salía de una puerta adyacente al Congreso de la Nación.
-Un hombre saliendo de una puerta- dije con los bigotes manchados con salsa golf.
-¡Es Marcelo Dj Gardener!- exclamó Gripi y continuó -¿No te acordás? El jardinero que nos contó su anécdota de una fiesta en la mansión de Macri.(http://escondete123.blogspot.com/2007_05_01_archive.html)

Mirá que golazo, parece que ahora es cafetero en el Congreso-
-Marcelo...DJ…- dije y me paré desorientado.
-¡Gardener! ¡Gardener!- gritó Gripi mientras agitaba los brazos por encima de su cabeza como si le hiciera señas a un helicóptero.
-¡Ya lo tengo!- dije.
Era el mismísimo Gardener Boy: Dj por vocación y jardinero por profesión, aunque por lo visto había ampliado su espectro. Iba enfundado en un ambo bordeaux con gorrito incluido, cruzaba por la mitad de cuadra la Avenida Rivadavia y llevaba un carrito en el que cargaba no menos de 25 termos.
-Shhh...shhh...syyy...-intenté chiflarle emocionado, pero lo único que salió de mi boca fu un pedacito de embutido con aderezo.
Sin embargo, quizás por el poder de nuestras mentes, llamamos su atención. De la nada levantó su cara sonriente y nos reconoció al instante.
Unos segundos después se lo llevó puesto una moto. El motoquero aterrizó como un avión en el asfalto y se levantó medio rengo insultando a los transeúntes que lo intentaban ayudar. Nuestro amigo, en cambio, milagrosamente, había resultado ileso, sin un rasguño. Con la tranquilidad que sólo puede proveer una profunda sabiduría sobre los hechos y desafíos que propone la vida de manera tan cruda, juntó los termos con sapiencia en el cordón de la vereda y luego los colocó nuevamente dentro del carrito. El motoquero dolorido y echando espuma por la boca se le vino al humo, pero al ver el volumen de musculatura de nuestro amigo, se detuvo al instante. Gimiendo una queja y con tono agudo le suplicó:
-Yo no digo nada... pero la próxima fijate...porque casi me mato, entendés- le espetó sin mirarlo
Gardener le palmeó la espalda sin contestarle y levantó su pulgar con gesto amistoso.
Nosotros, que habíamos quedado pasmados frente a la secuencia, corrimos a socorrerlo, pero ya nuestro viejo amigo se acercaba con paso firme.
-¿Que susto, no?- dijo con tono simpático.
-Decime a mi, todavía estoy temblando- contestó Gripi mostrándole el dorso de su mano que todavía se movía espasmódicamente.
-No pasó nada, por suerte el manubrio impactó en mis pectorales, que son duros y fuertes como una roca, toca acá- dijo Gardener y tomó la mano de Gripi acercándola a su pecho-
-Ninu ninu ninu, ninu ninu ninu...- comencé de repente a escuchar el sonido de una sirena.
-Larguémonos de aquí, vienen por nosotros- dije, pero ninguno de los dos me prestó la más mínima atención
-¿Seguro que estás bien? ¿No querés ir a la guardia de un hospital?- le preguntó Gripi, mientras que con gesto maternal le sacudía el polvo que tenía el uniforme.
-Estoy bien. Además…- ninu ninu ninu...ninu ninu ninu...- sólo me quedan cuarenta y cinco minutos-...Ninu ninu ninu…- de mi hora de almuerzo- dijo Dj Gardener mirando su reloj Casio sumergible- Ninu ninu ninu -…Antes de las tres de la tarde tengo que tener listo...- Ninu ninu ninu...- el sonido de la sirena era cada vez más intenso.
Mi corazón había comenzado a galopar furioso. Mis ojos verdes (a veces color ámbar, cambian según el clima) comenzaron a nublarse y de un momento a otro dejé de oir cualquier sonido. Recuerdo que veía a Gripi y a Dj Gardener como a través de una ventanilla empañada.
-¡Bruno! ¿Qué te pasa?- me preguntó Gardener alarmado.
-Mauro, se llama Mauro- le aclaró Gripi atajándome mientras me desplomaba como una bolsa de papas en el cemento. De un momento a otro, terminé desparramado en el piso, preso de agitadas convulsiones.
-Ayudame a incorporarlo. Tan sólo debo introducirle esta píldora verde que tengo en mi pastillero, aquí esta… Así lo estamos haciendo muy bien…- Gripi relataba sus pasos como un chef en el canal gourmet- luego debo acercar un pañuelo rociado con amoníaco para que el fuerte olor lo haga volver a un estado consciente, así es… y en pocos segundos... ¡Santo remedio!- exclamó Gripi de alegría al ver que volvía en sí.
-¡Por suerte despertaste brother!- Gardener Boy sostenía mi cabeza y me miraba de cerca.
-No te preocupes- dijo Gripi- Ya está como nuevo. Fue sólo uno de sus intempestivos ataques de neurastenia. Primero sufre de alucinaciones y luego atraviesa una crisis nerviosa hasta quedar inconsciente, nada más.-
-Ah...como un ataque de pánico- dijo Marcelo
-No, mucho peor- dije poniéndome de pie. Tenía una terrible jaqueca.
-Chicos, no sé…- dijo Gardener como si estuviera en falta- les invito una pizza de muzzarela. Me parece que comer algo te va hacer bien Bruno... Además tengo para contarles algunas cositas picantes del mundillo de la política que les puede interesar. ¿Qué dicen?- Gardener nos miraba expectante.
-Creo que estaría bien- contestó Gripi.
Yo no contesté. Me agarraba la cabeza. Sentía sus miradas suplicantes esperando mi consentimiento.
-Sí te parece- dije de manera escueta.
Dj Gardener sonrío tímidamente y sin decir más, encaró con el carrito por Combate de los pozos hacía el sur.

Continuará...

Relatos de la Lucha Social VII

2010-01-26T16:37:00.000-08:00

El verano 2010 explotó en Argentina. Miles de personas hacen largas filas para comer en su restaurant predilecto: Montecasini; mientras tanto otros miles sueñan con sacarse una foto con su vedette fetiche en las marquesinas de los teatros de Villa Carlos Paz. Ni hablar de los paparazzis que como topos se escabullen entre los médanos de las playas de San Ignacio para capturar una imagen de Susana Giménez devorándose un sanguche de lomito completo. ¡Todo esto es cierto señores! Tan cierto como que al equipo periodístico de Escondete! no le venden espejitos de colores y descubrió con sabiduría su lugar en el mundo para vacacionar: las alucinógenas playas urbanas del Parque Roca. Estas doradas playas capitalinas cuentan con reposeras, sombrillas y duchas gratuitas, y como si esto fuera poco, bañan sus costas las verde-azuladas aguas del arroyo Cildañez.
El sol resplandecía como un huevo frito crujiente frente a nuestras enceguecidas pupilas. Y si bien no corría siquiera una pequeña brisa y el arroyo y los baños químicos no aportaban demasiada frescura, despatarrados en la reposera y con los ojos cerrados pudimos imaginar por un momento como golpeaban las olas contra los pilotes de la General Paz. Cerca de las siete de la tarde Gripi ya presentaba inequívocos síntomas de insolación, en cuanto los escalofríos se hicieron recurrentes y la sequedad en la garganta se tornó insoportable, cobramos valor y salimos en búsqueda de una cerveza reparadora.
-Ey muñeco, dejame pasar con la moto.-
Nos miramos perplejos, esa voz nos resultaba sumamente familiar. Cuando llegamos a la entrada, no lo podíamos creer, Brian Sánchez, más conocido por los niños como Delibery Boy discutía acaloradamente con un joven oficial de la policía metropolitana. El novel agente llevaba unos bermudas caki, zapatillas de lona, medias hasta las rodillas y una simpática visera.
-¡No señor! Está prohibido el ingreso con vehículos- sentenció con un tono agudo el joven policía y comenzó a tironear del manubrio de la moto, parecía una pelea de chicas por el último trapo en una liquidación de Zara. Fue entonces que Gripi empezó a saltar y vitorear:
-¡Brian, Brian!- como si fuese la presidenta del club de fans en la tribuna de 100% Lucha. Algunas personas lo reconocieron de inmediato y en dos minutos había una decena de chicos que rodeaban al ídolo y le pedían autógrafos. El joven oficial, al verse en desventaja numérica, dio media vuelta y se retiró rezongando por lo bajo.
-¡Brian, amigo!- lo abracé emocionado.
-¿Cómo andás Titán?- me respondió afectuoso.
-¿Y vos Ardilla?- saludó a Gripi pellizcándole la pera.
Los nenes todavía nos rodeaban y seguían vivando al astro.
-Esto es así chicos, vayan acostumbrándose a la fama-
En cuanto amainó el clamor de la gente, Delibery enfiló con la moto hacia la orilla del arroyo.
-Nosotros vamos a comprar unas cervecitas- le comenté al pasar.
-Papá, en la caja de la moto tengo un frigobar ambulante: cerveza, coca, fernet y un uvita rosado- dijo Delibery guiñándome el ojo.
Improvisamos un picnic en la orilla, las bebidas estaban heladas. La caja de la moto rebalsaba de escabio y hielo. El sol se había vuelto tibio y gracias al Off que nos hacía invisibles a los mosquitos, el placer de vacacionar llegó entonces como una brisa reparadora.
-¿Todavía de vacaciones Delibery? ¿Vuelven en marzo con el programa, no?- le pregunté mientras destapaba una Quilmes Bock con el encendedor.
-No creo que vuelva- contestó Delibery con la mirada perdida en el agua.
-¿Qué pasó? ¿Porqué no vas a volver?- preguntó Gripi preocupada.
-Me echaron loca, como a un perro, de un día para el otro. Estoy fuera de la lucha libre televisada- se quebró Delibery.
-¿Te enviaron un telegrama de despido?- le pregunté con tono protocolar.
-No, tuve una reunión con Eduardo Husni en el canal y me dijo que mi perfil no era compatible con el nuevo formato del programa. ¡Qué perfil! Contesté. Recuerdo que me levanté de un salto de la silla y lo tomé de la solapa.
-Seguí, seguí así te echo por justa causa- me dijo un impávido Husni.
-Según Husni...-Delivery abría los brazos y nos explicaba pedagógicamente- Ambas partes, empleador y trabajador, se toman un descanso en sus relaciones contractuales. Por lo tanto, Yo cesaría en mis actividades profesionales como luchador hasta nuevo aviso.-
-¿Qué le dijiste? pregunté enardecido.
-Que me echen, que me envíen un telegrama de despido, que si quieren prescindir de mis servicios me paguen la indemnización como corresponde-
-¡Porqué yo tengo dig-ni-dad!- nos silabeó Delivery con los ojos muy abiertos.-
-Recuerdo que Husni se quedo petrificado ante mis palabras, luego comenzó hablar:“Mira nosotros tenemos que cuidar una imagen, podemos llegar a un acuerdo que nos convenga a los dos-dijo Husni mientras clavaba la mirada en la pantalla de la laptop- Estuvimos pensando con la gerencia, que quizás...- Husni tomó un sorbo de agua y continuó- un cambio de tareas no te vendría nada mal Delivery. Mientras no estés en actividad podrías cumplir las funciones de animador de espectáculo.-
-¿Animador de espectáculos?- le pregunté atónito.
- Si. Estos tipos que están debajo del catch, manejan el tema de los aplausos, los abucheos, contener a los chicos, ese tipo de tareas...-
-¿Vos qué le dijiste?- preguntó Gripi.
-Nada, que me iba a asesorar. Estaba completamente desmoralizado. Este último ofrecimiento había terminado por sepultarme. A esta altura de mi carrera no a voy a ser patovica de mis propios compañeros, ¿entendés?-
-¿Qué te dijeron tus compañeros?-
-Que van a decir. Dr. Calambre está enjuiciado en República Dominicana por mala praxis, Rotwailler y Goruta Jones son unos malditos psicópatas que están completamente ajenos a cualquier principio de realidad y Musanbé Tutú es el único que me apoya, pero no quiere hacer quilombo porque todavía no tiene los pelpas en regla y no quiere volver a vender oro barato a plaza Francia- concluyó Delibery y caímos todos en un profundo silencio.
-Igual tengo un proyecto en mente. Estuvimos grabando un piloto en la costa con algunos compañeros que también quedaron afuera. Parece que hay un luchador nuevo que se las trae.
-¿Cómo se llama?- le pregunté
-Paquito, lo trajo el escocés Mc.Floyd, es una revelación en la lucha de catch. No responde al cliché, es decir, a la imagen clásica del luchador pero tiene ángel. Es flaco, medio raquítico, pero muy fibroso y logra una toma sorprendente denominada Bazoka. La tenés que ver, la realiza con una antena de televisión partida y un encendedor.
La idea es innovar, viste- dijo Delibery tratando de mostrar un poco de entusiasmo.
-Y si... No hay que quedarse- di un trago largo a la cerveza tratando de imaginarme el programa pero no vino ninguna imagen coherente a mi cabeza.
A todo esto Gripi caminó tambaleante hasta la caja de la moto pero cuando se agachó para agarrar hielo trastabilló y se cayó torpemente en el arroyo. Después de sufrir un severo ataque de risa, con Delibery la vimos asomarse muy embarrada pero, increíblemente, tenía un gesto triunfal y exclamó:
-¡Ya está! ¡Ya lo tengo chicos! ¿Sabés como se llama chiquitín? ¡Facebook!-
-Yo tengo Facebook y tengo como 264 contactos, ¿Pero eso que tiene que ver?, todo el mundo tiene facebook- dijo Delivery desganado.
-No Delibery, estoy hablando de otra cosa. Vos entendés que hoy todo pasa por los medios ¿Verdad? La idea es hacer un Movimiento Virtual por la Vuelta de Delibery Boy a 100% Lucha, ¿No les parece genial?- dijo Gripi excitada como una vendedora del Llame Ya!
-¿Pero... cómo sería la cosa?- preguntó Delibery desconfiado.
-¡Olvidate! Vos no movés un dedo, acá los que te van hacer volver al cuadrilátero son tus fans. Es así, nosotros creamos el grupo, lo publicitamos, invitamos a todos nuestros contactos. Después, es esperar a que la rueda se ponga en movimiento, nada más- dijo Gripi verborrágica
-No sé Grisel... me parece que el Facebook es para levantar minitas...-
-Brian, mirame, está vez va a servir para enmendar una injusticia ¡Eso te lo aseguro!- contestó Gripi enfática.
La idea primero me pareció una pavada pero me colgué mirando el cielo y en un momento los nubarrones de lluvia formaron un hueco en el cielo y asomó el primer lucero de la noche.
-Sabés que quizás pueda andar...- dije reflexivo
-Vamos a convocar a tus fans, a los amigos de tus fans, a toda la opinión pública y gracias a ellos vas a estar nuevamente en el ring- Gripi terminó su discurso heroico.
-Bueno, hagámoslo, total no pierdo nada-
-Dale Delibery, no está muerto quien pelea- lo animé.
Ya nos había envuelto la noche, el lugar estaba medio desértico, sólo quedaba un grupito de pibes que jugaban al beach voley.
Delivery nos alcanzó con la moto hasta Puente La Noria, mientras caminábamos hasta la parada del 318 le dije a mi compañera:
-Estoy muerto, vamos directo para casa-
-Dale, pero antes pasamos por un Cyber-

¡Vos también podés hacer tu parte!
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¡Hacete Fan de Por la Vuelta de Delibery Boy a 100% Lucha!
Envíanos tu invitación a escondeteahi@hotmail.com

Surfeando

2009-12-13T18:27:00.000-08:00

Hoy venía pensando que no me voy a juntar con gente con la que no haga combustión.
No tenemos tanto tiempo como para desperdiciarlo con gente ignífuga.
Cada fin de año tengo la sensación que el tiempo corre rápido,
siempre adelante, me despeja el aire.
Hay días en que me siento sobre la barba de una ola, me hundo en el agua salada y la tabla dada vuelta no me deja asomar la cabeza, como en el documental de surfers que vi el otro día en el canal Infinito.
En este año me despojé de muchos problemas, me los saqué de encima como un montón de papelitos inútiles en el fondo del bolsillo, pero a veces, ellos vuelven como una vieja pava desfondada, que no sirve, no aporta y sólo ocupa un espacio físico en mi cocina.
En estos últimos días, hay ocasiones en que me teletransporto a mis sueños o a mis recuerdos, y ellos me sostienen con sus hilitos de baba en una hamaca rodeada de perfume de flores.
Mi imaginación es la que logró que yo siga aquí.
Lo que me entristece, ni siquiera puedo nombrarlo, pero muchas veces al día me cierra la garganta...
Los ojos de mis aliados son lo único que puedo ver cuando las luces se apagan.
Por suerte estoy rodeada de soles, y los soles se van a apagar recién en miles de años...
Gripi.

Una docena de ferias

2009-12-03T16:05:00.000-08:00

Este sábado 5 de diciembre, únicamente, Escondete! participará de la doceava feria del libro (a)
Allí los esperamos con nuestra artillería de libros artesanales, stikers, y unas dulcisimas ensaladas de frutas.
Aquí les acercamos nuestras novedades editoriales:

Salud!

Porqué todos podamos!

Escondete! en la Biblioteca Nacional

2009-11-22T15:36:00.000-08:00

Feria de Escritores y Editores en la Biblioteca Nacional
Hacia Frankfurt 2010
28 de noviembre de 2009

En los últimos años crecieron nuevas editoriales dedicadas a publicar escritores y obras aún no consagrados. Crecen entre la exquisitez de los pequeños catálogos y el acompañamiento de procesos subterráneos producidos por grupos y colectivos. La Biblioteca Nacional propone una jornada-encuentro-feria de editoriales y escritores con el propósito de reconocer el camino transitado y como forma de promover la lectura y la nueva producción literaria.

El encuentro se llevará a cabo el próximo sábado 28 de noviembre, desde las 14 horas en la explanada de la Biblioteca Nacional. Durante toda la jornada habrá exposición y venta de los diferentes materiales producidos por más de 40 emprendimientos editoriales. En simultáneo se realizarán debates sobre la actualidad del libro, un ciclo de cine curado especialmente para este día y, a modo de cierre, contaremos con la presentación de diversos grupos de música.

Feria
La feria está convocada a partir de las 14 hs. y hasta las 22 hs., en la Explanada de la Biblioteca Nacional. Está confirmada la asistencia de más de 40 editoriales y editores independientes, que exhibirán y pondrán a la venta sus producciones editoriales. Participarán las siguientes editoriales:

Editorial de la Biblioteca Nacional, Le Ind., Ediciones La Cebra, Ediciones Ubik, Editorial "En el aura del sauce", )El Asunto(, Editorial Casi Incendio La Casa, Cooperativa de Trabajo La Vaca, Editorial Las Cuarenta, Nueva Editorial Creativa, Editorial Mil Botellas, Editorial Mansalva, Editorial Escondete, Ediciones Encendidas, Cosa Mostra, Editorial El Colectivo, Ediciones Kuyen, Editorial Entropía, Editorial Cactus, Editorial Terramar, Editorial Gog y Magog, Editorial el 8º loco, Editorial Milena Caserola, Proyecto Vox, Colección Chapita, Editorial Herramienta, Editorial Gorla, Editorial Pornocasto, Editorial Tinta Limón, Editorial TirNanOg, Revista Vos Populix, Ediciones Deveret, Editorial Caja Negra, Editorial Recula, Editorial Funesiana, Revista Pulsar, Revista La Maldita, Editorial Madreselva, Ioshua, Ezequiel Ábalos Editor, Matías Kocens, Editorial Colectivo Cósmico, Alejandro Vilas, María Garro, Belleza y Felicidad, Editorial Casa Nova, Editorial Malón, 5 Pantalones, 100 km, Nulú Bonsái, El Andariego y No Hay Vergüenza Ediciones.

Conferencias
Las conferencias se van a realizar en la sala “Augusto R. Cortazar”, con el siguiente cronograma:

14:30 hs.
Conferencia Hacia Frankfurt 2010
Organizado por Editorial Milena Caserola.

15:30 hs.
Presentación de los libros Sobre árboles y Madres de Patricio Marchant, y La difunta ceniza de Jaques Derrida
Presentados por el editor Cristóbal Thayler
Organizado por Editorial La Cebra.

16:30 hs.
Encuentro debate sobre la Ley del Libro
Organiza por la Biblioteca Nacional.

17:30 hs.
Derechos de Autor, derechos del lector, una introducción al copyleft. Panelistas: Facundo García, Natalia Ortiz Maldonado, Marilina Winik.
Organizado por la Editorial )El Asunto(.

Cine:
La programación de las proyecciones estará a cargo de La Nave de los Sueños, quienes realizaron una selección de cortos especialmente para esta jornada. Las proyecciones serán que se proyectarán en el Auditorio “Jorge Luís Borges” entre las 14 y las 19 hs. En el marco de este ciclo, habrá presentación de las películas con la presencia de los autores, así como entrevistas públicas con los mismos.

La programación estará compuesta por:

15 a 16 hs. – Maratón de cortos

El cuento de la mujer que no llora
Dirección: Nicolás Quiroga
En un cuento hay un pueblo y en el pueblo hay hombres, niños y mujeres que al no poder comprender un misterio, intentan acabar con él.

Veo, veo
Guión y Dirección: Anahí Colombo
Una chica descubre con sus sentidos a la naturaleza en medio de una ciudad.
Guión y Dirección: Anahí Colombo

Un sueño con olor a plástico
Guión y Dirección: Anahí Colombo
Un joven llega a su departamento en busca de unos papeles del trabajo. Se encuentra con sus viejos playmobils y se pone a jugar olvidándose del tiempo.

Inhlar/exhalar
Guión y Dirección: María Soledad Yañez
Un viaje químico. ¿Es ficción o realidad? No está claro si es momento de inhalar o de exhalar.

Gente que mira el tren
Guión y Dirección: Matías Stanicio Casulli
En un rincón de la ciudad, la vida de los vecinos transcurre sin demasiados sobresaltos. Pero existe un instante hipnótico para todos ellos, en que el tiempo y el mundo quedan suspendidos por un momento.

El mundo está sobre la mesa
Dirección: Zaida de Pedro. Guión: Zaida de Pedro y Julia Amore
Ella esta pasando por un momento complicado a nivel laboral y personal pero sin embargo algo llega para cambiar su suerte.

16 a 17 hs. - Proyección de film invitado
“Pablo y Virginia, van a Luján”
De Lilian Laura Ivachow.
Pablo y Virginia son dos chicos del oeste de la Provincia de Buenos Aires que se conocen camino a Luján, yendo a la popular peregrinación juvenil.
Inmediatamente descubren que comparten el mismo vecindario y peregrinan juntos, sin otro afán que sobrellevar el camino. Hablan del tiempo, del barrio, del trabajo, del estudio de cómo valoran y experimentan la fe y la religión. La procesión y su impulso siguen su marcha pero ellos ya han hallado un mundo propio.

17 a 18 hs. - Selección de cortos de “Videoflims“

La Extravagante y Poco Práctica Venganza de la Momia
Dirección: Cesar Barrangou, 2009

Otakus.
Dirección Andrés Borghi. 2007

Strogonoff
Dirección: Esteban Rojas. 2008

Asado Masoquismo
Fomento Producciones. 2005

E.L.A. in: Love at first bite
Dirección: Fernando Sarmiento. 2008

HardCop
Dirección: Juan Gabriel Coñuel. 2009

18 a 19 hs. - Selección de cortos de Plop!

Vaselina
De María Laura Casabé. Año: 2009
Un tímido muchacho declara su amor a Sandy. Esta lo rechaza rompiéndole el corazón. El volverá buscando por cualquier medio el amor de la joven rockera.

Sabrosura. Violin y perico
De María Laura Casabé. Año: 2009
En algún lugar del caribe un violín cargado de cocaína viaja en manos equivocadas. Un argentino que lo perdió, un violinista que por error lo encuentra y el narco lo está buscando. Una disparatada comedia de enredos que cuenta con números musicales, putas, tiros, travas, negros, turistas, teje y mucha sabrosura.

Que te vas a morir gitano!
De María Laura Casabé. Año: 2008
Una Gitana le dice al Rafa que tiene las horas contadas, le han jurado la muerte… Transcurre el último día de su vida hasta la amarga sorpresa final. Crónica de una muerte anunciada con final musical.

El camino del guerrero, la leyenda de curita
De María Laura Casabé. Año: 2009
El clan de los sastres se ve amenazado por Los Malos desde hace decadas. Es tarea de la inocente Curita de cobrar venganza.

División Bahía
De María Laura Casabé. Año: 2008
Los agentes Car y Naghi de División Bahia contra el narcotrafico investigan una serie de hechos que involucran alisantes de cabello mortales.

Música
Durante la tarde vamos a contar en la Explanada de la BN con la musicalización con vinilos y cds de Ezequiel Ábalos.

A partir de las 18 hs se van a presentar diferentes grupos de música, también en la Explanada. Entre los confirmados están:

Pat Morita

Ojo Caníbal

Orquesta Artística Libertad
Esta formación presenta la novedosa propuesta de interpretar el cancionero de la Guerra civil española en clave tango y jazz.

Alvy Singer
Se presentará como solista presentando material de sus tres discos
Alvy Singer Big Band, La elegancia y El corazón fantasma.
Encabezada por Jano Seitún (ex contrabajista de la Orquesta Académica del Teatro Colón), toma su nombre del personaje que interpreta Woody Allen en su película "Annie Hall".

Rubin
Luego de formar parte de la banda Grand Prix por siete años, Rubin inició su carrera solista formando un grupo llamado Los subtitulados con los que editó 3 discos Viva la vida (2004), Esperando el Fin del Mundo (2006), Desayuno de Campeones (2009) editados en forma independiente. Se presentará en formato solista interpretando canciones de sus cuatro tres discos.

Pablo Grinjot
Músico de oficio y docente, Pablo Grinjot es un artista de vasta trayectoria. Graduado en Dirección Orquestal, ha colaborado con muchos artistas locales.
Acaba de lanzar su último disco que se llama Rocha y lo presentará de forma solista.

Mariana Bianchini
Cantante y diseñadora integrante del grupo Panza junto a Sergio Álvarez, presentó en el 2003 su disco solista, Post Incubadora un disco de canciones y acaba de lanzar Bú, su segundo disco solista que presentará en vivo.

Tomi Lebrero
Bandoneonista, compositor, cantante, multiinstrumentista y autor porteño, tiene dos discos Tomi Lebrero y su puchero misterioso (2005) y Cosas de Tomi (2009) sus discos tambien fueron editados en Japón y trabajó en los soundtracks de la película Upa, una película argentina , donde popularizó la sátira "Los chicos del cine independiente". En esta ocasión se presentará en como solista.

Pablo Cartaginese
Es Violoncelista integrante de la orquesta sudamericana de la banda de rock experimental Sertiempo y del grupo de reggae Leggo. Realizara en vivo un performance con violoncello y efectos acompañando a poetas en vivo.

También en la Explanada se realizará una exposición de trabajos del Colectivo de comunicación y recursos contra hegemónicos Iconoclasistas y posteriormente proyecciones a cargo de la de la Cooperativa de fotógrafos Sub.

DIOS

2009-11-18T15:10:00.000-08:00

Está tan cerca...
que abre mis ojos cada mañana
y al oscurecerse la tierra,
desde el cielo contempla con mil ojos.

Nunca pasa desapercibido.
Es el hombre orquesta y siempre toca en su mejor tono.

No nos abandona,
ni siquiera en la muerte.
Es cada gusano blanco en el nicho,
nutriéndose de nuestra carne.

Recita miles de poemas a la vez.
Algunos afortunados,
pueden descifrarlos en el silbido de un tren que se despide;
otros, en el susurro del agua que corre...

Mauro.

Comparsa mental

2009-10-27T09:17:00.000-07:00

El piensa que yo me angustio
porque en pocos días,
cuando esté de vuelta en el trabajo
extrañaré a mis bebes…
Me llegan las llamadas pérdidas de mi mamá,
en mensajes de textos.
Por suerte, siempre hay un caballero que me ayuda a subir el carrito en las escalinatas de la estación de trenes.
Me gusta viajar pegada como mosca a la ventana
y mirar a través de los rayos de sol las pelusas que flotan en el aire.
Escribo algunos versos en la tapa de un diario evangélico:
“La claridad salió de mi con la forma de mis hijos.
La luz esta adelante y no en un punto fijo”

Mauro

Anita Cielo

2009-09-09T19:23:00.000-07:00

Desde que nació mi bebé,
el trabajo cobró una dimensión que no se merece.
Desde que nació mi bebé,
soy otra persona,
que todavía no se terminó de definir.
Desde que nació mi bebé,
la Argentina perdió todos los partidos de las eliminatorias.
Desde que nació mi bebé,
incluso mucho antes que sucediera,
vengo con algunos problemas.
Desde que nació mi bebé,
mira con dos ojos,
que como espejos reflejan el cielo.
Desde que nació mi bebé,
no me importan un montón de personas,
otras, en cambio,
se volvieron gigantes.
Desde que nació mi bebé,
ella suele mirar hacia arriba
y yo hacia ella.
Mauro.

El niño del río

2009-08-27T15:53:00.000-07:00

Esa mañana de agosto el cielo estaba cubierto de nubes pomposas y atemorizantes, apenas algún que otro rayo de sol se escapaba e iluminaba la casilla de madera que estaba en lo más alto de la barranca. La madre se había levantado temprano para terminar unos canastos de mimbre y los iba a vender al pueblo. Sus dos hijitos tomaban mate cocido con leche y comían la tortilla que había quedado del día anterior.
-¡Vamos mañoso, terminá rápido o no te llevo!- Lucio amenazó a Silvio, su hermano menor.
-Má, Lucio no me quiere llevaaar- se quejaba el más chiquito.
La mamá terminó de cargar el carrito y, con la campera en la mano, les dio un beso a cada uno en la frente.
-Pórtense bien. Lucio cuidá a tu hermanito. Silvió terminá esa leche- Mientras cerraba la puerta alcanzó a oír la voz de Silvio:
-¡Mamiii, vamos a pescar un dorado de veinte kilos, para vos!- Gritó excitado, asomándose por la ventana.
-Los dorados no son tan grandes tarado.Terminá la leche- Lo silenció Lucio mientras le ataba los cordones de la zapatillas.
Finalmente salieron después de las doce. El embarcadero no quedaba lejos, no más de quinientos metros de su casa. Para esa época, sólo los lugareños que viven al margen del Paraná se animan a la pesca. Las cabañas de alquiler se vacían de pescadores foráneos. La humedad y el frío ahuyentan a los turistas. Es la época en donde el río se vuelve más solitario y generoso.
La canoa de los chicos era pequeña pero de buena madera y disponía de un buen fondo. La había construido el padre de los chicos, José Luis. Durante muchos años se habían valido de ésta para subsistir, y contribuir en la economía familiar: vendían pescado fresco, leña, cueros de nutria y algún que otro yacaré, si tenían suerte. Durante la temporada, el papá trabajaba en la cosecha de cítricos para hacer una diferencia. Esa mañana hacía dos meses, exactamente, que se había ido al norte y volvería recién para septiembre.
Lucio orientaba el rumbo de la canoa hacia una pequeña isla, parado en un extremo, con las piernas abiertas, empuñaba un largo palo hecho de caña y reforzado con aliso de río. Antes de desembocar por el cauce, a una laguna que daba al frente de la isla, tenían que atravesar una corredera muy angosta.
- ¡Mirá lo que hago!- Silvio inclinó el cuerpo y rozó con la punta de los dedos el agua turbia.
-¡Qué hacés cabeza de moncholo!- Gritó Lucio y lo sentó de un manotazo.
Silvió se largó a llorar y se tapó la cara con las manos. Cuando costearon la isla, Lucio amarró con una cadena la canoa a un tronco. El cielo estaba encapuchado. Un color gris plomizo fue cubriéndolo de a poco.
- Enano, ayudame a cargar leña, así nos vamos pronto- dijo apresurado Lucio bajando en la orilla.
Silvio hizo caso omiso al pedido de su hermano y se quedó sentado en la canoa, raspando con un cuchillo la pintura amarilla del borde.
Mientras tanto, Lucio se hacía camino con un machete. El estruendo de un relámpago que había cruzado el cielo como un meteorito embraveció el río, que con un fuerte oleaje empezó a azotar la costa. Una lluvia copiosa no se hizo esperar y cuando Lucio cayó a cuenta que se había desatado un terrible temporal, emprendió el regreso.
Lo supo desde antes. Poseía esa maldita cualidad, enterarse de las desgracias cinco minutos antes de que ocurriesen. Le había sucedido con su abuelo, lo vió todo en un sueño, pero cuando acudió a su rescate, ya agonizaba el viejo en su lecho. La marca de la mordida de la yarará en la pierna izquierda, le reveló la veracidad de su premonición. Aunque también la imposibilidad de hacer algo al respecto.
Mientras corría hacia la costa vio una imagen aterradora: su hermanito se aferraba al fondo de la canoa que era arrastrada por la corriente y se perdía en una neblina amarillenta que subía del río. Lágrimas saladas y febriles recorrieron su rostro. Siguió con la mirada más allá de la niebla, luego miró los eslabones de la cadena tendida en el suelo. El gorro rojo de su hermanito en la arena; los árboles que se arqueaban como hondas por el viento, pero su hermanito y la canoa ya estaban ausentes.
- ¡Silvioooooo!- gritó.- Silviooooooo-
Cayó con los puños cerrados en la arena. La lluvia fue menguando de a poco, los sapos acompañaron su llanto hasta el atardecer. Las nubes fueron corridas por el viento y el cielo se fue despejando.
Un baqueano que navegaba al anochecer por la zona recogió a Lucio y lo llevó hasta su rancho.
Durantes semanas, Gendarmería y Prefectura buscaron a un niño de seis años edad, llamado Silvio Marcelino Lopez, de un metro y quince centímetros de estatura y de veintiún kilos apróximadamente.
No dieron con ninguna huella, ningún rastro; tan sólo la canoa apareció en un pueblo vecino a los tres días, no se supo más que eso.
Los días pasaban destrozando cualquier esperanza. Sin embargo, Lucio y su mamá comenzaron a recorrer pacientemente todos los cursos del río. Con el tiempo, se dieron cuenta que pasaban más tiempo en la canoa que en su propia casa y la fueron olvidando. Los vecinos, al principio, los acompañaban y luego fueron proponiendo subrepticiamente la derrota. Sólo ellos quedaban en el atardecer silencioso, descifrando cada ruido, esperando que Silvio salga de su escondite.
Si el padre se enteró, no hubo confirmación alguna, pero él tampoco volvió a finales de septiembre y nadie tuvo fuerzas para preguntar nada.
Cada atardecer, la madre, de vuelta en la casa, después de malvender los cestos de mimbre, se calzaba las botas altas y caminaba pensativa por la costa del río.
Fue un martes o un miércoles, no se sabe a ciencia cierta. Las últimas tormentas de septiembre habían inundado el embarcadero, el agua marrón había llegado hasta la cintura al momento de subir a la canoa. La embarcación se deslizaba ligera por la costa tranquila y se fue internando de a poco entre los islotes pequeños. Lucio lanzó la plomada sobre una corredera y ajustó el riel, su mamá estiró las piernas y miró a lo lejos. El tirón fue fuerte y preciso, con algunas dificultades para Lucio, que lo agarró distraído. Se paró en el vértice del bote y lo clavó con un par de cañazos fuertes, lo cansó soltándole hilo, por último recogió trabajosamente hasta poder atraparlo con una red. El dorado era gigante y brillaba a la luz de un atardecer tibio. Tardó en morirse como todos los peces ricos y en esa canoa solitaria circuló algo parecido a la alegría.
-Pesa más de veinte kilos mamá. ¡Miralo, es una belleza!- dijo Lucio con los ojos brillantes.
-Como decía mi hijito- dijo la mamá y se le dibujó una sonrisa. Con el cuchillo que llevaban en la caja de pesca terminaron con el inútil suplicio para el bicho. Las caras de los dos se transformaron cuando de entre las tripas calientes del pescado asomaba un muñequito de los power ranger, el rojo para ser más exactos.
-¡Es el power de Silvio, es el power de Silvio mamá!- dijo Lucio temblando.
La mamá levantó el muñequito chorreando y su mirada tuvo un atisbo de esperanza, por primera vez en mucho tiempo.
Volvieron en silencio, con sus tesoros en la canoa. Esa noche comieron, a rabiar, dorado al horno con papas. Invitaron a algunos vecinos para compartir la fortuna y Lucio por primera vez probó el vino blanco, para brindar en honor a Silvio.
Al otro día no hizo falta el despertador, apenas amaneció ya estaban en el embarcadero. Madre e hijo subieron otra vez a bordo de la canoa. Probaron mil caminos, buscando la ruta del dorado. Ninguna decepción podía con el entusiasmo de Lucio y su mamá empujando los remos. Llegaron más lejos que ninguna vez, Lucio a ciegas empujaba la canoa cuando vislumbraron como a un ovni, una pañuelo violeta flameando desde un ceibo, como una bandera.
-Allá mami, allá- Lucio cambió la dirección desesperado.
La madre con el palo largo encaminó la orientación y se fueron acercando como si se tratara de una película, despacio e inexorablemente.
-¡Mirá ese pañuelo!- Gritó Lucio excitado.
Su mamá lo reconoció al instante, todavía podía distinguir los plieges de su propio planchado.
Era un islote de vegetación muy tupida: árboles de moras silvestres, araucarias, y zarzamoras de espinas muy agudas coloreaban el lugar. Era un paraíso natural completamente virgen: no había rastros de civilización alguna, ni una colilla de cigarrillo siquiera.
Apenas bajaron de la canoa se dieron cuenta que solo un gato montés podría adentrarse en esos matorrales. Lucio desenvainó el machete que llevaba en la cintura y señaló una pequeña abertura que había por debajo de un arbusto.
-¿Qué hacemos mami?- dijo Lucio con la voz entrecortada, el machete temblaba en el extremo de su mano derecha.
-Vamos, pero despacio y con cuidado, no quiero que te lastimes luchito- y le acarició la frente, sonriéndole, para despejar los miedos.
Se agacharon y arrastraron para entrar en esa caverna verde y húmeda, esquivaron un hormiguero que obstruía la entrada, a los pocos metros encontraron un sendero estrecho y pedregoso, que los fue alejando de la costa.

Misterioso caso: Familiares hallan mensajes del niño desparecido.
Goya, Corrientes.
En el día de ayer, Raquel Pereyra y Lucio Lopez, madre y hermano del niño desparecido en el mes de agosto, se presentaron en la comisaria 3° del Departamento de Goya, informando haber hallado un juguete del niño en las entrañas de un dorado, y un pañuelo del mismo en un islote ubicado a más de diez km. del lugar de la desaparición del niño.
Según fuentes policiales, la madre del niño asegura que el power ranger rojo era el juguete preferido de su hijo y lo llevaba al momento de su desaparición. Con respecto al pañuelo no puede asegurar que lo llevara consigo, aunque es probable, porque estaba resfriado.
Según declaraciones realizadas a este medio por el jefe de prefectura: los elementos encontrados por los familiares no serían una prueba de vida contundente. "Con todo respeto a los familiares, es muy dificil creer que un niño de tan sólo seis años de edad, pueda pescar un dorado de veinte kilos, luego introducirle por la boca un juguete, y por último, soltarlo al río para que sea emisario de su sobrevivencia. Hay que ser precavidos con estas cosas. Entendemos la desesperación de los familiares, pero no queremos generar falsas expectativas".
A casí dos meses de la desaparición de Silvio Marcelino Lopez, son cada vez mayores las incógnitas, que las certezas. Recordemos, que el niño fue arrastrado en su canoa río adentro, por fuertes correntadas desatadas por el temporal del dos de agosto del corriente año.
Desde el comienzo un halo de misterio rodea a la desaparición del niño. Entre los pescadores, comenzó a circular el rumor de que "el niño del río"- así es como le llaman- dejaría mensajes dentro de los peces, indicando referencias de los lugares donde se puede pescar una buena pieza.
Al cierre de esta edición fueron infructuosos los intentos de contactar a la familia del niño. Según una vecina, "parece que no le dieron bolilla en la comisaría, ahí nomás juntaron todo y se fueron".

co-autores: Gripi-Mauro

Escondete! en la onceava FLIA

2009-08-02T16:14:00.000-07:00

Hola amiguitos de Escondete! El día 16 y 17 de agosto se realiza una nueva edición de la Feria del Libro Independiente. Escritores, editoriales, proyecciones, charlas, música y demás.
Los esperamos en el IMPA, en nuestro colorido puesto encontrarán libros artesanales con relatos increibles, perdón, más que increibles ¡Escalofriantes! Y quien te dice te comés una galleta de la fortuna y se te revela tu destino...
Nos vemos!
Escondete!

Escondete! en parque Rivadavia

2009-07-12T15:00:00.000-07:00

PARQUE RIVADAVIA

PUESTO 54.

COMPRA-VENTA-CANJE

Este es el lugar donde vas a poder encontrar los libros de Escondete! y al módico precio de diez pesitos 12-cuentos-12, escalofríos y emociones por doquier...

¿Qué estas esperando pichón? ¡Me estoy muriendo de hambre!

Hemos dicho!

Escondete!

Entrega de premios de Editorial Pelfil

2009-07-01T18:08:00.000-07:00

Cobertura exclusiva a cargo del equipo periodístico de Escondete!

A veces la suerte nos es esquiva y las circunstancias de nuestra existencia se organizan ladinamente en nuestra contra; y el sistema, con su certero y aceitado funcionamiento, nos aplasta como a moscas.
Pero hay otras veces, las menos, en que el tiempo y el azar se pone de nuestro lado. Como solía cantar el viejo Jagger: "Time is on my side, yes it is".
Asi fue: la fama nos tocó con su varita mágica.
En esta ocasión, el hada madrina tiene nombre y apellido: Anáma Ferreyra.
Todo comenzó con el efervescente éxito en nuestro último emprendimiento: Peluquería canina a domicilio. El negocio, que había arrancado flojo, proliferó gracias a una efectiva volanteada que hizo nuestro gran amigo Delivery Boy, en el pituco barrio de Belgrano R. Ya que la idea madre era apuntar al corazón de la fracción ABC1. El éxito no se hizo esperar. Pronto, éramos un secreto a voces entre los famosos. Unos de nuestros primeros clientes fue Liza, el caniche toy de la modelo de precario español y exótica belleza: Anáma Ferreira. Al cual le realizamos un rapado a cero en pleno otoño, que le dejó un aire alternativo más que interesante.
Ese 19 de mayo, Anáma salió a la puerta con síntomas inequívocos de gripe A, nos dijo:
-Coff, coff.... hola chico, hoy no preciso, Liza no recupelo todavía el vello- comentó preocupada.
-Claro, claro, sin duda el proceso de crecimiento del bulbo piloso esta adormecido, ahora te voy a dejar unos tips, para potenciar el bulbo.- argumenté convencido.
-¿Qué le parece un baño de crema con aceite de esperma de ballena?- propuso Gripi al instante.
-Es que me da mielo el moquillo, coff...coff...- contestó una Anamá alarmada.
-No...igual el baño era para el perro- le aclaré por las dudas.
Al fin y al cabo, cerramos por un baño y un masaje capilar a ciento cincuenta pesitos.
Se complicó en el momento del pago, sentados en el living de su casa, observamos como la modelo revisó cada uno de los recovecos del aparador, reuniendo a duras penas cien pesos. En una acción desesperada nos quiso conformar con un voucher de su escuela de modelos, al cual rehusamos elegantemente. (Sinceramente nos parece un mundo extremadamente superficial y competitivo). Afortunadamente, se encendió su morena lamparita:
-¡Chico! ¡Ya sé! ¿Nos querés ir a una fiesta?. Tengo dos invitaciones pala la fiesta de premios Pelfil. Artistas, político, trago y mucho más. Coff...cof... Yo con este moquillo no podel ir, quedar en casa con Liza- enfatizó.
Fue así, que gracias a un chispazo del azar, el equipo periodistico de Escondete! se encaminó al barrio de retiro, cargando su tradicional camara reflex y un mini grabador sony, que le regaló a Gripi su papá para los quince.
Cuando golpeamos las puertas del cielo, nos recibió un botones de solapa gris que, desconfiado, chequeó a trasluz nuestras invitaciones repetidas veces. Al final, a regañadientes, nos permitió el paso.
Entramos pasadas las seis de la tarde y los mozos recién estaban colocando los centros de mesas. A eso de las ocho comenzaron a caer los primeros famosos de la velada. A esta altura ya degustabamos la décima copa de vino espumante.
Era la quinta entrega de premios de Editorial Perfil. El jurado estaba conformado por personalidades notables de nuestro aletargado campo intelecectual: El edípico Marcos Aguinis, una ecuánime María Laura Santillán, el incorrompible periodista político independiente Nelson Castro,todos comandandados por el libre pensador, cual Gutenberg de nuestro tiempo: Jorge Fontevechia.
Pero no todos eran genios superdotados, por suerte, también había belleza y glamour: una Nacha Guevara con un look muy teen, desfilaba por la alfombra roja con su peculiar boina lila, repartiendo sonrisas a los presentes. Los periodistas no tardamos en avalanzarnos sobre la diva.
-¡Nacha! ¡Nacha! Si Evita viviera sería:...- se la dejé picando.
-Sería más vieja que yo, eso seguro querido, ja,ja...-contestó acertadamente. Todos rieron a su alrededor.
-¿Por qué la boina Nacha?¿ Tiene alguna connotación revolucionaria?-le espetó un periodista barbudo de Página 12.
-No, es un regalo de Luisito Sandrini. Era muy amiga de sus padres sabés...- dijo Nacha, saludando con la mano y perdiéndose entre la gente.
La fiesta se encontraba en su punto más álgido, los flashes y las risas entrecortadas rebotaban en mi mente, en ese entonces ya había perdido a Gripi en el tumulto de gente. La busqué incansablemente hasta que tropecé con la bandeja de un mozo, caí aparatosamente sobre Rocío Marengo y nos reímos a carcajadas en el suelo. Un buen hombre nos ayudó a incorporarnos y tambaleante llegué hasta el baño como pude. Apoyé mi frente contra la cerámica fría del migitorio y sentí un profundo alivio. Cuando me subía el cierre, el botón de mi pantalón saltó y resbaló caprichosamente por la baldosa hasta debajo de un privado. Abrí intempestivamente la puerta y ví una imagen aterradora: encontré a Charly Alberti y al mismísimo hoy diputado electo Francisco de Narváez hablando acaloradamente.
-Perdón, perdón, no quise interrumpir-
-JA, JA, JA...- sonó la estruendosa carcajada y un escalofrío recorrió mi espalda.
-Está todo bien, no interrumpís nada, ja,ja,ja- dijo Francisco y me palmeó amenazante.
-Man no te asustes. Acá estamos intercambiando impresiones con el colo- me tranquilizó Charly y continuó:
-Como te contaba: con the Climate Project nos proponemos concientizar a las personas a nivel mundial, la gente que rodea a Gore es muy capa, saben de qué va el medioambiente, son megacientificos- aclaró.
-¿ Cómo es eso?- preguntó Francisco, echándome una mirada complice de reojo.
-Es así, yo por ejemplo trato de conservar mi gasto de energía doméstica. Tengo un auto plateado para que reflecte más el sol y tenga que gastar menos en calefacción, desconecto el celu una vez que termino de cargar, trato de tener zapatillas donde conecto el equipo, apago todo en el estudio cada vez que me voy, son cositas. Los argentinos... bla...bla...bla...-
De un momento a otro mis párpados se hicieron de plomo, tenía un loop en mi cabeza, los personajes y la conversación giraban a mi alrededor, como en un sueño retuve algunas imágenes escalofriantes en mi cerebro: una botellita de Chandon estallando contra los azulejos, unas gafas espejadas, una esvástica tatuada en un glúteo rubio y pecoso y alguna que otra imagen truculenta. Ahi nomás fue que se me apagó la tele.
Desperté de repente con el aire gélido que viene del río, pegándome en la cara. Sentado en las escaleritas de la torre de los ingleses, con un espeso vómito a mis pies, en los que se podía distinguir claramente algunos tomatitos cherry y pedacitos de kani-kama.
En el momento en que más desolado me sentía y un terrible ardor subía por mi garganta, pude vilslumbrar a Gripi a lo lejos, como un oasis en el desierto: se acercaba blandiendo una botellita de Coca de 600. Los rayos tibios del amanecer comenzaron hacerme cosquillas en la nuca.
Mauro.
Gripi.

El camionero

2009-05-25T15:16:00.000-07:00

Gracias Kosti por tus anécdotas. Gripi.

Pancho revolvía las piernas entre las sábanas, buscando las medias que se le habían salido. Un poco dormido alcanzó a apagar el despertador justo unos minutos antes de que suene. Las agujas no alcanzaban a marcar las cuatro de la mañana y aún era noche cerrada.
Recorrió la habitación a oscuras buscando a tientas la ropa para no despertar a su mujer. Los calambres en el estómago comenzaron mientras terminaba de subir el cierre del pantalón. El frío, pensó. Los retorcijones siguieron y le dió un poco de miedo salir a la ruta descompuesto. Fue al baño y se sintió más aliviado, aunque cierto malestar todavía le recorría el cuerpo. Por las dudas, tomó dos pastillitas de carbón con un té. Ese método era infalible.
El 324 de las 4:35hs. pasó diez minutos atrasado. El camión lo guardaban en un galpón que daba a la avenida, cerca del cruce de Varela. Cuando bajó del colectivo un celeste de cartulina empapelaba el cielo. Palpó las llaves en el bolsillo de la campera, miró para los costados y apuró el paso. Abrió un portón corredizo y mientras subía a la cabina del camión sintió una basurita en el ojo. Se refregó el ojo izquierdo con una carilina que había en la guantera y parpadeó hasta lagrimear, y despejar la vista:
-Tranquilo, viejo, tranquilo, que al final primero vos...- Tarareó el tango de Tita y suspiró.
Estiró la perilla del cebador y dió arranque al motor.
-Brrrr..., brrrr..., rum..., rum...- Se escuchó la explosión del motor Mercedes Benz.
Dejó el camión regulando y chequeó con una barreta las dieciocho ruedas.
Fue despacito por avenida Calchaquí saboreando unos mates humeantes. Aunque le dolía el estómago, no iba a abandonar a su mejor compañero. Cuando empalmó la ruta todavía no había amanecido del todo, apenas asomaba el sol rojo, como la cresta de un gallo en el horizonte.
El camión caminaba perfecto y la ruta estaba limpita, todo marchaba sin inconvenientes, sino fuera por ese ojo que no dejaba de latir y darle pinchazos como si una vieja aguja de colchonero le atravesara la pupila. Arrugó el entrecejo y trató de pensar en otra cosa... Había salido temprano, calculó que cerca del mediodía llegaría a Bahía Blanca, justo para comer en lo de Alfonso y después pegarle derechito hasta su destino, la ciudad de San Antonio Oeste, en Río Negro.
Lentamente se había ido acostumbrando a viajar solo, un poco por necesidad y otro poco por gusto. Al principio, llamaba a su casa en cada parada. Luego, con el tiempo, empezó a disfrutar de la soledad y de los increíbles paisajes que le regalaba ese trabajo. Las distancias que recorrió, a través de los años, paradójicamente lo habían acercado a su mujer. Nunca hubiera podido ir a ningún lado sin la carita de Martha esperándolo a la vuelta. Eran de esas pocas parejas que se extrañaban en cada separación, y el rencuentro lo difrutaban como si fueran chicos.
Cuando entró a Coronel Pringles todavía no eran las doce del mediodía pero ya tenía un poco de hambre. Le hizo luces a las chicas paradas en la rotonda. Desaceleró, pero en el momento de poner el giro para entrar en el playón de la YPF tuvo un raro presentimiento, la estación de servicio estaba vacía. Pisó el acelerador y se sintió más aliviado retomando la ruta. Le dió parejito hasta la parrilla de Alfonso.
El sol estaba bien alto y caldeaba el ambiente, como las brasas a las achuras en la parrillita. Estaban todos, no faltaba ninguno:
Miguelito,el del Fiat Iveco, Los hermanos Macana y el Murdoc. Las hijas del patrón, servían la mesa y ayudaban al padre con las minutas. Después del segundo vaso de vino, era imposible no acompañar con la mirada el vaivén de la más chica.
Los hermanos Macana comenzaron con su habitual ronda de chistes, que eran de los más verdes para el deleite de todos,las risas brotaban a carcajadas y el vino corría por la mesa. Todos la estaban pasando más que bien, excepto Pancho, que a pesar de dibujar una sonrisa ante el remate de cada chiste, se mostraba absorto, ausente. Esto lo notó el Murdoc, que era el más compinche, fueron compañeros de ruta durante muchos años, trabajando para la misma compañia.
-¿Qué se cuenta Panchito?- le preguntó el Murdoc para animarlo un poco.
- Bien, bien- contestó a secas.
-¿Te pasó algo? No tenés buen talante-
- Yo estoy bien, un poco cansado, pero por suerte me queda el último trecho.
Pancho estuvo a punto de contarle, pero decidió que era más conveniente no preocupar a más gente. Bastante había tenido con Martha que lo había vuelto loco para que fuera al oftalmólogo... Dejó un billete arriba de la mesa, saludó tocandose la punta de la gorra y retomó la marcha.
No había mucho por contar. El médico había sido claro:
-José, con un glaucoma tan avanzado no es posible seguir manejando, va a ir perdiendo paulatinamente la visión y resulta muy peligroso, imagínese-.
Pancho le respondió todo que sí al doctor, compró todos los remedios, hizo la dieta que correspondía y comenzó a rezar todas las noches a la virgencita del valle. Eso si, no iba a dejar la ruta. Por eso, el diagnóstico nunca se lo contó a nadie, ni siquiera a Martha.
Cuando empalmó con la ruta de los acantilados, el último tramo que le restaba, advirtió, bajo un cielo opaco por la llovizna, que su campo visual se había reducido de tal modo que sólo distinguía la doble raya amarilla que impide el cruce de carril y las luces de otros autos. La banquina y el paisaje, habían desaparecido.
El rugir del mar embravecido no le premitía calmarse. Otra curva cerrada, sintió el bocinazo a la derecha, volanteó y se le aflojaron las piernas. Respiró entrecortado, el susto hizó que su corazón se disparara. Sacó el pie del acelerador y trató de ubicarse un poco en medio de esa neblina amarillenta que lo envolvía sólo a él.
-Estoy bien, estoy bien, no me pasó nada- se dijo a sí mismo e inmediatamente escuchó el traqueteo de las ruedas en las piedras y el estruendo de la caja del camión contra el piso.
Por último no sintió nada más. Quizá el tiempo se detuvo para él.
Absurdamente comenzó a verse de lejos. Lo vió todo:
el camión desbarrancándose, cayéndose al vacío, hundiéndose en un mar oscuro e infinito.

Gripi-Mauro.

Relatos de la lucha social VI

2009-04-02T18:55:00.000-07:00

Testimonio exclusivo de Brian Sanchez.
En esta ocasión Delivery nos demuestra como sortear la crisis económica.

"Hay que ser pillo, las oportunidades hay que saber verlas" Delivery.

-Era una noche fatídica, todavía no había pegado una vuelta, y a esa altura de la noche, ya eran cerca de las tres de la matina. Mi jefe dormía extendido sobre la mesada donde se amasan las pizzas y roncaba como una locomotora a todo vapor. Primero inflaba la barriga como un globo de cumpleaños, con un sonido gutural que emulaba a un puerco ansioso, luego exhalaba el aire lentamente... y por último un silbido agudo aireaba su tupido bigote que se ondulaba graciosamente:
-Zzzzhhh...-
Las calles del barrio estaban harto desiertas. Los habituales parroquianos del boliche ya casí ni aparecían. Mi jefe les había cortado el crédito por considerarlos incobrables, con lo cual, en el negocio había menos movimiento que en la Municipalidad de San Fernando un viernes después de la una de la tarde.
Yo miraba una película que había enganchado en el canal I-Sat, que me había levantado un poco la temperatura. El guíon era flojo y a los actores no los conocía nadie, pero había una pelirroja voluptuosa que valía realmente la pena.
Cuando más insatisfecho me sentía y una desazón profunda recorría todos mis pensamientos, el bendito teléfono rojo comenzó a chillar:
-Rrriiiiiiingg...riiiinnng-.
Mi jefe no se dio por enterado. Creo que en ese momento hablaba dormido, "La lata de morrones rojos es mía", vociferaba entre sueños. Levanté el tubo y... ¿Adivinen quién era, eh? ¿Quién era?-
Delivery boy nos miraba expectante.
-Ni idea- musité.
-¡Ya sé!- gritó gripi excitada.
-¡Vicente Viloni pidiendo una fugazzeta bajonera, con música de Bon Jovi de fondo!-
- No, nada que ver. Vicente está de vacaciones- contestó Delivery un poco distante.
-¿Dónde fue?- preguntó gripi.
- A USA. La semana pasada me llamó desde una cabina teléfonica al costado de la ruta. Estaba a treinta millas de Oklahoma. Su idea es recorrer en moto todos los estados-
-Fuahh.... ¡Un viaje iniciático!- dijo Gripi anonadada.
- Si, alto viaje- sentenció Delivery y continuó:
- Bueno, no quiero perder el hilo de la historia, así que por favor no me interrumpa más muchacha-
Cuestión que levanto el teléfono y digo como siempre:
-Pizzería, buenas noches, ¿En qué puedo ayudarle?-, a esa hora llamá cada secuestro... Del otro lado escuchó la voz inconfundible, de la única, la irrepetible, la máxima diva de los teléfonos. ¡La mismisima Susana Giménez!-
-¡Hola! ¿Pizzería? Ay disculpame amor. ¿Hacen delibery?- preguntó Su.
-¿Su-su-su-sana?- tartamudeé.
-Si, querido, pero no te quiero complicar, si es too late despierto a la cocinera-
-Por favor Susana, faltaba más. ¡Un placer! ¿Qué andaba necesitando?- dije convincente.
-Una grande de palmitos y anána y un Don Perignon bien frío. Y me lo tienen que traer a mi mansión de Barrio Parque, Palermo chico, ¿Conocés gordito?- dijo Susi.
- El champagne te lo debo, pero la pizza está en marcha. La promo incluye dos Stellas Artois- le aclaré por las dudas.
- ¡Brutal! Si es nacional está okey. Lo único divino, vení con documentos y anunciate en la entrada, porqué el guardia de seguridad primero dispara y después pregunta, ja,ja....- lanzó una sonora carcajada y después cortó.
-Preparé el pedido y le escribí una nota a mi jefe que seguía dormitando. Me subí el cierre de mi chaqueta y por último me puse la gorra. Arranqué tranqui, fui muy despacito por la mano derecha de la avenida, escuchando mi mp3. A medida que me iba acercando al lugar, el barrio se volvía cada vez más pituco: autos importados último modelo, hoteles cinco estrellas, árboles de copas enormes decoraban el barrio del "jet set".
Llegé al bunker de Susana gracias a una señora que supo orientarme chistándome desde su alcoba:
-¡Delivery, delivery! ¡Quiero una grande de anchoa ya!- la señora se relamía los labios.
-Hola Doña,¿Dónde vive Susana?- pregunté desacelerando la marcha.
-Justo en esa esquina luchador- me señaló indicándome con su pierna izquierda y dejando entreveer su lencería color rojo furioso. La saludé sacándome la gorra y me dirigí hacia allí.
Cuando llegué a la entrada de la mansión me acerqué a la garita de seguridad y me presenté como de costumbre:
-Hola soy Delibery Boy, luchador de vocación y repartidor de profesión- y continué: - Tal vez me recuerden por mi famoso topetazo volador que derribó fuera del ring al Teniente Murphy, en una pelea memorable; o quizás, por mi papel protagónico en "100 % lucha, la película"-
Los guardias no se dieron por aludidos por mis comentarios y me sujetaron del brazo contra una pared realizando una toma, que para serles sinceros, hasta ese momento desconocía.
Luego de una larga requisa, me devolvieron los documentos y mi ropa interior, y por fin me abrieron el paso.
La puerta de entrada de la casa estaba levemente entornada. Dí un pequeño empujón y me introduje en un amplio living completamente blanco: unos mullidos sillones en animal print y una alfombra persa ambientaban la habitación.
- Señora, permisooo, llegó Delivery boy- me presenté elevando la voz.
Encontré una notita en una mesita ratona que decía: " Repartidor, estoy bañándome en el segundo piso, te espero. Sú"
Subí por un ascensor espejado. El pasillo del piso parecía el de un hotel lujoso. Comencé a escuchar la inconfudible voz de Frank Sinatra, la música provenía de una habitación desde la cual salía un vapor espeso. Dí dos golpecitos a la puerta y entré.
Un banco de niebla me envolvió.
- ¿Jorge, sos vos?- la voz estridente de la diva se impuso sobre la melodía.
- Yo sabía George que ibas a volver. No te das cuenta que estoy muy nerviosa últimamente, demasiada presión de los medios, no quise tirarte la notebook a la pileta, papito...-suplicó y agregó:
-Voy a cerrar el baño de vapor, me hizo tan bien, eliminé un montón de toxinas y de carga negativa, ¿Entendés?-
El banco de niebla se disipó, de repente una mano alargada con uñas esculpidas me tomó de la hebilla del cinturón y me acercó con firmeza al borde de la bañera..
No sabía donde meterme, la tenía con cara de perrito mojado a 10 centímetros de mi brageta.
-Discúlpeme señora, soy Delivery boy, le traje la pizza que encargó- atiné a decir
-¡Aaayyyy!- gritó ridiculamente, mientras chapoteaba como un lobo marino en la bañera.
-¡Qué susto me pegaste nene!- dijo tapándose con una toalla los pechos.
-Disculpe que haya entrado asi, pero había una nota abajo...-, me aclaré la garganta, me faltaba un poco de aire en ese momento.
- Es cierto querido, ja,ja...- largó una carcajada destemplada y continuó:
- Lo que pasa es que a veces sufro de "panic attack", con todo este tema de la inseguridad, viste...¿A vos te parece, que los delicuentes anden vivitos y coleando por la calle y yo tenga que estar encerrada detras de unas rejas, con guardias de seguridad en la puerta, escuchando Frank Sinatra y tomandome un baño de vapor? ¡Es too much!- explicó.
-Más vale, es re injusto- asentí.
-Por supuesto que es injusto. Yo trabajo, pago mis impuestos religiosamente. Lo minímo que exigo es vivir tranquila, se-gu-ri-dad, ¿Entendés? ¿Porqué no atrapan a los verdaderos delincuentes? ¿Porqué Delivery? ¿Por qué?, Buahhh...- Susana rompió en llantos y se aferró con sus dos brazos a mi cintura,-Buahhh- lagrimeaba sobre mi regazo.
- Yo, que ya venía medio fogueado con la pelirroja de I-sat, levé en armas-
- Je,je,je,ja,ja,ja- Gripi y yo estallamos en carcajadas, no podíamos más. Creo que de tanto reirme me salió Coca-cola por la nariz. Delivery se contagio de nuestra risa y me alcanzó una servilleta.
-Toma papá- dijo y se levantó de la mesa.
-¡Para delivery, falta el final! ¿Nos vas a dejar con la intriga?- le supliqué.
-No te confundas murciélago, estás hablando con un caballero, mis labios están sellados...- me aclaró mientras se sonreía y agregó:
-Cambiando de tema literatos, hoy le festejo los 15 a mi sobrinita Aylén, obviamente están invitados. Va a ser una fiesta a todo trapo. Contraté al cantante Miguel Angel y un servicio de catering, "all inclusive",ja,ja... Me rio porque esta palabra me la dijo Susi cuando nos despedimos- recordó mientras se subía el cierre de la chaqueta.
-!Mejoró el laburo loco, estamos con todo!- le dijo Gripi curiosa.
-Yo nunca le escapo al trabajo muñeca- contestó Delibery dejándonos de propina una sonrisa cómplice.
-La fiesta no es formal pero no me hagan pasar verguenza chicos- y arrancó la moto agarrando Libertador de contramano.

10° FLIA

2009-03-20T12:05:00.000-07:00

Hola amigos de Escondete! con mucha energía tenemos el agrado de invitarlos a la próxima FLIA. Esta vez se realiza a la vuelta de la facultad de Ciencias Sociales, la sede de Marcelo T.de Alvear.

En esta oportunidad vamos con una nueva edición:

"Escondete! ó el Hombre lobo anda suelto" el nuevo libro, edición artesanal de tres cuentos sorprendentes para disfrutar y compartir.

Los esperamos en nuestro colorido puesto con libros, chistes, colmos, buñuelos y galletas de la fortuna!!!

Escondete!

City Bell

2009-02-10T13:46:00.000-08:00

Teresita entró a su casa y arrojó las llaves sobre la mesa ratona de vidrio. Estaba furiosa. Se sentía sumamente humillada. Humeaba como una locomotora mientras se dirigía por el comedor hacia la cocina. Chistaba y se soplaba el flequillo. Cuando prendió la luz, unas cucarachas con enormes alas y antenas de grillo se escurrieron por debajo del motor de la heladera. Se sirvió un poco de jugo multifruta que había sobre la mesada. Tragó unas píldoras que guardaba en el bolsillo interior de su cartera y tomó un laaargo sorbo… Luego, cargó en el vaso un par de hielos que sacó del refrigerador y se pasó el cristal frío por la frente, por unos segundos se sintió más aliviada. Se dejó caer deslizándose por la pared hasta sentir la cerámica fría en la espalda. Resopló suavemente y comenzó a desinflarse como un globo. Fue entonces que empezó a recordar las escenas como en una película, tan nítidamente como destellos de un relámpago.

Esa mañana de enero el sol entraba entero por el ventanal de la habitación de Juan. Aunque no era la primera vez que Teresita amanecía en su departamento, lo cierto, era que todavía no se acostumbraba a tanta claridad durante las primeras horas del día. Ella prefería la persiana baja y el aire del ventilador dándole de lleno en su rostro.
-"No hay mejor despertador que la luz del sol"- Solía responderle Juan cada vez que ella rezongaba tapándose la cabeza con la almohada.
-Tere, levantate. Voy a buscar la camioneta a la cochera, ya vengo. ¡Muah!- Juan la besó en la frente y se marchó silbando un bolero.
A simple vista parecía un explorador, o tal vez el coordinador de un grupo de boy´s scouts. Vestía unas bermudas color caki y una chomba blanca de piqué. Llevaba puesta una gorra roja que le quedaba muy simpática y con su barba entrecana, completaba su aspecto bonachón.
Teresita se desperezó y caminó descalza por la habitación. Se detuvo frente al espejo del placard. Si bien algunos detalles de su cuerpo la obsesionaban, como la “silla de montar” o su incipiente celulitis, a los 42 años, todavía mantenía sus glúteos firmes, la piel tersa y una armónica sensualidad que la hacía sentirse satisfecha. Aunque ese día cierta ansiedad recorría todos sus pensamientos, era la primera vez que almorzarían con la hermana de Juan y su familia. Sería una especie de presentación “oficial” después de las idas y venidas de los últimos seis meses. A falta de suegra, Yolanda, la hermana mayor de su novio, era el último eslabón para consolidar la relación. Mucho había oído hablar de ella, “Una mujer de fuerte carácter, piedra angular de su familia y profundamente generosa en los momentos difíciles”, según textuales palabras de Juan. Como a todas las mujeres, a Teresita la angustiaba un poco no estar a la altura de las expectativas. El sentimiento era tan antiguo y profundo como su existencia. ..
Subió la radio y se metió en la ducha. Puso en práctica los ejercicios de visualización de la clase de yoga. Todo era cuestión de relajarse y la cosa saldría bien. Apenas terminaba de ponerse las sandalias y dos bocinazos urgentes de la camioneta la interrumpieron en sus cavilaciones. -¡Qué hombre apurado!- pensó, mientras terminaba de cargar el bolso de mano.
-¿Porqué tardaste tanto?- bramó Juan.
-Tengo que llevar algunas cosas, viste- susurró ella mientras cerraba la puerta.
-¡Les dije que íbamos a llegar a las 11:30hs! Ya está. Es que no quiero agarrar la autopista cargada- se justificó.
La quinta de la familia quedaba en City Bell, cerca de la ciudad de La Plata. Era una casa con un inmenso parque y una pileta tipo riñón bastante grande.
Se detuvieron a la altura de la Rotonda de Gutiérrez, en una YPF. Juan quería revisar el aceite y el agua del radiador. Tere aprovechó la parada técnica para comprar facturas, algunas bebidas y pan con chicharrón para la merienda de la tarde.
-¿Prendiste el aire?- preguntó Teresita pasándose un pañuelo por la frente cuando retomaban la ruta.
-Sí, está prendido, pasa que estuvo la ventanilla abierta. Ahora lo subo más. Está haciendo calor. ¿Eh, gordita?- dijo jocosamente y deslizó su dedo índice por debajo del bretel del corpiño.
-Dejá, está bien así- contestó ella sacando el mate. Eran ya cerca de las 12 y el sol comenzaba a picar un poco.
-Hoy a la noche toca un compañero del Profesorado en San Telmo, se llama Martín. ¿Te acordás que te había comentado que toca covers de Los Beatles? Podríamos ir, digo, cuando volvemos de lo de tu hermana-
-No sé…La verdad que cada vez que voy a lo de mi hermana termino: ¡FU-SI-LA-DO! Entre el asado de Norberto, y la pileta: ¡CAPUT!- sentenció y le palmeó dos veces la pierna.
-Yo decía porque justo es una banda que te puede gustar- arremetió Tere, aunque ahora su tono era inseguro.
-Claro que me gustaría ir mi amor, pero termino muy cansado- dijo bajando la cabeza y estirando los brazos hacia el volante.
-Además quiero empezar a corregir los parciales del Instituto, vos viste que Aguirre no perdona con el tema de la entrega de notas- le explicó en un tono tan cansino; como si en ese instante, frente a si no tuviera ya la ruta 2, sino una interminable pila de parciales de Geometría del Espacio.
-Yo también termino cansada, no hay problema, después veo que hago- dijo y zambulló su cabeza en el bolso en busca de un cosmético o algún objeto perdido y no la sacó hasta que comenzaron a acercarse al portón de entrada de la quinta.
Esperaron al reparo de un nogal que refrescó placenteramente a Tere. Rudolph, el pastor alemán, fue el que salió a recibirlos. Jadeaba y lamía la reja negra como si fuera un manantial. Juan se acercó y le ordenó:
-¡Sit down!- El pastor alemán no se dio por enterado y siguió lamiendo la reja.
-¡I said, sit down!- gritó esta vez con más fuerza. El perro comenzó a ladrar. Tere no pudo aguantarse y largó una carcajada estridente. Juan como si no hubiese pasado nada continuó hablando:
- ¿Sabías que este es un pastor alemán de primera línea? Puro-puro. Se lo regaló a mi sobrina un amiguito que es el tataranieto del fundador de esta ciudad: George Bell- señaló con entusiasmo.
-¡Ah, que interesante!- Estaba terriblemente tentada.
La reja del portón se activó y comenzó a abrirse.
Estacionaron la camioneta a la sombra, bajaron las bolsas de comestibles y una torta de nuez que Teresita había preparado especialmente para la ocasión.
-¡Hola! Al fin llegaron. ¿Qué pasó? ¿Te perdiste Juancito? Ja,ja…- Yolanda, la hermana, se acercó y le golpeó la espalda como a un chico. Juan alzó los brazos como si se hubiera tragado una espina y sonrió bajando la mirada.
-Y vos debés ser… ¡La famosa Teresita!-
-Hola Yolanda, mucho gusto- Tere se acercó a ella con una enorme sonrisa. Era increíble, Juan y su hermana eran idénticos, sino fuera por los pechos generosos o la pollera pantalón de ella parecían prácticamente gemelos. Llevaban el mismo corte de pelo, los mismos gestos, los mismos ojos grises…
-Acomodemos las cosas en el quincho ¿No?- propuso Yolanda y dejó las bolsas sobre una mesa de algarrobo.
- Norberto fue a buscar carbón al galponcito del fondo. Ya viene- aclaró
-Aquellos dos diablitos son mis hijos- exclamó Yolanda, señalando a dos adolescentes que estaban en la pileta. Uno de ellos, un chico de 16 años aproximadamente, morocho pero de tez muy pálida que se envolvía con la toalla al borde de la pileta. La chica, toda una señorita, lucía una malla enteriza y tenía el cuerpo de una nadadora profesional, la espalda ensanchada y los músculos de las piernas y los brazos muy marcados. Desde lejos, donde estaban las mujeres, daba la impresión que practicaba la coreografía de una rutina de gimnasia artística en el agua.
-Seguime- dijo Yolanda tomando a Tere de la muñeca y avanzando hacia la casa. Juan se había desviado hacia la pileta.
-¡Ey tío, llegaste!-gritó Anabella, luego se hundió e hizo una prueba acrobática. Pablo seguía tieso, ahora miraba hacia la ligustrina, envuelto en su toalla.
-¡Hola Pablito! ¿ tenés frío?- le preguntó Juan. El chico lo miró con el rabillo del ojo y apenas movió la cabeza negativamente.
- ¿Y me viste?- dijo Anabella que había salido intempestivamente de abajo del agua-¿Qué te pareció tío?- preguntó tomando aire
-Excelente. Mucho mejor que la vez pasada.- Dijo y se inclinó para besarla.
-¡Hay… lo adoran tanto al tío!- Yolanda suspiró encantada.
- Venite, vamos a la cocina- continuó. –Así preparamos algo para picar antes de la comida. ¿Viajaron bien?-
-Sí, bien, en realidad es bastante cerca. Tardamos menos de dos horas. Eso que paramos- contestó mientras cruzaban la cortina de tiras y se adentraban a la cocina.
-Ojo, que cuando la compramos todavía no estaba la autopista. Había que venir por la avenida Calchaqui y ahí sí que se hacía largo. Igual te digo, apenas la vimos, los dos dijimos: “Este es el lugar” El fondo con los árboles frutales, la paz que tenés acá...-
- ¿O sea qué, a Norberto también le gusta la vida al aire libre? ¿No?- la interrumpió Tere mientras terminaba de acomodar unos pedacitos de jamón y queso en el plato.
-Sí, también…-contestó vacilante.-Pero la quinta la compramos Juan y Yo-continuó hablando:
- Cuando falleció mi mama decidimos vender la casa de mis padres y comprarla. De hecho, todos los muebles y utensilios que ves por acá son los que había en la casa de ellos-dijo girando el cuerpo y continuó: - Para nosotros es como volver a nuestra infancia. Como un santuario. Nos trae tantos buenos recuerdos…-
- Claro- dijo Tere extrañada y recorrió detenidamente con la mirada toda la habitación: el aparador con las copas, el juego de té, la vajilla floreada, el mantel bordado. Ese lugar era un viaje en el tiempo. Se sintió mareada.
-¿Te sentís bien?- le preguntó tocándole la frente.
-Sí, sólo necesito un poco…- balbuceó y luego bebió un sorbo de terma del vaso de Yolanda. – Ya estoy mejor. Soy de presión baja- aclaró
-No hay problema. Mirá, llevá estos platitos afuera, y te sentás a la sombra que yo ya llevo las bebidas. ¿Dale?-
Apenas salió al parque, haciendo equilibrio con cuatro cazuelitas de loza, Juan se acercó presuroso:
-¿Te ayudo mi amor?- ¿Todo bien?
-Sí, que se yo- le contestó con cierta indiferencia.
-¿Qué pasa cachorrita?- le susurró mientras le hacía naricitas- Vamos que te presento a mi cuñado- le dijo tomándole la mano.
Caminaron por un sendero de piedras al que lo bordeaba un hermoso jardín: margaritas, rosas silvestres y un muérdago con pequeñas bolitas brillantes y rojas conducían a un pequeño quincho de paja.
Norberto pinchaba unos chorizos de cerdo que tenían buena pinta, pero a los que indudablemente todavía le faltaba cocción. Un humo espeso envolvió su cabeza y le hizo caer una morcilla al suelo cuando retrocedió.
- Ah, hola, hola- dijo Norberto asombrado mientras se limpiaba nervioso las manos en el delantal. Era un hombre delgado, de cincuenta y pico años de edad, que llevaba puesto unos anteojos con marco negro que le daban cierto aire intelectual.
-¡Rudolph! ¡Come here!- gritó en un tono atronador. El pastor alemán se acercó agazapado y con la cola baja, olfateó la morcilla y se la llevó como un perro ladino hasta un rincón del quincho.
- Norberto, ella es mi pareja: Teresita- la presentó Juan en un tono displicente.
-¡Ah, mucho gusto! Yo soy Norberto- la saludó con un intenso apretón de manos.
-Mucho gusto-dijo Tere y retiró la mano dolorida.
Por unos minutos, hubo un incómodo silencio, los tres se quedaron mirando como el perro devoraba el embutido envuelto en tierra.
“Era evidente que entre estos dos hombres no había mucha familiaridad. Se trataban diplomática pero distanciosamente, como un subalterno con su jefe”, pensó ella.
-¿Cómo va el asado?- preguntó Juan rompiendo el hielo.
-Bien, marcha-marcha-dijo dando vuelta el pechito. -En veinte comemos-
La mesa estaba lista y ya estaban todos los comensales reunidos a su alrededor. Había tres variedades de ensaladas y el juego de cubiertos era de plata fina (seguramente herencia de sus difuntos padres también). Los chicos pinchaban los últimos trocitos de queso de la picada y Tere saboreaba un malbec, que había descorchado Juan increíblemente, golpeando la culata de la botella contra el césped, hasta que el corcho asomó solito. Yolanda seguía hablando incansablemente y Norberto cumplía diligentemente con sus funciones de asador.
-Norberto, yo quiero un pedazo de vacío, bien cocido-indicó Pablo solemnemente. -Hasta este momento permanecí dieciséis horas y treinta y dos minutos sin necesidad de decir una palabra- comentó Pablo mirando triunfalmente su reloj.
-Basta Pablo-le contestó su papá depositando una porción de carne reseca en el centro del plato.
-Vos teresita, que sos docente, sabés lo que es lidiar diariamente con adolescentes. Quieren diferenciarse del resto y terminan diciendo cada barbaridad a veces…- explicó Yolanda salando demasiado la carne.
Teresita le dedicó una mirada inexpresiva y engulló el primer bocado de vacío
La segunda vuelta fue de achuras: Unas mollejas crujientes y doradas, salpicadas con limón, se mezclaban con unos riñoncitos a la provenzal y los chorizos de cerdo. A diferencia del vacío que estaba un poco seco, estas porciones parecían un manjar.
-¡ Mhhh… que rico!- vitoreó Tere.
-¿Están buenos? ¿No?- dijo Norberto, acercando la tabla de madera a Juan.
Este último comentario de Tere enalteció un poco la figura del asador que venía en baja. Inmediatamente se produjo un silencio de mandíbula batiente, hasta que un grito metálico irrumpió en la mesa.
-¡Juan, por favooor, afloja un poco!- Su hermana gritó muy severa. Él bajo la vista y dejó el tenedor con un pedazo de molleja sobre el plato. Tere se sorprendió, nunca había visto a su novio tan sumiso, parecía un nene que lo habían pescado infraganti.-
- Perdón ¿Cuál es el problema?- dijo Teresita perpleja.
Yolanda hizo caso omiso a la pregunta y siguió sirviendo ensalada de papa y huevo a los chicos. Norberto comía y bebía como si nada. El único que atinó a responderle fue Juan, pero cada vez que intentaba explicarle comenzaba a tartamudear:
-En rea, realidad, lo que, lo que, lo que pasa… es que, es que, ten…tengo-
La situación era insostenible. El clima era tan inestable como el vuelo de un colibrí. Teresita lo miraba incrédula, se sentía sobrepasada. No sabía si palmearle la espada o darle un vaso de agua
-¡Aaaah! ¿No te contó que es diabético? ¿No te contó que tiene que seguir una dieta estricta, porque sino puede quedar postrado en una cama?- dijo laconicamente Yolanda.
-Tam… tampoco es tan así- dijo Juan tomándole la mano a Tere.
-Tere lo miró defraudada. No podía creer que en todo el tiempo que llevaban juntos no hubiera encontrado el modo de contárselo. Se soltó de su mano y completó su vaso con vino tinto y hielo, que a esa altura parecía ser lo más amigable en la mesa.
- Má ¿Qué te hace la diabetes?- preguntó Anabella sin ningún tino.
-Vos nunca entendés nada- dijo Pablo por lo bajo.
-Callate tarado, a vos no te pregunté- dijo y continuó con un tono más ingenuo aún:
-¿Vos estás bien tío? ¿No?-
-Si mi amor, quédate tranquila. Estoy bien, tu mamá exagera un poco, nada más…- le dijo recuperando un poco el control.
-Vos sabés que leí el otro día que el cuarenta por ciento de las personas adultas puede tener o desarrollar esta enfermad. Es increíble, actualmente debe ser más popular que la obesidad, aunque mucha veces están asociadas- comentó Norberto de repente muy locuaz y continuó:
-Hace pocos meses salió al mercado una píldora que produce la cantidad necesaria de insulina que necesita el cuerpo. Es fantástica, ya ha dado excelente resultados en un montón de pacientes. Mis colegas dicen…-
-Ese no es mi problema Norberto- lo interrumpió Juan con sumo fastidio-mi páncreas funciona de manera perfecta, las células de mi cuerpo son las que no responden a la insulina, okey.-aclaró y lo miró de reojo.
La conversación se volvió cada vez más técnica y aburrida. En cuanto terminaron de comer, los chicos dispararon para adentro, a ver la tele. Tere escuchaba apenas lo que decían, seguía bebiendo y un poco somnolienta intentaba mantenerse atenta a la conversación. Pero le era casi imposible; el tono de voz monocorde y pretencioso de Norberto; los comentarios sentenciosos de su cuñada… Todo funcionaba como un perfecto somnífero. Mientras tanto, a medida que le iba ganando el sueño, miraba por pausas a Juan, desde otra perspectiva, como si se tratase de otra persona. Era algo raro de explicar. Lo veía como a un ser querido que no veía hace tiempo, como un amigo que volvía de un largo viaje, alguien tan cercano pero tan distante a la vez.
-¿Te querés recostar un rato? Hay una hamaca paraguaya abajo del paraíso donde corre una brisa…- le propuso Juan.
-Dale, me va a venir bien- contestó Tere.
La hamaca, situada entre dos añosos árboles resultó ser el mejor refugio. El murmullo del rozar de las hojas la fue adormeciendo de a poco, el vaivén aliviaba la pesadez de sus piernas y de a poco las voces se fueron apagando.
La explosión del motor de un cuatriciclo la despertó sobresaltándola. No sabía cuánto habría dormido pero el sol estaba más bajo y la brisa era más fresca. Le costó incorporarse, había dormido profundamente y seguía un poco mareada. Al pararse vio como se alejaban Norberto y Anabella en un cuatriciclo traspasando la puerta de entrada. Anabella , desde la parte de atrás, animaba dando grititos de emoción, a toda velocidad desaparecieron hacia el final de la calle. Tere se acercó a la pileta en busca de Juan, sólo encontró a Pablo observando absorto un cascarudo flotando dado vuelta.
-¡Hola! ¿Qué es eso?- saludó animada Tere y se agachó para ver de más cerca.
-Un cascarudo tipo rinoceronte, este era muy resistente, en general mueren a los dos minutos de caer al agua- contestó el chico.
-Fuahh, mirá vos- le contestó Tere un poco impresionada.
-Están adentro- dijo Pablo atrayendo al bicho con un palito hacia el borde de la pileta.
-¿Qué cosa?-
-Digo, si buscás a mi tío, está adentro- musitó el chico acomodando al animalito inerte sobre la cerámica blanca.
-¡Ah, gracias! Bueno, nos vemos en un rato- dijo levantándose.
Cuando entró en la casa la abrazó un pesado silencio, sólo se oía el ruido de un ventilador que venía de alguno de los dormitorios, dedujo. “¿Estarán durmiendo la siesta?”, se preguntó mientras se tomaba la cabeza. No quería por nada del mundo despertar a su cuñada. Ya tenía demasiado con la fuerte jaqueca. Decidió que lo mejor era cambiarse rápido y silenciosamente para ir a la pileta. Ya reaccionaría su novio y la buscaría, bastante incómoda se había sentido durante el almuerzo. Tomó el bolso de mano que había dejado sobre mesada de la cocina y se metió en el baño.
Estrenaba una malla enteriza con cuello espejo que la hacía sentir como una sirena, se acomodó el pareo de tela hindú y respiró hondo. “Un buen chapuzón no me vendría nada mal” se dijo a sí misma. Abrió la puerta suavemente y caminó en puntas de pie por el pasillo buscando una sandalia que había perdido en el camino al baño. El piso era de parquet de madera, por lo tanto, tuvo que deslizarse sigilosamente como un gato para no hacer demasiado ruido. De repente escuchó una voz ahogada, suplicante, que provenía de la habitación que estaba al final del pasillo. Era la voz de Juan, de eso no cabía ninguna duda. “Quizás tenga un pesadilla” pensó y tornó levemente la puerta, lo suficiente para atravesar la mitad del cuerpo.
Junto a un espejo de cuerpo entero, que estaba colgado en unas de las paredes de la habitación, se reflejaba la imagen de Juan. Inclinado hacia adelante, tocándose las puntas de sus pies y con sus pantalones y ropa interior descansando sobre sus tobillos. Tenía los ojos cerrados y un semblante sufrido. Detrás de él, Yolanda sostenía una vara de madera de aproximadamente noventa centímetros, que tenía una pequeña empuñadura curva en uno de los extremos. Era delgada y muy flexible.
-¡Así que te gusta objetarme en frente de los niños y de tu noviecita! ¿No?- dijo Yolanda en un tono de lo más lúgubre
-No, no, no es, no es así…-balbuceó suplicante Juan.
-Claro que sí, pero eso se va acabar- sentenció su hermana y descargó un nuevo golpe sobre el glúteo enrojecido
-¡Zas!... ¡Crack!...-

Mauro-Gripi.

Desmemoria, por erica villar

2009-02-04T13:13:00.000-08:00

EL HOMBRE LOBO SUBE EN GERLI

2008-12-15T13:16:00.000-08:00

En la jornada de ayer, durante toda la tarde, las líneas rotativas de atención al usuario del Ferrocarril Roca se vieron colapsadas. La gente reclamaba aterrada y apenas alcanzaba a hilvanar algunas frases, por ejemplo:
-¡Maldita sea! Quiero hacer un reclamo. Un cretino me zarpó el choripán-
-Escúcheme señorita, un trasvestido me apoyó y me maulló al oído-
-Me parece que vi al sospechoso, es un pelucón que me aguantó la puerta-
Los rumores más disímiles se expandían confundiendo a la gente.Las autoridades estaban cada vez más desconcertadas. Los testimonios eran fabulosos más que certeros, mitológicos más que reales.
Y casi, casi, nos perdemos la primicia
Cerca del mediodia los primeros ecos de los disturbios que se producían en la estación de Constitución y Gerli arrivaban a los principales medios. Mientras tanto, la producción de Escondete! repartía volantes de una tarotista panameña en el microcentro. La noticia nos llegó por medio de un plasma gigante que mirábamos a través de la vidriera de Frávega. Fue entonces que arrojamos los volantes a una alcantarilla y corrimos hacia el lugar donde se producían los hechos.
Encuentro inesperado con Daniel Boone
Partimos a las 12.36 hs desde Plaza, en el tren eléctrico del ramal Constitución-Ezeiza. Era un día soleado y a cielo abierto la temperatura oscilaba los 40 grados de sensación térmica. Los vendedores ambulantes pregonaban las bondades de sus productos como chicharras en enero. En un periquete llegamos a la estación de Gerli, caminamos en sentido opuesto al puente y antes de internarnos en las tupidas praderas del Ferrocarril nos detuvo un hombre que tenía aspecto de cazador:
-Vosotros, detengaís el paso- exhortó el hombre, que lucía un gorro de piel de mapuche y calzaba unas botas de caña alta.
-Disculpé Señor explorador, nosotros somos periodistas y estamos realizando un trabajo de investigación para un medio con inquietudes filantrópicas: Escondete! Quizá nos recuerde por la conocida zaga:"Relatos de la lucha social", o tal vez por nuestra partcipación decisiva en el aplausómetro de Talento Argentino- le aclaré.
Nuestro interlocutor se acomodó la correa que sostenía su escopeta Winchester, clavó sus ojos verdes en el horizonte y en tono calmo nos dijo:
-Debeís tener precaución de las salamandras, ya que abundan en estas frondosas praderas. No os tenteís con los cochinillos horneados que coloqué como trampas en bandejas de plata cerca de los vagones. Por último, antes de que caiga la noche de luna llena, debeís retiraos-
-Usted me resulta familiar, esa gorra...- dijó Gripi mientras lo miraba de manera dubitativa.
-¡Ya está, ya sé quien es!- exclamó Gripí y comenzó a saltar de alegría como un saltamontes.
- ¿Quién es?- la tomé de una trenza para que me conteste.
-¡El mágico alimañero, el fantabulósico explorador de la serie americana, Daniel Boone!-
-Ahhh, ahora si, claro...- mentí. No tenía la menor idea de quién era, para mi era un freak.
-¿Y su partenaire, el indio Mingo? ¿Qué fue de él?- preguntó mi compañera.
-En estos momentos habrá de estar merodeando, vestido tan sólo con un taparrabos, por los baños de Constitución. Quizás lo habreís visto, mi fiel compañero tiene un anzuelo enorme para el Hombre Gato,ja,ja... Es un plan perfecto.-
-Ahora lo comprendo todo. Bueno, creo que iremos a realizar un reconocimiento del lugar, ojalá podamos encontrar alguna huella del Hombre Lobo, no pudo haberse ido tan lejos...-
-¡Escuchadme, aguardaros! No puedo permitir que os interneís en estos peligrosos parajes, sin al menos contar con alguna defensa- Fue entonces que Daniel Boone depositó en mi mano un antiguo pistolón.
-Debo advertiros que lleva tan sólo una bala de plata en la recámara, debeís ser precisos-
- Lo intentaremos- dijimos al unísono y nos despedimos con un afectuoso apretón de manos
El Acontecimiento
A medida que avanzábamos por las vías, haciendo equilibrio por los rieles. Comenzamos a observar animales degollados, en los cuales habían sido sustraídos sus órganos vitales y aves que picoteaban carroñeramente los restos. Encontramos un mendigo encerrado en una jaula. El hombre parecía muy a gusto, chupando las costillitas del cochinillo que tenía una manzana en la boca.
Cerca del atardecer escuchamos unos chirridos estridentes que provenían de una formación que se acercaba cada ves más, estaba aproximadamente a 1 kilómetro de distancia y se dirigía hacia el sur. Nos escondimos detrás de un terraplén.
La cabina despedía una extraña luz flourescente, espíabamos asomando apenas la cabeza por encima del montículo de tierra para poder observar el fenómeno de más cerca. El tren disminuyó la marcha, vimos como figuras humanoides con una enorme cabeza que descendían del coche en movimento y con un mediomundo de pesca juntaban los animales muertos, hasta que se toparon con el mendigo. Éste estaba aterrorizado y se aferraba a los barrotes, entonces lo cargaron con jaula y todo. Empezamos a temblar, estaban demasiado cerca. El más alto de los tres hacía señas al maquinista para que detuviera la marcha del todo. Nos habían visto. El más horroroso de los seres, con sus largos dedos verdes y deformes,atinó a atraparnos. Por suerte, en ese preciso momento se escucharon varios tiros, no de nuestra parte, ya que no sabíamos manipular el arma, sino que provenían de atrás. Montado a caballo, a pleno galope, Daniel Boone disparaba a mansalva sobre los extraterrestres como si se tratase de una ofensiva contra un malón rebelde. Los aliens retrocedieron y el extraño maquinista comenzó a acelerar la marcha súbitamente, el resto de los monstruos saltarón al interior del coche y comenzaron hacer gestos obscenos a nuestro valiente amigo, sacando su brazos gelatinosos por la ventanilla. Alcanzamos a ver como el tren se disparaba como una bala y descarrilaba a la altura de la cancha del Porvenir. Los pasajeros indignados bajaron a la vía, prendieron fuego los vagones y lucharon cuerpo a cuerpo, sin miedo, contra los Aliens...
La escena era caótica, un verdadero regadero de sangre. La llegada del cuerpo policial empeoró del todo la situación. La balas pasaban muy cerca nuestro. Estábamos inmóviles, protegidos por el terraplén. La balacera mermaba de a ratos para luego volverse más intensa. El lugar estaba sitiado por grupos comandos. Ante esta desesperada situación, decidimos arrastrarnos cuerpo a tierra hasta llegar un alambrado que daba a una canchita de futbol. Saltamos el alambre de púa y corrimos raudos hacia la avenida Hipólito Yrigoyen. Por suerte, pudimos escapar ilesos.
Anochecía. Una luna grande y amarilla se iluminaba poco a poco. Cansados, decidimos hacer una parada técnica en una YPF y tomarnos una coca en la vereda. A raíz de los disturbios, los negocios habían cerrado y la avenida estaba desierta. Mientras emprendíamos nuestro regreso a pie escuchamos aullidos escalofriantes que venían de muy lejos. En un rasante galope, siguiendo la luna, el valiente entre los valientes, Daniel Boone, se perdía en el horizonte. Como una estrella fugaz, dispuesto como siempre para la próxima batalla...
Hemos dicho.
Escondete!

Relatos de la lucha social V

2008-11-10T14:44:00.000-08:00

La última semana, el microcentro se vio desbordado por marchas de protestas de diversa índole, los docentes, los empleados de AFJP, etc, etc. El equipo periodístico de Escondete! decidió participar activamente de estos fenómenos sociales, un poco por nuestro carácter intransigente y rebelde y otro poco porque no se nos ocurría nada. Ese mediodía de calor recalcitrante nos encontraba en la avenida Alem al 600, apoyando con nuestra mediática presencia el reclamo por la formalización laboral de los motoqueros mensajeros. Cuando entre la multitud divisamos la brillante chaqueta, la visera color bermellón y la mirada de un soñador detrás de una gafas espejadas.
-¡Delibery, jodeme! ¿Sos vos?- gritó Gripi dejando por un momento de lado su habitual objetividad periodística.
El máximo exponente de la lucha del catch, el ídolo de los niños humildes, el inventor del topetazo volador derrapaba en círculos por la avenida Alem, haciendo flamear una bandera roja y negra que llevaba las siglas de la agrupación “Jinetes del Asfalto”. Al divisarnos, frenó de golpe.
-¡Chicos, que gusto, ustedes acá! ¿Cómo andan?-
-¡Fas-ci-na-dos!- Silabeamos a coro.
-No sabíamos que hacías estas exhibiciones. ¡Muy bueno che!- lo animamos.
-Y si... No está bien que yo lo diga pero tengo una formación muy completa viste, hice muchos años patín artístico en el club Victoriano Arenas también, un poquito de todo. Lo que se dice polirrubro delfín- exclamó un Delibery agrandado.
-Con lo del patín. ¿No se te ocurrió ir a lo de Tinelli? ¿Por qué no explotar esa faceta?- preguntó una Griselda perspicaz.
-Claro muñeca, eso fue lo primero que pensamos con mi manager- contestó Delibery mientras con un gesto me pedía una seca. -Lástima que el cabezón nunca nos devolvió un llamado y cuando insistí, un productor me amenazó con hacerme echar del canal. Aunque al principio nos desanimamos, yo tenía fe, sabía que algo más grande se venía... Y no quiero quemar la primicia, pero tenía razón- aclaró esto último casi en un susurro.
-¡Uy Brian, no nos dejes con la intriga! ¿Qué se viene? ¿Luchando por un sueño?- arriesgué excitado.
-Shhh, emotion, no avives a la gilada que acá en el medio artístico son todos aves... Esto se va cayendo che. ¿Ustedes tienen algo que hacer?-
Nuestro olfato periodístico, una vez más, había acertado y olvidando nuestro ajustado presupuesto decidimos reventar los últimos Tickets Restaurant e invitar a Brian con una suculenta pizza de muzzarella con morrones, regada con abundante cerveza imperial. El mozo nos atendió con brillantez y eficacia. La demora duró el destapar de una cerveza. La espuma subió como la voz de Delibery que se derramaba en el ambiente. Sin quererlo, nuestra mesa comenzó a llamar la atención, y al detectarnos, unos pibes se acercaron a pedirle un autógrafo al astro. Cuando la cosa se calmó pudimos retomar nuestra conversación.
-¿En qué te metiste Delibery?- pude preguntar al fin.
-Es la oportunidad de mi vida, man, así de corta te la hago. Después de golpear muchas puertas se me dio: ¡Me llamó Tinelli!-
-¿Para bailando, patinando, acqua dance?- preguntó una Gripi expectante.
-No, se llama Comiendo... Comiendo por un sueño. Es el proyecto para el año que viene, como lo de Marley con los bichos, bueno, pero con una vuelta de tuerca más-
-Ah, mirá vos- asentí sin entender demasiado.
-La semana pasada tuve la primera entrevista. Nos citaron al canal, digo nos citaron, porque no soy el único famoso, entendés...
-¿Quién más está?- pregunté.
-Todavía falta confirmar pero en el pasillo del canal me crucé con Cristian Mercatante, ex bar; Tamara Paganini, ex gran hermano. Ellos mismos me dijeron que están tratando de cerrar con Matías Camisani, pero parece que el día de la entrevista se quedó dormido...-
-¿De qué se trata el programa? ¿Cocinás en vivo?- quería que vaya directo al grano.
Delibery resopló, luego se secó la transpiración con una servilleta y continuó:
-Ehhhh... la idea central del programa es romper con las barreras culturales; hurgar en uno de los tantos tabúes de nuestra sociedad, y para eso hay que cruzar límites... ¿Entendés? ¡Esta es una sociedad muy pacata!
-No entiendo ¿Qué te comés, una persona? ¡Eso es canibalismo!- Lo incriminé tomándolo de la chaqueta.
-No, descerebrado. Esto es un show de televisión- contestó Brian mientras se sacudía la solapa.
-¿Entoncesss?- gritó una Gripi frenética.
-Como mierda de diferentes personas: del gerente de programación, de los agentes publicitarios, de los columnistas de chimentos, de los televidentes que llaman a un 0-800 y fundamentalmente del conductor- Explicó Delibery pedagógicamente y prosiguió:
-Ojo, todo bien preparado y con una superproducción detrás- continúo Brian abriendo los brazos. -Los mejores chef del país: Francis Mallman, Dolly Irigoyen, Pablo Massey, el chino del Gourmet, mucho cocinero pesuti... Y tenés que ver el vestuario… Hay unos baberos diseñados por Benito Fernández que te calzan como un guante-
-¿Y quién gana?-pregunté atónito.
-Eso lo define el jurado. Moria Casán, Sofovich, María Laura Santillán, gente del medio, con mucha experiencia en esto...-
-Eso es cierto y está bueno que sea así, eso te deja tranquilo- afirmó una Gripi convincente.
-Seguro, mañana mismo arranco el training. Primero voy a empezar con excrementos de insectos, luego con excrementos de anfibios. Por último, voy a probar con caca de bebé. Creo que si entreno duro mis papilas gustativas y mi estómago podrán resistir cualquier mierda.
- Excelente Delivery- sentencié al verlo tan entusiasmado.- Que te puedo decir… Mucha mierda en este nuevo proyecto ¿No?-
- Gracias chicos, son una masa. Yo pago, guarden esos tickets que recién empezó el mes-.
Delivery se calzó la gorra, dejó 5 pesos de propina, nos guiñó el ojo y se marchó dejando un estela de humo en el asfalto.

Gripi-Mauro.

Pepo

2008-09-11T13:09:00.000-07:00

Los experimentos que emprendía Lautaro eran mórbidos. Le gustaba cazar moscas y dejarlas prendidas a la seda. La tarea de la araña era precisa, se acercaba imperceptiblemente al insecto y en un movimiento relámpago, pegaba el zarpazo letal.
Desde chico, Lautaro disfrutaba de esas tardes de verano ventosas, cazando alguaciles con la red que le había hecho su tío. Una tarde de enero llevó un frasco con sus presas al galpón del fondo, un rastrillo y una caja de clavos se desparramaron sobre el suelo cuando, sin quererlo, pateó la mesa. Sacó una lupa de un cajón polvoriento y los examinó con meticulosidad científica, los alguaciles parecían helicópteros de guerra.
La casa quedaba pegada a las vías. Era espaciosa, pero en los últimos años se había venido abajo. La humedad en las paredes, el bullicio de las ratas caminando por las tejas; el jardín lleno de cardos y los yuyos rebeldes saliendo entre las baldosas, le daban un aspecto silvestre.
Lautaro nunca sintió la ausencia de sus padres. Nunca se le ocurrió recriminarles nada a ellos, ya que ni siquiera los había conocido. El se sentía muy bien acompañado de su tía Aurelia, su hurón llamado Pepo, y hasta hace un año, de su tío Alberto. Ahora tan sólo habían quedado ellos tres. A su tío un cáncer de próstata lo fue minando de a poco, durante los últimos diez años, hasta que se lo llevó mientras dormía la siesta. Este último suceso, en cierta manera, determinó que Lautaro comenzara a refugiarse en los libros de biología y ciencia.

"Las partes del cuerpo tienen entre sí, aunque sean diversas, una relación característica que predomina en el curso de vida de un organismo pluricelular. Luego, éstas partes abandonan la relación existente para componerse con otras células, por ejemplo:
Las células del cuerpo humano dejan de tener una relación característica para pasar a ser un alimento muy nutriente para los gusanos y las bacterias. De este modo se produce la descomposición del cadáver hasta volverse materia orgánica para la tierra"
-Del polvo venimos y hacia al polvo vamos-, reflexionó Lautaro y cerró el libro.

Pepo era un hurón de tamaño mediano, con pintitas negras y dientes cónicos y puntiagudos, como agujas de tejer. Lo encontraron una mañana atrapado en una trampera para ratas que habían puesto debajo de la ligustrina, que lindaba con las vías del tren. El tío, como buen santiagueño, lo reconoció de inmediato y desde entonces decidieron adoptarlo como mascota. Lo fueron domesticando de a poco. El tío Alberto construyó una jaula grande donde podía corretear y en ocasiones lo dejaban que anduviera suelto por la casa. Hasta que una mañana, la tía Aurelia, que llevaba unas lámparas viejas al altillo, encontró a Pepo despedazando una rata que chillaba como una chicharra.
-¡Desde ahora en adelante este bicho no se deja más suelto!- Sentenció la tía a Lautaro, mientras éste miraba "El Correcaminos" y tomaba la leche con cara de desentendido.
El tío Alberto y la tía Aurelia se amaban profundamente. Habían venido de Santiago del Estero por razones económicas y con mucho esfuerzo y trabajo construyeron su casa en un terreno ubicado cerca de la estación Gonnet, que pagaron en interminables cuotas.
Allí vivieron plenamente. El momento más feliz para ellos fue cuando vieron por primera vez a Lautaro en el patio del orfanato. -Mientras todos corrían detrás de la pelota, él hacía un pozo en la tierra y ordenaba a las hormigas, en filas, como en un ejército-.
La enfermedad nunca amedrentó al tío Alberto, que siguió fumando sus buenos cigarros y tomando su vermouth debajo de la parra cuando caía en el horizonte el sol.
Cuando se murió el tío, ella fue la que sintió más que nadie su ausencia, sin embargo, no se abandonó y siguió con sus quehaceres cotidianos. No pasaba un día sin rezarle a la virgencita y todos los sábados iba con Lautaro al cementerio. Llevaban semillas, flores y tierra fértil. Pasaban la tarde allí, descansando y emprolijando el cantero de azaleas que rodeaba la tumba.
El tiempo pasó y ya no fue tan regular la visita de la tía al cementerio, que a través de una amiga consiguió un puesto de ropa en la feria. En cambio, Lautaro continúo yendo todas las semanas, se hizo bastante amigo del cuidador y a veces ayudaba a los sepultureros a cambio de alguna propina. Su tía jamás se enteró de esta actividad, pero semana a semana verificaba puños y rodilleras cada vez más embarrados y mientras dejaba la ropa en remojo se preguntaba:
-¿En dónde se meterá este chico?-
La familia se fue recomponiendo. Lautaro ya tenía doce años y era un excelente alumno, un buen compañero de su tía y decía que quería estudiar medicina.
Pepo comenzó a andar suelto por la casa como cualquier animal doméstico, aunque tenía hábitos raros: miraba por la ventana que daba a la obra de enfrente, donde alguna vez trabajó el tío Alberto; dormía la siesta en la cama grande, cuando se quedaba solo y todos los días se recostaba en el felpudo, debajo de la parra, durante el atardecer.
Un domingo soleado Lautaro se levantó a la mañana con muchas expectativas y se metió directamente a la ducha sin desayunar. A las 10hs. pasaba a buscarlo su amigo Pablo con su familia, iban a ir al zoológico de los animales sueltos de La Plata, -Ojalá pueda pasear en elefante-, imaginó Lautaro mientras se ponía las medias.
-¡Beep, beep!- El sonido de una bocina llegó desde afuera.
-Cuidate mucho y hacele caso a los padres de Pablo-.
-Si tía, nos vemos-. Lautaro corrió hacia el auto cargando una mochila que era más grande que él.
-Chau, pásenla bien-, gritó la tía efusiva desde la puerta.
El auto se alejó y dobló en la avenida.
Cuando entró a la casa decidió prepararse un té de manzanilla, encendió la hornalla y vió a través de la ventanita de la cocina la luz del galpón del fondo prendida. Fue a apagarla.
-Qué raro que esté prendida, si ayer antes de acostarme apagué todo-, pensó.
Mientras avanzaba esquivando los cardos escuchó el estruendo de un vidrio al caer.
Asustada, agarró un fierro y se acercó sigilosa hasta la puerta, pegó una patada y lo alzó amenazante sobre su cabeza. Al entrar en la habitación encontró a Pepo inclinado sobre un frasco de aceitunas roto que estaba lleno de carne podrida y gusanos. El hurón devoraba con fruición cada pedacito de carne mohosa, el olor y las moscas tornaban el aire irrespirable. El bicho tragó con avidez el contenido del frasco hasta roer los últimos huesos de lo que parecía haber sido una mano. La tía estupefacta bajó el fierro. El animal levantó la vista y le sonrió satisfecho.

Mauro

Transmisores de cuentos

2008-08-15T07:58:00.001-07:00

Hola amigos del espacio infinito. Desde aquí, desde nuestra pequeña nave espacial, Escondete! tiene el agrado de mostrarles nuestras producciones oníricas . Quizás nos vean en alguna parada de colectivo, o en algún vagón del tren intergaláctico, en formato de stikers. Si desean hojear nuestros libritos, visítennos a nuestro puesto de la FLIA.
Si quieren comentarnos algo, o tienen alguna data, no lo duden, envíenos un mail.
Muy buen fin de semana largo; y como dice Buz Light Year “Hacia el infinito y más allá”

Ahora

2008-08-15T07:40:00.001-07:00

"Que el pasado acabe"

( graffiti anónimo en Avellaneda)

El futuro es ahora. El presente, ahí pasó. El pasado me persigue y no me deja detener a contemplar el momento que recién acaba de ocurrir. El pasado me acecha en cada esquina, exigiéndome explicaciones de su muerte; es la sombra de mis pasos, el recuerdo de mi olvido.
El presente es efímero, estuvo aquí conmigo pero cuando comencé a escribir se marchó. Es un beso mojado, un limón desprendiéndose del limonero. Una despedida. Es el despertar de un sueño, aunque uno lo recuerde, no se puede vivenciar de nuevo. Entonces, sólo queda la humedad de aquél beso. El limón muere al pie del árbol y la despedida pasa a ser una huella lacrimógena en la piel.
El futuro es lo único que nos queda, es este instante, el instante que viene y el que está por venir... Infinitamente.
Es la esperanza de seguir viviendo. La posibilidad remota de encontrarte, el deseo de sentirte y muchas ganas de atraparte.
Son tantas cosas... Pero prefiero imaginar las buenas. Quizás, de esta manera, construya un futuro donde pueda vivir.
Mauro.

Relatos de la lucha social IV

2008-07-21T14:25:00.001-07:00

Nuevo Testimonio de Brian Sanchez.

I Parte.
Delivery ante nuevas adversidades.

Era un día caluroso. El cielo azul profundo, el sol amarillo intenso. Escondete! trabajaba sin prisa y sin pausa en su cubículo clandestino de redacción. Nuestra labor transcurría normalmente, completando solicitudes de trabajo y actualizando nuestro curriculum vitae en la página de bumerang.com, hasta que las ondas sonoras y vibrantes de una bocina se impusieron en el ambiente.
-Beeep, beep, beeep. ¡Dale viejo!- Llegó un grito desde afuera.
Abrí la puerta. No lo podía creer, el máximo exponente de la lucha del catch, el ídolo de los niños humildes, el inventor del topetazo volador encadenaba su moto a la reja y se internaba apurado en nuestra guarida.
-¿Dónde me siento?- preguntó el astro. Mi compañera dió vuelta un cajón de cerveza y lo invitó a sentarse.
-¿Querés tomar algo?- pregunté nervioso.
-Si, cerveza o vino bien frío. No puedo más. Hace tres horas que estoy al palo-
Gripi llenó con vino de la costa un vaso de dragon ball Z, cortó un gajo de limón y cargó tres hielos.
-Chicos, tengo algo que contarles que quizás les pueda interesar- Delibery Boy saboreaba el vino y nos observaba expectante.
-¿Qué cosa?- preguntamos al unísono.
El campeón hizo sonar sus dedos, se desabrochó los botones de su chaqueta y comenzó su relato.
-Me cambiaron el turno de trabajo. Ahora trabajo de noche, maldita sea. Resulta que mi jefe, que además de ser un reverendo hijo de puta es un visionario, se dio cuenta que todas las noches, cuando bajábamos la persiana, quedaban todavía un montón de borrachos revoloteando como moscas detrás de la última porción. Así fue, que me propuso cubrir los pedidos que algún que otro trasnochado, gato o terrorista, hiciera a la madrugada. Yo le dije: tres cosas, ¡Ni-en-pedo! Además de este trabajo tengo una familia, una vida atlética y fundamentalmente mi vocación-
-Mirá Delibery- dijo fastidiado mi jefe. -Yo no te necesito durante el día. Tengo dos pibitos que van en bici hasta Almagro, si quiero, y por la mitad de tu sueldo. Además, perdiste cartelera, la Masa y Biloni son los luchadores del momento-
-¡La puta, está bien! Pero me pagás 5 pesos la hora- retruqué.
-$4,50 y es mi última oferta. Dale apurá, andate a tu casa que empezás a las doce-
Antes de continuar su relato Brian fue al baño. Yo aproveché para preparar unos sanguches de cantimpalo y recargar los vasos.
-Ustedes no me lo van a creer- dijo Brian cuando volvió y pegó un mordisco al sanguche.
-La primera noche que arrancó a trabajar. Mqrrr, mqrrr, mqrrr- Brian se atragantó con un trozo de cantimpalo. Sin vacilarlo, golpeé su espalda hasta que por fin lo escupió...

II Parte.
El encuentro inesperado.

-Como les decía-, continuó Brian dándose un puñetazo en el pecho. -La primera noche me quería matar, eran las tres y media de la mañana y no había llevado ningún pedido. Mi jefe me miró con odio cuando traté de picotear una de las porciones de pizzas que se estaban enfriando. Así que me fui adelante, con los parroquianos, a ver el canal gourmet.
-Riiiiing, riiiiing- sonó estridente la campanilla del teléfono semipúblico. La cara del gordo se transformó, exitado, garabateó una dirección en la caja de cartón.
-Larva, a laburar- gritó mi jefe apenas colgó.
-5 grandes de las especiales, 1 1/2 de empanadas y dos cocas. Al Rosedal, a nombre de Alfredo-
Cuando llegué a Libertador tuve que frenar, había gente por todos lados. La manifestación del campo era un éxito rotundo. Los caceroleros me invitaron a sumarme a su reclamo. Una señora rubia agitaba su budinera y vociferaba:
-¡Basta, basta, basta!-
-Pero señora, ¿Basta de qué?- pregunté alarmado-
-¡Basta, basta, basta!- repetía alienada. Era evidente que esa mujer atravesaba una crisis nerviosa.
Seguí camino. Más adelante, cerca de la glorieta, pude divisar a Vilma Ripoll en medio de un grupo de turistas, que con porrones de cerveza en las manos, la escuchaban comprensivos.
-Delibery, venite acá- Vilma agitaba los brazos para que me acercara. Cuando llegué a su lado me abrazó emocionada, y agarrándome de la cintura, empezó a hablar:
-Les estaba explicando nuestra posición a otras facciones de la sociedad, generar una contrahegemonía, funcionar como intelectuales orgánicos, vos entendés Delivery de lo que hablo-
-Eso está peleado muñeca. Pero bueno, si a vos te suma, lo tenés que hacer- La alenté palmeándole la espalda.
Cada vez caía más gente. Ya no se podía avanzar. Aunque le pregunté a todo el mundo, este Alfredo no aparecía por ningún lado. Cuando un pibe apoyándose en mi hombro se puso a cantar: "Si este no es el pueblo, el pueblo dónde está", me di cuenta que aunque fuera pisando gente, de ese lugar tenía que rajar.
En cuanto pude zafar del tumulto, salí arando por Libertador para el centro. Volver a la pizzería con el pedido era suicida y en una de esas, por Congreso, podía hacer alguna...
Cuando el semáforo de Callao se puso en verde y antes que pueda acelerar, el vicepresidente de la Nación, Julio Cleto Cobos, se arrodilló delante de la moto.
-Delibery Boy, me tenés que salvar. El vice estaba con el saco al hombro y la camisa desabrochada y polvorienta.
-No tengo un mango, no me atiende ninguno de mis contactos, estoy sin monedas y ningún bondi me lleva, buahhhhh...- Cleto lloraba a moco tendido. Saqué unas servilletas de papel que guardaba en mi bolsillo y se las alcancé.
-¿Tenés hambre?- pregunté. El hombre que dijo NO a la 125, levantó la vista y asintió con la cabeza. Parecía un pollito mojado. Nos sentamos en el cordón de la vereda y mientras terminábamos la grande de palmitos, me confesó:
-El país está dividido. Yo apuesto al consenso, no sé si hice bien, pero todavía creo en las instituciones. ¡Carajo!-
-Claro, claro- le dije mientras le pasaba la coca. Cobos se puso a abrir el paquete de las empanadas y alzando una de carne suave al cielo exclamó: "Que la historia me juzgue..."-
-Tranquilo amigo- le dije para que se calmara. Ver llorar a una persona mayor siempre me da un poco de calor...
-No sé que voy a hacer Delibery, estoy tirado, ni siquiera puedo volver a mi casa- Cobos sollozaba mientras revisaba la caja de la moto.
-¿No tenés una cervecita? La coca hincha mucho, viste...-
-No amigo, ya me estoy yendo-
-Delibery, escuchame, sos el único que puede ayudarme. Si me llevás a mi casa te pago cien pesos por el viaje y la pizza. ¿Dale?-
-¿Y cómo me vas a pagar, si no tenés un mango?-
-En mi casa tengo un montón de plata- contestó Cobos sacado.
-Te llevo por $200 papi-
-Listo nene-
Agarramos la 25 de mayo. Cobos se aferraba a mi chaqueta como una novia. Llegamos a Ezeiza, el barrio era pituco y el empleado de seguridad me frenó en la entrada.
-Esperame acá Delibery, ahora vengo y te traigo lo tuyo. Los minutos pasaban y Cobos no venía. ¡La puta madre, no me digas que este infeliz me cagó!, pensé. Justo en ese momento el de seguridad me llamó:
-Toma pibe, esto te lo manda el señor Cobos, y despejá la entrada que acá no se puede estacionar motos.
Era un sobre cerrado con membrete de la Presidencia de la Nación. Lo abrí rompiéndolo, y para mi desazón, en el interior había sólo veinte pesos.
-Pará, pará, falta plata- Grité al de seguridad que volvía a accionar la reja electrónica.
-Ya te dije nene, despejá la entrada sino llamo a la policia-
Cuando ví a lo lejos un patrullero merodeando la zona, me di cuenta que ya estaba jugado. Sin embargo, antes de marcharme arrojé una piedra al techo de tejas y le grité traidor.
Encaré la vuelta con total resignación. Estaba destruido. El viento fresquito de la autopista me despertó un poco y me bajó la calentura que tenía. No hay peor trabajo que el de perder plata; y como decía mi abuelita, no hay tonto al que no le sobre malicia.

Mauro
Gripi.

El secreto

2008-06-23T11:41:00.000-07:00

Es necesario revelar este secreto: la unión de las almas. Fui muy iluso al creer que el alma era simplemente un concepto abstracto. La invención de un romántico, perdido en un laberinto de amor.
Nunca imaginé que las almas podían adoptar formas o emitir sonidos. Pero tengo que confesárselos: ¡El alma existe! Sí, existe y tiene ojos, a veces no tiene ojos pero tiene voz. Puede ser que no tenga ojos ni voz. En estos casos tiene piernas. Se deslizan por debajo de la sábana y se acurrucan con las mías, quemándome la piel. Arrojándome agua bendita por debajo del ombligo. ¿Entendés...?
Entonces, las piernas imaginan y sienten amor. Luego esta intensidad se desvanece y se suceden gritos. Espaldas que se miran francamente. Nos separamos y las almas toman conciencia de su propia muerte.
A unos metros todo es gris; la salida del laberinto. Por suerte, mi compañera llega justo a tiempo para no dejarme ir.
Su alma ya no son sus piernas, es su voz que me llama. Pronto serán sus ojos. Cuando volteé mi cabeza para mirarla.

Mauro.

Miyagui

2008-05-28T12:14:00.000-07:00

Quique caminaba por el hall del aeropuerto como un gallo en un gallinero, los ojos bien despiertos y el cogote recto. Con pasos firmes realizaba recorridos pequeños, midiendo distancias que se repetían durante todo el día.
Tenía un volskwagen 1500, en esa época los taxis del aeropuerto eran rojos y negros y no azules y blancos como ahora. Los choferes pirucheaban los viajes:
-¿Taxi Sir.? Taxi, very cheap...- Ametrallaban a los desorientados pasajeros.
Quique se paseaba con las manos en la espalda, mirando de soslayo a las vendedoras del Free Shop que desfilaban en grupo por el espigón internacional. Un señor que cargaba una valija inmensa le detuvo el paso y pronunció en un difícil castellano:
-A la ciudad, Sheraton hotel-
El taxista lo observó detenidamente, era un hombre de baja estatura, de proporciones pequeñas, era chino o taiwanés, de algún país de oriente. Vestía un traje color crema que le quedaba holgado y le daba apariencia de dandy venido a menos.
-Muy bien, acompañeme por favor-, contestó solícito. Cargó el equipaje y caminaron hasta el playón del estacionamiento. Mientras alzaba los bultos hasta el baúl. Manoteó lo que pudo y lo escondió detrás de la rueda de auxilio.
Una brumosa e iluminada autopista los llevó ligeros hasta la avenida Paseo Colón. El pasajero no pronunció palabra en todo el trayecto, pero puso esa cara que ponen algunos cuando ven la ciudad por primera vez. Murmuraba una emoción solitaria mientras apoyaba la frente en el vidrio.
"Que me corte el crédito vaya y pase, es su negocio. Ahora no voy a permitir que me trate como a un enfermo. Yo no tengo problemas..." Reflexionó Quique con los ojos fijos en el reloj, era recién la primera vuelta que daba. Abrió la ventanilla y el aire se refrescó de pronto.
Estacionaron en la entrada del hotel. Después de guardar los dólares en la guantera, ayudó a bajar las valijas, aunque no era necesario.
Contabilizó mentalmente el botín, "eran dos corbatas, un perfume y un cofrecito que parecía de joyas". La curiosidad pudo más y en la esquina frenó en la YPF, abrió el baúl. Las corbatas eran horribles pero parecían de calidad y el cofrecito estaba lleno de droga.
-¡Qué viejo pillo este! Y yo que pensé que estaba emocionado, duro estaba ja, ja- Tuvo ganas de festejar, se puso un poco de perfume y encaró para el Oeste.
Terminó en lo de la peruana, era jueves y los días de semana se ponía bueno, los sábados y los domingos se llenaba de pendejos y no había ni donde sentarse... Desde la barra divisó al “Pekinés” que estaba empalagado con una pelirroja de ojos marrones, le hacía señas para que se acercase. Compró una cerveza y la llevó a la mesa, las chicas pasaban y lo saludaban con un beso, a la mayoría las conocía de vista, a veces iba sólo a tomar algo.
Cuando contó la historia, el Pekinés se cagó de risa y brindó por detrás del vaso. Fueron juntos al baño y cuando volvieron frotándose los dientes la mesa tenía una cerveza helada y a la chica de rulitos sentada fumándose un marlboro.
-¡Mamita, qué rica!-, le susurró el Pekinés al oído mientras agarraba a la amiga de la mano y se perdía hacía el pasillo del fondo.
Sonó el reloj. El señor Sang estaba despierto hacía rato. Los ojos abiertos en la oscuridad, vigilando la nada. La habitación era espaciosa y con un gran ventanal que daba sobre el río. Amanecía. Las valijas estaban sobre los sillones. Había llegado destruido. Era la primera vez en tres días que podía dormir, al menos un par de horas, desde que su mujer había muerto. Y esa sensación nueva de abrir los ojos sin ella al lado, lo inmovilizaba. Finalmente pudo levantarse.
De a poco fue armando el altar. Con sus cosas favoritas: las velas, las cremas, los pocillos de comida, la ropa interior perfumada, los dragones de plástico, los adornos de navidad; las fotos de los casamientos, las vacaciones, los nietos. Una despedida íntima de todos sus placeres. En la ciudad a la que siempre había querido volver desde niña. Cumplirle ese deseo póstumo era lo mínimo que podía hacer el señor Sang por la compañera de toda su vida.
Emocionado fue hasta la valija y se asombró al darse cuenta que estaba todo preparado, menos ella. Alguien había robado los restos, en polvo, de su mujer.
Quique se desplomó en la cama y alargó el brazo para apagar la radio que estaba en la mesita de luz, le zumbaban los oídos. Se tocaba la hebilla del cinturón y miraba el techo mientras se dejaba hacer, con los ojos fijos en la telaraña. "Que oscura y finita era ese veneno que tomé, era como ceniza volcánica". Una sensación acalambrada subió desde su cadera. Era un volcán en erupción, como en las películas, un alud de piedras rojizas incandescentes y una lava fluorescente que se desbordaba sin control. Relajó las piernas y se tapó con la sábana. La chica se levantó y se metió en el baño dejando la puerta abierta, podía ver el humo del cigarrillo apoyado en la pileta y empezó a marearse.
-Creo que me siento mal-, alcanzó a decir antes que una venda le tapara los ojos.
Cuando los abrió sintió frío, la chica le pasaba una remera mojada por la cara, el Pekinés, del otro lado de la cama, lo miraba preocupado.
-Mirá que flojito resultaste ser...-, dijo la piba en tono de reproche.
-¡Me vomitaste toda la cama! Lo más raro es el color... nunca vi vomitar amarillo, ¿Qué comieron ustedes dos?-
Quique trató de incorporarse y alcanzó a decirle a su amigo:
-Este Miyagui está loco, será muy buena, pero con el estómago vacío te pega para el orto.

Gripi-Mauro.

Recital del Indio en Jesús María

2008-04-16T09:16:00.000-07:00

Después de darle vueltas al asunto, calcular tiempo y distancia, idas y venidas, amigos que se bajaron a último momento, que pin que pan... El sábado 12 de abril Escondete! partió a bordo de un ronroneante y aceitado Duna modelo ´93. El destino: la ciudad de Villa María, Córdoba. Ustedes se preguntarán, ¿Para qué irse hasta Villa María? Sin embargo, a pesar de las versiones encontradas que circularon en la banda, la rama femenina del movimiento afirmaba tener datos precisos del evento, hasta se mencionó una página oficial sino me equivoco...
Y llegamos sin mayores peripecias, ansiosos por visualizar las banderas flameantes colgando desde las ventanillas de un micro escolar mercedes benz, pero el paisaje se mostraba desolador y ameno, más bien tranquilo.
Después de tanta ruta decidimos relajarnos con unas cervecitas a orillas del río Tercero, llamamos a nuestro amigo imaginario Ezequiel y el tiempo corrió ligero como el agua marrón a nuestros pies.
Hay una costumbre muy difundida en Córdoba. Consiste ésta en brindar referencias e informaciones contrapuestas a los visitantes, así si uno pregunta por el anfiteatro lo envían directamente a la terminal de micros, y así sucesivamente. Parece ser un chascarrillo habitual, tradicional como Rodrigo y las galletitas serranitas.
Después de caminar unas 20 cuadras de más y guiándonos por la posición del sol llegamos al fin a un anfiteatro desierto, en práctico estado de abandono. Fue entonces que nos dimos cuenta que nos habíamos equivocado de María...
¡Estábamos jugados! El velocímetro del Duna no supera los 110 km. y Jesús María, el lugar donde realmente se presentaba el Indio, quedaba a 200km. por autopista. Fuimos echando putas y sacamos un pañuelo blanco por la ventanilla. Llegamos sobre el pucho, como los famosos. Interminables hileras de micros bordeaban la ruta, la fiesta estaba a punto de comenzar.
Un indio muy delgado y de camisa negra salió al escenario junto con los Fundamentalistas del Aire Acondicionado. La banda es una joyita, vistosa y precisa, reefs metálicos de guitarras, bombos prolijos y estridentes crearon una atmósfera distinta para cada tema. No cabe ninguna duda, el indio mantiene la gola intacta. Su dicción perfecta hace accesible sus letras hasta para el más neófito. La selección de temas, si bien no fue demagógica, dejó contento a casi todo el público.
Tocó el último disco Porco Rex casi completo, a excepción de Veneno Paciente, hubiera estado bueno escucharlo aunque es tan oscuro... Desfilaron con gran soltura el resto de los cortes. El tema número nueve del disco, Mientras tanto el sol se muere, romántico y por demás oscurito, ya suena como uno de los mejores exponentes del nuevo material. Cuando sonó Porco Rex cierta psicodelia afloró en el ambiente, una pantalla en el fondo del escenario disparaba imágenes superpuestas de puercos rosas, fucsias y púrpuras combinados con flashes verdes. Por suerte tampoco faltaron temas del primer disco, El Tesoro de los Inocentes (Bingo fuel). Pabellón séptimo, relato exquisito basado en un historia verídica que reveló el aspecto tumbero y lúgubre que tuvo, entre otros matices, el show.
Obviamente no podía faltar al banquete el mítico Patricio Rey que se hizo presente con sus clásicos ricoteros como La hija del fletero, Tarea fina, Angel para tu soledad, entre otros. El tema más bonito de este repertorio redondito fue El infierno está encantador, que sonó tan brillante y melodioso como el canto de un jilguero.
Por último, hay varias incógnitas que a Escondete inquietan durante cualquier recital. ¿Con qué tema abrirá el show? ¿Habrá invitados sorpresas? ¿Este pibe que tengo atrás me está apoyando o sólo intenta bailar? ¿Cuántos porros puede fumarse una persona sin derrumbarse? ¿Para qué filma con el celular un escenario que esta a cincuenta metros de distancia?
Son preguntas que Escondete! deja picando y pide a sus ocasionales lectores ¡A gritos contestar!
Hemos dicho.
Escondete!

Microficción en las calles

2008-04-05T08:16:00.000-07:00

Hola amiguitos! Escondete! tiene el agrado de acercarles los pormenores de la última sesión de fotos de...

Mosca

Peso: 67 kgs.

Altura: 1.63 mts.

Lugar de Nacimiento: Rosario.

Ataque preferido: Abrazo pegajoso.

Pasatiempo: Zambullirse en un bife de aguja "a punto".

PIROPOS

2008-03-04T07:41:00.000-08:00

Hola piedrita, pedacito de árbol, angelito que se guarda debajo de la almohada. Caramelo que se derrite en la boca. Matías soltaba frases cariñosas en la oscuridad de su habitación, los ojos se le llenaban de ternura cuando recordaba ese escote rojo furioso de Luciana. Se tocaba la punta del ombligo y una marea de cosquillas bajaban al vientre.
Trataba de recordar bien como era la chica, reproduciendo los diálogos mentalmente.
-¡Qué buenas zapatillas!-
-¿Te las trajeron de afuera?, aunque más buena estás vos chinita hermosa!- Le salía hablar así cada vez que estaba borracho y alguien le gustaba demasiado.
El sol fuerte del mediodía había ocupado toda la superficie de la pieza. Revolvió las piernas entre las sábanas buscando el calzoncillo. Encendió la tele con una mano mientras con la otra escondía un tubito de rollo fotográfico debajo del colchón. Llegó a ver el final de la familia Ingalls, la más chica de las hermanitas, Carrie, caía torpemente al césped con el perro. El radio reloj sonó nuevamente, era hora de levantarse.
Leyó la nota que había pegado su mamá con un magneto de las termas de Río Hondo en la puerta de la heladera:
-Dale de comer al perro, bajá el pollo del freezer que es para la noche, pagá el cable y el vuelto es para vos. Cuidate. Te quiere, tu mamá.
Recordó la mirada chispeante de Luciana cuando le contaba sobre sus clases de Ninjutsu y las estrategias del guerrero oriental. Por suerte tenía agendado el teléfono y la llamó.
-¡Hola! ¿Quién habla?- El que atendió no tenía más de ocho años.
-Hola. ¿Se encontraría Luciana?-
-Si, se encontraría... ¿De parte?-, preguntó el nene en tono burlón.
-Eh... De un amigo... -, se animó a contestar.
-¿De un amigo de dónde?-
-Un amigo decile... Matías- Tosió, le picaba la garganta.
-Esperá. ¡Luciana, teléfono! Dice que es amigo de Matías, que quiere hablar con vos-, gritó el nene tapando el micrófono. Luciana bajó las escaleras corriendo y le sacó el teléfono de un tirón a su hermanito.
-Hola-
-¿Hola Luciana? ¿Me escuchás? Habla Matías. ¿No sé si te acordás? Ayer nos vimos...-
-Si. ¿Cómo andas?-
-¿Qué andás haciendo?- Matías repreguntó.
-Nada..., en mi casa, estaba... estudiando, por comer-
-¿Hoy hacés algo?-
-No sé. ¿Por?-
-¿Querés que nos encontremos?-
-Bueno, dale-
-¿Te paso a buscar por tu colegio?-
-Esta bien-
-Joya, nos vemos ahí-, dijo Matías con voz exultante.

Esperó en la escalerita del banco, justo frente a la plaza, era un buen lugar para esperar, había para sentarse. Calculó los segundos que tardaba en cambiar el semáforo. El sol no había bajado todavía y con esa camisa de nylon tenía un calor terrible…
Le voy a decir que vayamos al cine, que hagamos algo, sino, no sé de que hablar. Ojalá se ponga esa remerita roja que tenía ayer, no era mucho, pero le quedaba de linda... Pensaba Matías mientras que encendía el tercer cigarrillo del paquete de diez.
Luciana llegó tarde y dijo que tenía calor y sed. Dieron mil vueltas hasta dar con un bar que a la chica le gustara, a cada uno le encontraba algo malo. Mati no se desesperó, “Es como dice el ruso, a las chicas hay que tenerles paciencia”. Por alguna oscura razón el bar cerca de la estación le pareció lindo porque pasaban música. La música era horrible. Pero hablaron de todo y se dieron un beso.
A la vuelta el paso a nivel estaba tan oscuro como un tren fantasma. Entraron al pasillo con más miedo que prisa, las sandalias de ella a pesar de los pasos cortos que daba golpeaban en la baldosa como un cubilete vacío. Se agarró fuerte de la mano de él, también del brazo. Ahora podía oír su respiración, como recién en medio de los besos.
Subieron a la estación casi vacía, el tenía ganas de hacer pis pero se aguantó. Los besos subieron como burbujas verdes en el mate. Matías fue deslizando subrepticiamente la mano como una tortuga, caminando despacio por debajo de las florcitas de la remera.
-Es el que va a Glew, no es el tuyo- Le rogó al oído.
El viento del tren que pasaba refrescó el aire. Casi llegaba al borde del corpiño, por la parte de abajo. Abrir los ojos abajo del agua, animarse, aunque no se vea nada... Fue una textura sorprendentemente distinta, como la esponja de lavar los platos. La pelotita de goma espuma cayó y rodó por el piso hasta el andén.
Levantó la vista confundido y la miró de lleno sin comprender. La cara de Luciana estaba fucsia y los ojos se le inundaron de agua hasta el borde, pero no se escapó ninguna gota de vergüenza. Se estiró la remera hacia abajo y el pechito despojado era un racimo sin una sola uva.
El sintió algo parecido a la ternura y le dió un beso en la nariz. La miró sonriendo, era más alta de lo que pensaba. El tren que llegó era el de ella. Luciana le devolvió el beso y acercándose al oído le dijo en un tono raro: “llamame”. Sin pensarlo demasiado y sin medir la desigualdad de su delantera subió el tren con la mirada clavada en el infinito.
El tren barrió la estación. Pronto estuvo en la calle y con ganas de volver caminando a su casa, era linda la noche. Pero en cuanto vió el bondi, parado en la esquina, lo corrió y en un segundo se había acomodado en el último asiento para hacer una siestita hasta su casa. Antes de cerrar los ojos se quedó pensando, me voy a hacer un tatuaje, creo que me gusta lo definitivo.

Gripi.

RELATOS DE LA LUCHA SOCIAL III

2008-01-24T06:58:00.000-08:00

Testimonio exclusivo de Brian Sanchez.

Era una tarde calurosa. El cielo se mostraba gris plomizo y las nubes tapaban un sol tímido. El lugar pactado para la entrevista: una pizzería modesta y espejada ubicada en el partido de San Fernando. La producción de Escondete! estaba muy ansiosa por conocer al máximo exponente de la lucha del catch, el ídolo de los niños humildes, el inventor del topetazo volador.
Cuando llegamos al lugar solo vimos a un borracho somnoliento en un rincón. Nos acercamos a la barra. Del otro lado nos recibió un hombre de estómago prominente y bigote de expoliador, con tono árido y seco nos preguntó:
-¿Qué se van a servir?-
-Nosotros estamos buscando a Brian Sánchez, más conocido por los chicos como "Delivery Boy"-.
El hombre regordete alisó sus bigotes con los dedos y prosiguió:
-¿Qué son? ¿Periodistas?-
-No es el término exacto. Somos simplemente el bolígrafo, la pluma o quizás… la tinta impresa que refleja el testimonio en vida del luchador social-
-¡Malditos cronistas. ¡Lárguense! ¡Aquí no hay ningún luchador!-
Las cosas comenzaron a ponerse feas. En un abrir y cerrar de ojos se nos escapaba nuestro sueño tantas veces mentado de reflejar la realidad social. Cuando éramos echados a escobazos como un perro sarnoso a la vereda el sol desplegó todos sus rayos formando una alfombra dorada sobre el pavimento para recibir al último descamisado. Si, DB se deslizaba con su motoneta como patinador sobre hielo.
-Ey tío, dejálos a los pibes que vinieron a verme.-
Brian Sánchez, el trabajador sin francos acomodó las sillas al lado de una mesita con sombrilla y nos invitó a sentarnos. Encendió un Visceroy que guardaba detrás de la oreja.
-Dale papi que en media hora tengo que ir a entrenar- dijo el astro.
-Delivery Boy ¿Entrena duro?- Me animé a preguntar.
-Si. Entreno duro, trabajo duro y estudio duro. Se puede decir que vivo duro-
-No sabía que estudiabas ¿Qué estudias?- Preguntó mi compañera que lo miraba como un niño fascinado cuando DB va contra las cuerdas para luego pegar un topetazo en velocidad.
-Estudio Diseño de Páginas Web en la UP. Tengo un arreglo, es uno de los sponsors en mi chaqueta. A cambio estudio y no me pasan las inasistencias. Quiero exponer mi material en la red. Algunos escritos míos, imágenes de mis triunfos memorables y algunas fotos farandulescas un poco subiditas de tono. Tengo una foto con Monica Ayos que es un escándalo. Quiero un buen formato. Algo logrado desde lo visual-.
-Y decime Brian, alguien que ganó tanto como vos en la Argentina. ¿Cómo es que tiene que entregar pizzas para vivir?-
-Es simple. La plata no alcanza y un luchador de catch no se hace millonario de la noche a la mañana. Además, los pibes que me siguen vienen de barrios humildes. Cuando les pedís una moneda, contestan: “Me matás, sólo tengo para el naranjú” Sin embargo de a poco voy abriendo el rubro. Ya no me reduzco sólo al delibery de pizza-.
-¿Cómo es eso?-
-También manejo otro tipo de "encomiendas", (Cuando DB pronunció la palabra encomienda hizo el típico gesto de encomillar con los dedos).
-Decime Delibery, ¿A quién le entregas este tipo de “encomienda”?
-Tengo una clientela selecta, gente del “espectáculo” en general.- DB dijo esto mientras repetía el gesto de encomillar con los dedos, el cual evidentemente le resultaba muy simpático.
Mientras tanto el gordo de bigotes tupidos acercaba tres porciones de fainá y un moscato al natural.
La conversación se tornó cada vez más animada, el moscato surtió su generoso efecto y el sol dejó de pegar sobre nuestras cabezas. Fue entonces que DB se soltó y nos confesó una anécdota.
-Una vuelta, me llamó el mismísimo León Gieco. Yo no lo podía creer. Mi manager me dijo:
-Tranquilo Brian, el éxito tómatelo con calma- Pero yo siempre tomo muy ansioso. Por lo tanto vacilé, pero no cabía duda era la vos humana del autor de “La navidad de Luis”.
Fui a la dirección indicada por él, pero increíblemente era la casa de Gobierno. Me mandé igual. Deje atada mi sol 70” con candado en una valla. Toqué timbre y me anuncié como DB, repartidor de profesión y luchador de vocación. Entre sin problemas pero no daba con León, perdido, entré en una sala de conferencias con catering incluído y una pantalla en la que se proyectaban imágenes de las Olimpíadas Especiales. En medio de tantas celebridades se acercó Adrián Korol.
- ¿Qué haces man? Loco, no tenés un poco…- preguntó Adrian Korol palpeándome los bolsillos.
-No, ni ahí, ¿Qué haces vos acá?- pregunte sacándome sus manos de encima.
-Soy el presentador de este recital solidario. Dentro de un ratito anuncio a León Gieco. Viste, pegué el curro desde que fui vocero en la campaña de Filmus -dijo animado.
-¿Donde esta León?-Estaba apurado. La situación era un quemo.
-En el camarín, detrás de esa puerta- Me indicó señalándomelo con su brazo izquierdo.
Camine apurado. Ese lugar estaba lleno de gatos. Tenía que terminar el trabajo y rajar. Abrí la puerta y por fin vi al símbolo de la canción de protesta, el Pete Seegar argentino... Con una copa en cada mano, abrió los brazos y con gesto humilde me dijo:
-¡Delivery Boy! Suerte que te encuentro- Vestido de rigurosa fajina, borceguíes con puntera de acero y boina verde, León Gieco confesó:
-Yo soy un hombre de bien. Quiero que la gente me reconozca cuando paseo en mi camioneta Toyota Hi Lux- 4x4-Doble cabina-ruedas patonas y barra antivuelco como un hombre de bien, entendes? Quiero que a mi hijo lo reconozcan como un hombre de bien- León terminó su discurso con los ojos llenos de lágrimas.
-¡Uhhh me emocioné! Justo a mí que soy re fierrero- exclamé con entusiasmo.
Nos abrazamos y León Gieco sollozando me susurró:
-No sabes, tiene cierre centralizado en las cuatro puertas, llantas cromadas. Es una perla- León lloraba desconsolado.
-Uihh León estas muy abajo- Lo cacheteé para animarlo un poco.
-Toma papí, quizás esto te levante-.
Guarde la plata sin contarla y me despedí.
-DB, antes que te vayas, ¿hay mucho público afuera?-
- Si, bastante. Pude ver a Teresa Parodi, Víctor Heredia, Estela de Carloto, Coco Silly y el ministro Tomada. Ah, también ví a dos empleados de maestranza que se estaban devorando los fosforitos de jamón y queso.-
- ¿Y vos no te quedás a verme?-
- Me encantaría pero tengo que cubrir el turno de un compañero que esta enfermo-
- Que lástima, porque en el intervalo del recital el ministro Carlos Tomada va a dar un discurso sobre precarización laboral. Pero bueno, quizás otro día tengas ganas de participar-
-Seguro León, nos vemos-
Una vez afuera, firmé autógrafos para los trabajadores del casino. Me subí a la moto, conté el dinero y reflexione lo siguiente: La propina para el delibery es como el aplauso para el artista. Alimento del alma.

Mauro

Negrito

2007-12-04T06:49:00.000-08:00

Miguel hablaba de Mariana en los ensayos con su banda, a su mamá cuando la llamaba, en las letras de sus canciones cuando componía.
-¿Mi amor, qué tenés ganas de comer?-
-¿En qué andás?-
-¿Qué estás haciendo ahora?-
Los mensajes de texto caían uno tras otro en el celular de Mariana. Ella estaba con los ojos fijos sobre el monitor. Cargaba una conciliación bancaria. Era empleada en un banco privado, con todo lo que eso implica: jornada laboral larga, ser amable y servicial con su jefa; escuchar y resolver los problemas de los clientes, etc, etc, etc. Para colmo su novio se había vuelto insoportable. ¿Dónde habían quedado esos besos que daban cosquillas en la panza? ¿Las vacaciones en Necochea? Todo eso se había perdido, como sus amigos de Villa Ballester de la infancia.
Ese día salió del trabajo a las siete de la tarde. No quería regresar temprano a su casa. Tenía ganas de caminar por el puerto. Mirar como se encienden las luces de los faroles y se reflejan en el agua.
Cuando abrió la puerta de su departamento fue como si le hubiesen tirado un baldazo de agua fría. Los agnellotis parecían de plástico y la salsa pomarola estaba entumecida en la sartén sobre la hornalla apagada. Miguel estaba sentado sobre la alfombra del comedor con las piernas cruzadas. Miraba fijo el empapelado de la pared y deshojaba imaginariamente las margaritas de la guarda. Junto a su pie había un cenicero que rebalzaba de colillas de cigarrillos.
Mariana se descalzó, se sacó la pollera tableada. Abrió la puerta del lavadero. Negrito no había parado de ladrar desde que sintió los pasos de ella en la cocina.
-¡Hola Negrito hermoso!-
-¡Guau, Guau! Mmmrrrhhh- El perrito movía la cola de un lado para el otro.
-Si mi amor, acá está mamá- El perro se paró en dos patitas y comenzó a lamerle los muslos blancos. Mariana sintió un cosquilleo que le subió hasta el ombligo.
Miguel no aguantó más. Había pensado no decir nada, pero al verla tan despreocupada explotó:
-La señorita llega a cualquier hora. No responde mis llamadas. No avisa que llega tarde. Yo acá cómo un boludo, preparando la cena para compartir un momento juntos y decime, ¿Para qué?- Su cara estaba desencajada, tenía los ojos desorbitados, esperaba una respuesta de ella.
Mariana tomó un vaso de agua de la canilla. Levantó la vista y simplemente dijo:
-Para nada-
-¿Es esa la única respuesta que tenés para darme?-
-Si Miguel, no pasa nada entre nosotros. ¿O no te diste cuenta?-
-¿Qué pasa? Seguro que conociste a alguien-. El quería escuchar algo que lo deje tranquilo. No lo que ella estaba diciendo.
-El problema es que esto no funciona. Ya está-.
Miguel se quedó callado y pensó en su papá. Recordó su barba encanecida, los ojos tan celestes que parecían transparentes, vacíos.
-Ya no me dan ganas de verte-, dejó caer Mariana.
El cuerpo enflaquecido por la enfermedad. Su madre nunca fue al hospital a verlo.
-Te podés quedar todo el tiempo que quieras hasta que consigas algo…-.
También recordó a la tía Miguela cuando vomitó mientras descendían el cajón en la fosa del cementerio.
Esa misma noche armó el bolso y se fue. Ella quiso abrazarlo antes de que partiera pero él hubiese preferido ahorcarse antes que eso.
Se quedó un par de semanas en el PH del baterista de la banda hasta que consiguió una pieza en una pensión del barrio de Monserrat. Comenzó a dar clases de guitarra en una casa de música del microcentro, y así se fue rearmando. Eso si, estaba muy enojado con ella.
-El equipo de audio es mío-.
-Devolveme mis cosas-.
Los mensajes se amontonaban en la bandeja de entrada junto con los apercibimientos de su jefa. Ella decidió que si la cosa iba a ser así, mejor era resolverlo rápido. Marcó, 1151142365:
-Tuuu, tuuu, tuuu… Usted se ha comunicado con la casilla de mensajes de:
-Migue-.
-Por favor deje su mensaje después de la señal-.
-Hola, habla Mariana, quería decirte que tus cosas están todas guardadas en cajas. Vení a buscarlas cuando quieras. Dejale las llaves al portero-.
No necesitó encender las luces porque las cortinas estaban abiertas. Un sol veraniego iluminaba el dos ambientes. Lo primero que hizo fue husmear en el cajón de la ropa interior. Después hojeó una agenda personal y se acostó en la cama. Se levantó y empezó a despegar la cinta de papel de las cajas para revisar que estuviera todo.
-Este disco de Madness es mío, mirá que hija de puta-. Agarró tres discos del portacd y los guardó.
No tenía ganas de irse. Mariana llegaría en una hora, podía quedarse un rato más. Se sentía triste y violento. Abrió la puertaventana de la pieza para que entrara el viento y salió al balcón. Se veían las personas y los autos como muñequitos de Jack. Alzó a Negrito y lo balanceó peligrosamente. El perro con ojos de vidrio lo miraba sorprendido. Cuando escuchó el ascensor metió al perro rápido y cerró la puertaventana quedándose del lado de afuera.
Mariana entro desabrochándose la camisa.
-¡Qué calor Negrito!-. El perrito saltaba a su alrededor. Dejó unas bolsas de supermercado en la mesa y sacó una botella de jugo de la heladera. Negrito chumbaba como un frenético.
A Miguel le latía muy fuerte el corazón. La espiaba a través de la cortina de lino y pensó “este perro me va a delatar”.
Ella lo miró de reojo a Negrito, adivinando algo. Se sonrió socarronamente y agarró, además del jugo, un frasco de mermelada BC de frutilla. Fue hasta la pieza. Prendió la tele sin sonido y puso un disco. Se desvistió y se acostó en la cama.
-¡Chist!, ¡Chist!, vení Negrito-. El perro subió jadeante y sonriente.

Mauro.

Microficción en las calles

2007-11-01T07:50:00.000-07:00

Tenemos el agrado de acercarles los pequeños secretitos rimbombantes que Fernandito, Juli y Marito nos vienen a contar.
Estos stikers están pegados sobre publicidades, propagandas políticas, vagones de subte y demás espacios públicos.

PD:

Tengan en cuenta amiguitos que debido al fragor de la lucha política que se desarrolla en estos tiempos y nuestro compromiso intachable con la verdad queremos aclarar que las fotos no fueron tratadas artísticamente, ni se utilizó el photoshop!

Hemos dicho.

Escondete!

La escondida

2007-10-01T17:14:00.000-07:00

La tarde se despedía, mientras el horizonte aguardaba el sol. Los gorriones sobrevolaban la huerta, buscando ramas secas para resguardarse del rocío de la noche.
La quinta de mi abuelo es inmensa, pero ya no tiene los olores ni los colores de antes. La cancha de fútbol se fue abandonando con el tiempo. La línea que demarcaba el área grande se fue perdiendo entre los yuyos y la mierda de los perros. La pileta, que da contra las vías del ferrocarril Roca, ya no se usa desde el accidente. El musgo y el clima la fueron deteriorando. Hay sapos que flotan en la superficie, algunos mutilados por las pirañas que pescamos en el Tigre.
Colín es un buen tipo, un bohemio aficionado a la música y a los jilgueros, que gracias a la prosperidad que trajo el Gobierno del General pudo comprar este inmenso terreno. Él se hizo cargo de nosotros desde el accidente que se llevó la vida de nuestros viejos. Después de enterrar a papá y mamá al margen de las vías, con la pala al hombro, dijo: “Sus padres ya no van a estar más con ustedes, ellos se fueron a otro lugar.” Estas fueron las únicas palabras que pronunció, imponiendo un silencio perpetuo entre él y nosotros sobre el tema.
Javier nunca pudo superarlo, aunque se creía fuerte yo siempre supe que la tristeza lo desbordaba. Él era el mayor de los dos, el que tiene que dar el ejemplo, decía siempre mi viejo, pero yo sabía que no aceptaba la muerte de ellos. Creo que me di cuenta cuando comenzó hablarme de la ciudad oscura. Una tarde, volviendo de la escuela, me agarró del hombro y me dijo al oído.
-La ciudad oscura es una ciudad subterránea, que las personas cuando mueren viven en ella.
-¿En que país queda? -pregunté.
-En todos los países hay ciudades oscuras, pero siempre están debajo de las vías del tren -contestó convencido.
-¿ Y mamá y papá, viven ahí?
-¡Claro! Si el abuelo los enterró a propósito en las vías para que no viajen por túneles subterráneos desde el cementerio.
-Mirá vos -dije indiferente para cortar el diálogo.
Javier golpeaba con una vara de caña seca a los perros, por puro sadismo. Se reía y me miraba buscando complicidad. El abuelo Colín, que estaba terminando de tomar un vermuth, ya nos había gritado varias veces desde la casa para que regresemos. Sin embargo, mi hermano y yo decidimos jugar el último juego. Una escondida más no iba a hacer engranar mucho al abuelo.
A mí me tocó la peor parte del juego, contar y salir a buscar. Arrimé mi frente al nogal viejo y empecé: uno, dos, tres, cuatro, cinco, diez, quince, treinta, cuarenta y dos, cincuenta.
-¡Ya está! -grité. Corrí para distintos lados, luego paré y miré hacia la pileta girando el cuerpo. Ahí lo pude ver a Javier, saltando el agua podrida y llegando a la ligustrina que da contra las vías del tren, pegando al fin un salto de atleta y cayendo entre los pastizales.
-Ya te vi -dije, pero cuando crucé la ligustrina ya lo había perdido de vista. Subí el terraplén, llegué al borde del riel y miré para abajo; miré los pastizales, las calles, las casas aledañas y la estación quieta, pero no pude ver a Javier. La oscuridad ya se había adueñado del lugar.
-Javier, ¿dónde estás? -grité varias veces. Pero lo único que pude escuchar fue el cantar agudo y solitario de los grillos.
Cuando regresé a la casa, Colín estaba medio ebrio hamacándose en el sillón del comedor.
-¿Y Javier? -preguntó, acomodando su trasero para dejar escapar una flatulencia.-No sé, se escondió y no lo pude encontrar -dije con temor.
-¿ Adónde se escondió?-
-Se fue cruzando la ligustrina que da al ferrocarril-
-Bueno, no perdamos tiempo -dijo mi abuelo, manoteando una linterna de un cajón.
Pasaron días, meses, años y no tenemos noticias de Javier. La policía hizo poco por encontrarlo, bah, como siempre. Pero nosotros no nos dimos por vencidos. Con mi abuelo lo seguimos buscando en las vías y en las zonas cercanas a la quinta. Pegamos carteles con su rostro en todas las estaciones del tren, pero hasta ahora nada, ninguna novedad.
Todavía no me acostumbro a estar sin él. Javier era mi única familia. Era todo para mí. Cada vez que miro los pastizales de las vías me llama su recuerdo...

Sintonizame

2007-09-06T10:05:00.000-07:00

Para Carmen

Me doy vuelta y veo como se toca los labios como si estuviera resolviendo un problema de matemática re difícil. Me gusta que dude de agarrarse del caño o de la manivela del tren, como si en ese dilema se le fuera la vida; como cierra los ojos y habla para adentro. Habla para mi, pude transmitirle todos mis pensamientos, él ya sabe que quiero acercarme. Si se baja en esta estación me traicionará y estará todo perdido. Nadie baja en Luis Guillón, sólo los vendedores para subir al otro vagón. Duda un instante, me impaciento y grito que me gusta por los auriculares de su mp3. Soy yo que lo detengo a la distancia, soltándole la mochila de sus manos, cerrando la puerta en sus narices. Quiero que vea el sol como se arrima a la ventana y suelta sus rayos contra los espejitos de las bicicletas.

Carolina lo descubría de a poco en el reflejo del vidrio. Estudiaba cada gesto, cada movimiento. Lo miraba como si fuese el mapa de un tesoro escondido.

Este tren está maldito. Ya está demorado catorce minutos. Si llego tarde otra vez me matan. El gesto de desprecio de mi jefa. Mis compañeros del chat que se sonríen... Como se demora el explorer cuando llegás tarde. Y cuando abrís el yahoo ¡Te cae un warning!

Sebastián estaba pegado como mosca contra el vidrio. Gruñendo como perro malo. Podía sentir como la sangre de los pasajeros se recalentaba con cada detención misteriosa del tren. Las casitas bajas pasaban una tras otra por la ventana. Las copas de los árboles embellecían a los barrios. Una rara interferencia en la radio lo terminó por desesperar; escuchó una voz femenina que lo interpelaba, pensó que era una radio evangelista, entonces la apagó.

Me tengo que animar a decirle algo. ¿Qué le puedo decir? Algo que no sea estúpido. ¡Qué lindo que sos! Para mi que va a la facultad. Parece tímido, si espero que me hable estoy muerta.

El tren arribó a la estación Lanús y una marea de personas desbordó el furgón. Ella se dejó arrastrar por la corriente contraria que intentaba salir. Cuando se cerró la puerta quedó justo al lado de él.

-Permiso, perdón- El vendedor ambulante se movía con agilidad entre los pasajeros. Se paró frente a ellos y con una sonrisa intencionada les dijo:

-¿No le vas a comprar un alfajor a tu novia?- Él lo miró perplejo y levantó los hombros como si no entendiera.

Fue un instante de lucidez que tuvo. En un parpadeo ella sacó un billete de dos pesos.

-Dame dos, chocolate y dulce de leche- Carolina le guiñó el ojo y el vendedor, cómplice, se fue en silencio.

-¿Cuál te gusta más?-, preguntó Sebastián que parecía animarse.

-El blanco es el más rico-, contestó ella como si dijera una verdad revelada.

-Igual que a mi, me gusta como se pega el azúcar en los labios-, afirmó convencido.

Carolina abrió el paquete y lo partió por la mitad, manchándose los dedos

-Tomá un pedacito- Sebastián le agradeció comiéndoselo de un bocado.

Compartieron hasta el polvo del fondo del paquete y hablaron de golosinas hasta llegar a Constitución. Coincidieron en que el Capitán del Espacio es el alfajor más rico en su versión triple y los caramelos billiken: un vicio.

Se despidieron amistosamente y apenas se separaron él quiso decir algo, pero ella se perdía entre un montón de cabecitas que salían en dirección a la calle.

Qué boludo que soy, no le pedí nada, ni siquiera sé el mail.

Sebastián caminaba con la cabeza gacha y hablaba solo. Prendió un cigarrillo y el humo se le metió en el ojo. Bajó las escaleras hacia el subte y vio un montón de personas enardecidas que insultaban a los empleados de Metrovías. "El servicio funciona con demoras", anunció un vocero por los altoparlantes. Cruzó el molinete y se persignó delante de la virgencita. Empujó a un gordo de campera roja y ganó un lugar en el vagón. Encendió el mp3 moviendo el cable que hacía falso contacto y escuchó:

-.......... hola,...........¿Me escuchás?..........-

Sebastián miró para los costados pero no vio ninguna cara conocida.

-..........hola,.............Estoy en la boletería del tren........-

Subió el volumen y apretó los auriculares contra sus oídos. Aunque estaba sorprendido sabía perfectamente lo que ocurría.Pensó en ir a buscarla, pero ya no se podía entrar ni salir.

-¡ Sí, te escucho!- gritó. Las personas lo miraron como a un epiléptico que sufre una crisis. Se sonrojó y calló.

El subte arrancó y Sebastián movió el dial de la radio para encontrar la voz de esa chica. Pero ya no tenía señal.
Mauro.

Gripi.

Salida

2007-08-14T10:30:00.000-07:00

La calle estaba oscura y fría,

los árboles temblaban ante la tempestad.

Las casas iluminaban apenas al pueblo, como luciérnagas a un jardin.

Las personas escondidas del clima, se adormecían frente al televisor.

Sus semejantes eran personajes grotescos que no le respondían.

Pedro, en una de esas casas,

se perdía en un pensamiento,

quizás de un sueño.

En los último días la angustia había tomado demasiada confianza,

se había acercado hasta abrazarlo...
Estaba mareado, su cabello tenía pegamento y su almohada no lo dejaba escapar.

Caminó por toda la casa,

los objetos presentaban nuevas formas ante sus ojos:

En el jardín vio plantas que se soplaban entre si, fuertemente.

Conversó con su perro naturalmente.

Se traslado a la cocina y preparó unos mates humeantes, como le gustaban, bien amargos. Encendió un cigarrillo negro, sin filtro,

lo apagó inmediatamente y salió de la casa.

Caminó por interminables cuadras, en subida.

Llegó hasta la plaza y jugó al fútbol con unos chicos que escupían sangre.

El juego terminó para él,

porqué el balón así lo decidió,

golpeando con intención en sus zonas bajas.

Cayó dolorido en el arenero

y se fue hundiendo como en una ciénaga.

La arena llegaba al cuello...

Por fin pudo salir de su estado de somnolencia.

Se quitó el pegamento del pelo y con esto la almohada.

Se calzó el traje viejo y corrió inmediatamente hasta la plaza.

Cuando llegó, comenzó a buscar el arenero.

Lo divisó, estaba a metros de él.

Empezó a escarbar y por fin se encontró.

Se incorporó y se sacudió el saco.

Saludó a los pibes y siguió adelante.

Mauro.

Subiendo

2007-07-23T09:48:00.000-07:00

Llegó asustado, pensó que lo seguían y desde que pensó eso ya no pudo pensar en otra cosa. Cada vez que la veía tenía que estirarse la lengua con la mano para poder decirle algo. Ese día para colmo creyó oírla, fue por un segundo nomás.
Ella miraba fijamente la computadora, tenía un rictus de fastidio y hablaba con la voz más nasal del mundo. Le explicaba algo a una vieja que no entendía, -4,66 por todo cargo fijo, señora-, leyendo sin leer, repitiendo de nuevo cada frase, como si machacar sobre esa cabecita sirviera de algo. Buscó con la vista un rasgo de solidaridad anónimo, cruzó su mirada con él y movió los labios.
Se puso tan nervioso que cerró los ojos como si se estuvieran quemando, los sacó de ahí con un apuro desubicado, y esa desaparición la sorprendió como si la hubieran descubierto robándose un chocolate.
Lo tenía visto y le parecía muy chico. Era un cadete, podía ver la sombra del casco en el codo, la campera para la lluvia, la punta de las zapatillas. Y una miradita de soslayo que jugaba a las escondidas.
No, no era muy chico, era ella que creía tener mil años. Después de todo, que bueno estaría tener una moto y andar en zapatillas todo el día… Podía verlo aunque él cerrara los ojos y se escondiera como una criatura. Se sabía linda para mirar lo que quisiera, pensó, y aunque costara un esfuerzo mayor, mostrar un poquito más.
Ahora estaba perdido entre una multitud de jubilados que entraban y salían por la puerta del banco. ¿No estaba siendo la empleada del Banco más cortés que de costumbre? ¿Desde cuándo sonreía de esa manera? Pablo bajaba la cabeza acomodando un rulo castaño sobre la oreja, agarrándose los puños de la campera que chorreaban sobre la alfombra.
Ella se imaginó la cara contra el viento, agarrada a su cintura, paseando en moto y ligero. Entonces se rió con ganas.
El que solo se ríe… Tenía un viejo adelante y no se había dado cuenta. Era un hombre parecido a su papá, hasta hacía los mismos gestos entre ampulosos y ridículos de caballero andante. A ella, que a esta altura no le quedaba una pizca de Edipo, los señores galanes la malhumoraban sobremanera. Para colmo de males el señor tenía terribles problemas financieros, complejos reclamos que había que enviar, hablar con sectores, confirmar recibos. Una pesadilla dantesca que significaba lisa y llanamente su trabajo. Era buena acordándose cosas y hasta allí llegaba su talento. Le gustaba pensar que sólo estaba ahí por llegar siempre temprano.
El tipo se fue rápido, no había nada que hacer, ese hombre era una bomba de tiempo y no iba a cambiar demasiado, jamás iba a tener crédito en ese banco y creía íntimamente que en ningún otro. Volvió a levantar la vista, y esta vez con cansancio. ¿Cuánto faltaba para comer, para ir al baño? ¿Dos horas? Para irse, para que llegue el fin de semana, para que lleguen las vacaciones, para que llegue algo.
Volvió a mirarlo de frente, Pablo se estaba secando la cara con un pañuelo. Los dos se encontraron con los ojos. Entonces las agujas de los relojes se detuvieron. -No hay sistema. Lamentablemente no los podemos seguir atendiendo-. Gritó el cajero. Los jubilados y los clientes se enardecieron y se amontonaron detrás de las ventanillas de cobro.
Pablo salió a la calle confundido, caminó rápido para irse de la situación, le había dado mucha vergüenza y encima sintió un calor que le subió al cuello. Si hasta se había puesto colorado, que idiota que soy, que imbécil, esto no sucedió, no sucedió... Prendió un cigarrillo para hacer algo, se pegó el humo mojado a la garganta.
Creyó que fue entonces que sintió la mirada en la espalda, como si ella hubiera salido tras él. Una idea tan ridícula que le causó gracia. La chica lo miraba, le hablaba (porque de eso no cabía duda, le había hablado), él salía corriendo muerto de vergüenza, y a pesar de eso ella lo seguía para besarlo… Estaba buenísima la idea, tan buena como imposible. Y obvio, no era ella.
Siguió caminando tapando el cigarrillo con el puño de la campera para que no se mojara. Paró en una esquina y esperó que el semáforo cambiara. Un viejito con cara de perdido y una bolsa de pan en la mano lo saludó como si lo conociera, se reía y tapaba una dentadura amarilla y extraña. En ese momento se sintió observado y se dio vuelta rápido, tuvo la certeza que estaban detrás de él, sintió un roce en el hombro, el calor de la mano que se acercaba pero no lo tocaba.
Un chubasco sorpresivo se largó y terminó por llenar todos los charcos que quedaban, miró para el lado donde estaba el viejo, quería hacer un comentario estúpido. El viejo había desaparecido, miró para todos lados. ¿Dónde se había metido?, si hubiera cruzado el semáforo estaría delante de él. ¿A qué velocidad tendría que haber pasado para irse tan rápido?
La lluvia paró y empezó a hacer frío, era increíble en enero. Apagó el cigarrillo y empezó a caminar, metió las manos húmedas en los bolsillos de la campera, no sirvió de mucho, los bolsillos eran más húmedos que el agua misma. La calle se había vuelto invernal y vacía de un momento a otro. Sintió de vuelta que lo seguían, qué mal momento para volverse cobarde.
Era tonto hacerlo pero en cuanto vio el edificio sabía que iba a terminar por entrar, una jugada infantil no vendría nada mal después de tanta paranoia urbana. Entrar y subir hasta el último piso, ver la terraza y después bajar como cualquier hijo de vecino.
Le sostuvo la puerta a la chica que llevaba un perro, sonrió confiado, la chica lo miró intentando descifrar de donde lo conocía. Subieron al ascensor, segundo piso para ella, el apretó el último, el doce. Cuando la chica bajó en el segundo lo miró adivinando algo, él bajó la vista. Siguió hasta el doce, pero en el doce la puerta no se abrió.
Paró el ascensor de repente tocando apenas el techo (eso era imposible, los ascensores no hacen eso) y se detuvo. El trató de apretar botones, no era claustrofóbico pero la idea de estar atrapado en un ascensor totalmente ajeno le dio miedo. Pasó un ratito, le daba vergüenza tocar la alarma, cuando le preguntaran quien era, ¿qué iba a decir? Pasaría como un loco o un ladrón.
Sintió cómo se movía el piso, se movía en serio. Apoyó los pies más fuertes. Tuvo miedo de caerse, de morirse. Pero lo que sucedió fue que perdió el equilibrio, el ascensor comenzó a moverse y se deslizó hacia el costado. En un segundo la puerta se abrió sin hacer ruido, él no atinó a moverse. Flotando el aparato recorría el piso doce, no por el pasillo sino atravesando cada una de las paredes, asomándose impúdicamente.
En el doce B había una señora dormida con la tele encendida, un adolescente en la cocina comía directamente de la heladera y si no quería más se lo daba a un gato que se acariciaba con sus piernas.
El doce A era un departamento más grande, limpio e iluminado en el que no parecía haber nadie. Hasta que vio a un señor de traje, acostado en la cama, durmiendo. Se acercó un poco más el ascensor. ¿Esto lo hacía espontáneamente el aparato o era él quien lo manejaba?, se preguntó. El hombre soñaba algo lindo, porque sonreía y murmuraba, daba ganas de acostarse al lado para que contagie esos sueños. Había una ventana cerca y vio que desde ahí la lluvia se veía mucho más hermosa.
En el doce D no había nadie y era una casa tan despojada que Pablo dudó que alguien hubiera estado alguna vez ahí. Oyó la canilla del baño abierta y vio una taza de té en la mesa. En ese lugar hacía frío.
Pablo pensó en el doce C, había que ir ahí. Por primera vez tuvo que abrir la puerta y ahí estaba la chica. Sentada en el piso, en el medio del living, pintándose las uñas de los pies. Era diferente sin uniforme y despeinada. La casa resultó demasiado femenina y con olor a chicle. La chica estiró las piernas y él vio las uñas coloradas y el algodón entre los dedos. Ella terminó su trabajo y apoyó el pincelito en el frasco. Sonrió satisfecha.
Ahí estaba Pablo mirándola absorto. La chica levantó la vista de nuevo. Pablo no desvió la mirada. El ascensor dudó un instante, se bajó antes de que reaccionara y ya no le importó por dónde salir.
Gripi-Mauro.

Hablarte

2007-06-28T16:03:00.000-07:00

La pieza estaba casi en penumbras. Solo una luz tenue y lunar alumbraba tímidamente la habitación.
Abel entró y no cerró la puerta. Los hombros cargaban el cansancio del día; la camisa caía sobre el pantalón. Lo único que quería era desplomarse sobre el colchón y desvanecerse. El dormitorio era pequeño y muy acogedor. Una cama ancha ocupaba casi toda la superficie de la pieza. También había un velador con la bombita quemada y unos libros viejos contra la pared escrita. En fibra negra e indeleble y letra grande y redonda asomaba un poema abierto del escritor Walt Whitman. Decía:
“Desconocido, si al pasar me encuentras y deseas hablarme ¿Por qué no habrías de hacerlo? ¿Y por qué no habría de hacerlo yo?”
Abel era una persona sumamente callada. No porque no quisiera hablar o porque no tuviera algo importante que decir, sino porque era tartamudo. Le costaba un esfuerzo sobrehumano poder pronunciar una frase completa que se armara con más de cinco palabras. Debido a su tartamudez quedaba siempre al margen de cualquier conversación. Esta condición lo convirtió en una persona solitaria y casi muda.
Estaba agotado, había trabajado de sol a sol y a la noche se había aburrido en el cumpleaños de su abuela. Algunos comentarios resonaban todavía en la cabeza. No recordaba si los había escuchado en la tele, o de la boca de sus primas. La candidatura política de una vedette, violación de ancianas, la deuda externa...
Hundió lentamente la cabeza en la almohada y disfrutó de ese maravilloso instante que se tiene antes de dormir. El sueño repitió la temática de noches anteriores. A veces era una señora que se vestía con ropa apretada; una quiosquera que le gritaba a sus hijos mientras se hundía en el freezer y hurgaba helado con una cuchara de lata. Las piernas elongadas y la cintura corva prologaban un banquete pantagruélico para un solo comensal. Pero esta vez, el sueño dibujó a la morocha que habitualmente tomaba el colectivo con él. Una señorita de senos belicosos arrebatados por miradas furtivas y ansiosas.
Siempre eran mujeres que se cruzaban en su vida, que las deseaba, pero a las que nunca se había animado a hablar.
Se despertó aún más cansado que cuando se acostó. Despegó la espalda de la sábana y se sentó en cuclillas contra el respaldo de la cama. Descubrió con vergüenza, entre sus piernas, las huellas de una erección.
Mientras se cambiaba leyó por enésima vez el poema de Whitman.
Ya no era necesario que lo leyera. Lo sabía de memoria.
Eso si, nunca lo recitó.
Mauro.

Relatos de la Lucha Social II

2007-05-29T07:32:00.000-07:00

Anécdota de Marcelo

(N.del editor: Marcelo, es muy positivo que compartas con la gente tu experiencia.
¡Gracias por la confianza en nosotros y adelante!)

Era un día nublado. Las calles harto prolijas y quietas. El césped, verde dólar. Yo creí que era un día laboral como cualquier otro: mejorar el frente de una casa ostentosa; plantar geranios en canteros de cerámica española, o emprolijar el césped. Pero no, en el aire ya se respiraba otra atmósfera. Fue así que me encontré frente al búnker dorado, el imponente fuerte imperial. Supe ahí, mi cliente no era sólo un adinerado que remuneraba mal, era el dos veces candidato a Jefe de Gobierno Mauricio Macri.
El ama de llaves me dio instrucciones precisas:
-Matá a las hormigas rojas-.
-¿Cómo matar a las hormigas rojas?-, pregunté como si hablara con un estratega de los camisas negras.
-El asunto es fácil. Desterrar todos los hormigueros. No preguntés más-. El ama de llaves señaló el parque y cerró la puerta tras de si.
En posición reptal busqué infructuosamente indicios de algún hormiguero pero lo único que encontré fueron dispersos grupos de hormigas que devoraban yuyos de mala suerte. Y a las que nunca se les había ocurrido construir un hormiguero.
Crucé la ligustrina sin darme cuenta. Más allá, el lago artificial resplandecía. Entonces comencé a escuchar la música más maravillosa para mis oídos: Música eléctronica. Me acerqué despacio. Allí, alrededor de la pileta había mucha gente bailando despreocupadamente. Pude divisar a Flavia Palmiero, al señor Televisor, a He-Man. Telerman vestido de bombero y Macri en shorts de tenis, sosteniendo una raqueta. También estaba Gabriela Michetti en silla de ruedas, balconeándose peligrosamente por el borde de la pileta.
Con la mano llena de tierra alcancé a Macri la pelotita de tenis.
-¡Qué reflejos man!- Mauricio practicaba un smash, arqueaba el cuerpo y eyectaba una sonrisa inmaculada. Después soltó:
-¡Qué buen disfraz! ¡Muy buena performance! ¡Quedaste atrás He-Man! ¡Sinergia!-, sentenció eufórico y volvió a hundirse en la fiesta.
Al ratito una chica vestida de Sailor Moon me tomó del tiro de mi pantalón y me zambulló a la fiesta. Luego, puso mis manos sobre la manijas de la silla de rueda de Michetti. Al instante estaba bamboleándome cadenciosamente y elevando la silla como una pesa.
-¡Más alto, más alto!-, gritaba Michetti señalando con los brazos el cielo.
-¡Qué arriba que estoy!-
-Gardener-Boy: traéte un Sex on the Beach. Así la ponemos bien de "pompa"-, exclamó Gaby mientras me apuntaba al pecho con su espada imaginaria.
Me dí vuelta y me topé con Telerman que vestía un enterito de jean a lo Mick Jagger. Llevaba un casco rojo con lucecitas y debajo del brazo sostenía un matafuego inflable. Quise esquivarlo dos veces, pero el me tapaba el paso en cada intento. Apunté a su mirada de cafeína y él, tirándome un beso, me abrió el paso.
En la barra cambié de idea y apuré un gancia con limón tras otro a mi garguera. En el rubor de la fiesta alguien me tapó los ojos y gritó:
-¿Quién soy?-.
Yo, que ya estaba puesto, rodié su cintura firme y bajando las manos grité:
-¡Flavia Palmeira!-
-Buahhhh, jua, jua, jua...-, Flavia explotó en carcajadas de risa mostrándome los dientes, luego continuó:
-Buenisimo pibito. ¿Chongo de quién, sos vos?-
-Tuyo Flavia. Vine por vos-, dije, acercándome y tratando de robarle un beso.
La música aceleró su cuerpo y Flavia dió tres saltos aeróbicos apoyándose en mi hombro. Saltando fuimos hasta el borde de la pileta. Macri se acercó y comenzó a masajear mis hombros con aceite johnson´s baby. Excitado me saqué de un tirón la musculosa negra. Terminé bailando con los dos.
Hasta ahí me acuerdo. Conservo además algunas imágenes confusas de la fiesta. El clavado del señor Televisor es algo que no me olvido más. Y la música estuvo re buena.
No sé que combi me trajo. En el viaje me hice amigo de un chico de la guardia urbana que venía doblado. A las siete de la tarde ya estaba en la plaza de Moreno. Al final hice rápido para volver.
Marcelo- DJ Gardener.

Ojo de leche

2007-05-17T14:47:00.000-07:00

No te olvides de mi ojo, decía cada vez que alguien lo dejaba. Carito decía cosas que pretendian ser originales y después se dormía, con un pie afuera de la cama y una mano apoyada en la frente. Esa mañana se despertó de nuevo con ganas de vomitar. Le pasaba todos los días. Despegar la espalda de la sabana con un líquido espeso subiéndole hasta la garganta, como caldo viejo. Se levantaba corriendo, y apenas llegaba al inodoro devolvía una gelatina verdosa que no tenía olor a nada. Que parecía agua de pecera.
Levantarse solo, esperar que llegue Amelia a correr los muebles, a sacudir las sábanas.
Esa mañana no vomitó nada, estaría tranquilo un rato, por lo menos. Cuando llegaba Amelia era una revolución que no le interesaba, que ya no entendía: comer pan, hablar de noticias, escuchar los diarios por boca de esa mujer. Hacía tanto que no tenía uno en las manos (costaría sostenerlo), ya no le interesaba ver pedazos de vida que no eran la suya. La única ventana que le importaba ahora era esa, directa a la calle y frente a un barrio que se caía de viejo.
Solo, sin familiares directos ni amigos sentidos, nunca tuvo hijos, nunca se le ocurrió y ya no tenía padres. Quedaba una hermana lejana y nerviosa, una mujer que cuando veía su piel manchada se tocaba el borde de la ropa como para sacarse lo pringoso de sus cicatrices. Cuando le reclamaba algo raspaba un poco esa fealdad con un cuchillo.
Un accidente inentendible, una picardía. Un hombre de 35 años quemándose adentro de un auto, una hermana dormida y cansada que tuvo que volver a verlo en las peores circunstancias. Ningún recuerdo borroso de la niñez remonta eso con gracia.
Era su cumpleaños número treintamil, lleno de llagas y piel cosida, restos de tragedia por todos lados. Con un ojo que se fue con el fuego, junto con el volante del mejor auto que pudo comprar en su vida. Así lo festejaba.
Pasaron como dos horas del último remedio, las pastillas gordas sobre la mesa, el agua con limón al lado. Sin saber aún si tomaría la siguiente.
Había veces en que no tomaba nada por unos días (lo podía hacer si estaba solo). Empezaba a sentirse mal y después tomaba todo junto, jugaba a suicidarse. Tomar decisiones podía ser algo bueno. Vomitar verde, irse en líquido y vaciar, de una vez por todas, ese cuerpo de mandarina vacía que lo acompañaba.
Iban a ser las doce. Había que acercarse a la ventana. Movió la silla con cuidado, no quería que se viera de afuera. Si bien era un monstruo, quería ser uno con movilidad propia, uno amenazante.
Venían de tres, a veces de a dos, empujándose al cordón de la vereda o tirándose del pelo. La más chica tenía una trenza gorda atrás y una vincha que dejaba su frente tirante, y unos ojos oscuros como sandías, grandes y negros.
Ninguna de las tres era muy linda, no serían mujeres hermosas. Eran nenas de catorce años a la salida de la escuela, riéndose fuerte para que las escuchen, inventando insultos para escandalizar a los viejos.
El asomó la cara a la reja. Quería sacar la cara para verlas. Para que lo vean. Las chicas se acercaban riéndose, desaceleraban el paso de a poco, preparándose para la escena. Ninguna de las tres decía nada, se reían y se empujaban a ver quien quedaba del lado de la pared.
Pero era un juego repetido. La que quedaba era siempre la misma (él lo sabía, eso esperaba), espigada y con mirada desafiante, no era la más linda, era sólo la más curiosa y la que seguramente conservaría el brillo después de años injustos.
Se acercaba retorciéndose el pelo, él empujaba la cara un poco más hasta lacerar la piel lastimada, hasta que se viera el ojo muerto, como bolita de leche sin vida, con el otro ojo al lado, testigo callado. Le murmuraba con la lengua destrozada:
–Acordate de mi ojo, nena -La nena ponía cara de asco y después le tiraba un beso.

Gripi.

2007-05-08T10:46:00.000-07:00

¡Hola amigos! hoy les escribimos, primero para agradecerles mucho que nos hayan leído, que algunos hayan opinado y que muchos no nos dijeran absolutamente Nada!

Eso estuvo bueno también.

Queremos invitarlos a la IV Feria del Libro independiente, es una feria de lo más simpática con escritores y editoriales independientes, hay además teatro, bandas en vivo y algunas lecturas de textos.

Nosotros vamos a poner una mesa con los libritos de Escondete, ediciones artesanales y cosas lindas.

Es el domingo 13 de mayo, en Federico Lacroze 4181 en Chacarita, en un lugar que se llama Sexto Cultural.

La entrada colaboración es un libro.

Está bueno para ver y leer cosas distintas. Y si les da ganas nos vemos.

Un abrazo y muchos besos.

Gripi y el Escocés

2007-05-04T10:26:00.000-07:00

Mi Sirenita

Yo no creo ser un príncipe. Eso si, tengo princesa. Por lo menos, eso es lo que sueño desde que me levanto a la mañana. Todos lo días, mientras me lavo la cara y hago gárgaras, una sirena se refleja en el espejo mojado. Tiene el cabello revuelto como la rompiente de una ola, dos caracoles de orejas y una cola plateada y escamosa.
Apenas la veo, le hago un sinfín de preguntas: ¿Si nadó en el mar báltico? ¿Quizá alguna vez en el mar negro? ¿Cuál es el misterio del triángulo de las bermudas? También le pregunto sobre los peces, particularmente sobre el pez espada. Pero nunca me contesta.
No habla, solo me mira para comunicar el estado del mar, como la banderita triangular que se alza en el mástil de la playa. A veces esta calmo, otras veces turbulento. Lo peor es cuando baja la marea. Esto me entristece mucho. Me recuerda que en algún momento mi sirenita regresará al mar.
Hago todo lo posible para que se sienta cómoda. Lleno la bañadera de agua fría y arrojo puñados de sal gruesa. Ella chapotea contenta y me muestra su sonrisa marina. Pero sé que es tan sólo un rato, pronto extrañará el roce de los peces, recostarse sobre la arena y encontrar tesoros escondidos.
Una noche cocinó arroz con almejas y un vino rojo nos desinhibió. Cuando volví de la cocina ya no estaba. Entonces escuché una sutil melodía que venía del baño, ahí la encontré: inundada hasta las orejas y ondulando la cola de manera sugerente. Fue maravilloso, olí miles de fragancias marinas y sentí el calor del aliento de un tiburón.
La mañana siguiente amanecí con corales pegados en el cuello. Mientras me lavaba la cara y hacía gárgaras, un pececito dorado saltó de la bañera. Lo acaricié con ternura. Era mi hijito. Pero él no se sentía bien, abría las branquias y le faltaba oxígeno.
Yo estaba desesperado; mi familia eran seres marinos y yo un ser terrenal. No sabíamos que hacer. Intentamos vivir en una isla. Me compré un barco; vivimos en una ciudad costera. Pero todo esto resultó para peor. La cercanía y atracción del mar era demasiado para ellos. Fue así que un día desaparecieron en la cresta de una ola y no los vi más.
No hubo caso, intenté olvidarme de sus recuerdos, pero me di cuenta que no puedo.
Ahora, el agua esta fría y mi piel se eriza. La costa son unas lucecitas lejanas. El trayecto es largo. Mi sirenita me dijo que la busque donde la luna se hunde en el mar.
Mauro.

2007-04-19T11:28:00.000-07:00

¿Hoolaaa? ¿Hay alguien ahí?

Sáquenme.

¡No estoy muerto!

Graznido

2007-03-31T12:29:00.000-07:00

La densa vegetación de la selva lo apesadumbró. Ya no hay marcha atrás, pensó, mientras avanzaba sin orientación alguna.
Cruzó un pantano descompuesto que quería tragárselo. Cuando por fin llegó a la orilla, respiró agitado y vomitó los huevos salados que había almorzado.
-¡Ojalá sea una herida leve! -dijo, con mínima esperanza.
Se miró el vientre y tenía una abertura de por lo menos tres centímetros de profundidad. La sangre brotaba y burbujeaba en la superficie de la herida. Vomitó de nuevo y recordó el pinchazo agudo y metálico; la punta del junco fibroso hundiéndose en el vientre. Se asustó y pegó un grito escalofriante. Un pájaro grande y tieso respondió, emitiendo un sonido aún más escalofriante.
Respiró profundo e intentó calmarse. "Tengo que encontrar algún arroyo para limpiarme la herida”, se dijo.
Se ató la camisa harapienta, ajustándosela a la cintura para poder tapar la herida y siguió camino. Se angustió al pensar que quizás no había ningún camino por seguir. Tal vez nadie antes había andado por ahí.
El sol entraba en la selva y en su cuerpo a través de un hilo amarillo intenso, quemándole la piel. Era como si un Dios con lupa jugara con él.
Estaba solo, pero esto no lo inquietaba. Ya había estado solo muchas veces. Lo raro era que la soledad se presentaba de una manera diferente. Era agresiva e impaciente y lo arrinconaba lentamente hacia la muerte.
Escuchó nuevamente el canto desesperado del pájaro y esto lo calmó. Se sintió acompañado, pensó que no era el único que sufría en esa abrumadora selva.
La hemorragia no paraba y la camisa que hacía de venda se volvió muy pesada para las piernas ya maltrechas. Empezó a flaquear, se detuvo y luego cayó pesadamente sobre la hiedra.
El sol cayó del cielo también. La noche fue creciendo y con ella el canto del pájaro carroñero, ahora satisfecho.

Mauro.

Relatos de la lucha social

2007-03-20T16:40:00.000-07:00

Anécdota de Sergio

Era un domingo soleado. Las calles estaban sucias e inquietas. Pequeños remolinos de papeles se formaban sobre el asfalto y las veredas: boletas electorales, folletos y boletines de partidos políticos, sobrevolaban el cemento como gorriones picoteando pan. Yo andaba indeciso. No tenía la menor idea a quién votar. Por suerte, contaba con la compañía de mi primo, un tipo muy ducho en la materia.
- ¿Sergio a quién voto? - pregunté antes de echar los fideos.
Mi primo se sentó en una banqueta, llenó de vino su vaso de power ranger y comenzó hablar:
-Hoy es un día peronista y lo digo aunque se ofenda algún gorila derechoso, koala radical, o, tiranosaurio rex de izquierda. El presí esta haciendo las cosas bien. Las últimas políticas en derechos humanos lo demuestran. Bombardear la tumba de Galtieri para que su espíritu no se subleve y realice un golpe institucional, es un ejemplo. Además, tiene un gabinete con gente nueva, que hace política de otra manera y trabaja por el cambio social.
Te voy a contar una experiencia mística, yo diría más que mística, trascendental para mi-.

Antes de comenzar su relato, mi primo me acercó un banquito y llenó de vino mi vaso de las chicas súper poderosas.
“Era un día común y corriente como cualquier otro. Disfrutaba de los escasos cuarenta minutos de almuerzo que me otorga mi trabajo de moto-mensajero. La plaza de la República estaba casi desierta. Algún que otro lumpen como yo se rascaba la barriga, dos gitanas leían la mano a un oficinista y un viejito alimentaba las palomas. Cuando degustaba mi pancho tricolor, el mismísimo ministro del interior me pide un lugar en el banco:
-Nene, córrete un poco- El ministro estaba impecable. Lucía una chaqueta beige formidable, pantalón de vestir y mocasines marrones.
-No lo puedo creer- dije.
-El súper-archí-hiper- ministro. El hombre duro del gobierno- exclamé.
-Claro que si nene, el mismo-, contestó el ministro mientras tomaba asiento.
-Nunca imaginé que un ministro almorzaría como un ciudadano común, mejor dicho: como un motoquero salvaje en la plaza del obelisco-. El ministro parecía tranquilo. Puso su portafolio forrado con cuero de cocodrilo sobre sus piernas y del interior del mismo extrajo un tupper rojo, que despedía un olor sumamente agresivo para mis órganos olfativos.
-Sabes lo que pasa nene– dijo el ministro mientras acompañaba las berenjenas al escabeche con una criollita.
–La gente es prejuiciosa, le gusta poner etiquetas. Creen que porque soy un excelente abogado, contador público nacional, fan de lo redonditos de ricota y un peronista acérrimo, no puedo compartir un almuerzo con un fumón desmemoriado-
-¡Es verdad! - Asentí.
–No hace falta que seas obsecuente conmigo, nene. Tengo plena conciencia de mi certeza en mis afirmaciones, como un sicario francotirador con su victima– sentenció.
-No, digo que es verdad que soy un fumón desmemoriado. ¿Usted cómo lo sabe?-, lo indagué mientras lo tomaba del cuello de la chaqueta.
–Eh, nene. Soltame la pilcha si no querés terminar como un perro quemado tirado en las vías–, afirmó mientras se sacaba las manos mías de encima y continuó:
-Digo, que sos un fumón desmemoriado porque es la tercera vez que me ofreces un cigarrillo y te contesto que no-
–Ah, es cierto. Debe ser el embutido que afecta mi memoria reciente- expliqué.
-¡Espere! ¿Y lo de fumón? ¿Cómo lo sabe?- Esta vez lo sujeté de la corbata.
-¡Ya te dije nene! No me toques si no querés que te llene de plomo la cabeza un gendarme- me advirtió mientras se limpiaba el aderezo que había quedado impregnado en su bigote, y prosiguió:
-Lo sé porque debajo del Nylon del paquete asoma una tuca y de tu cadenita cuelga una tuquera; y en la pierna tenés un tatuaje de Bob Marley.
-Si, es mi músico preferido ¿Y usted ministro le gusta el reggae?-
-No, yo soy ricotero de la primera hora. Dijo orgulloso y con cierta emoción.
La tarde avanzaba. Las palomas comían pan verde que tiraba un viejito. El ministro se desabrochó la camisa. De un momento a otro, cambió de parecer y me pidió un cigarrillo.
-Sabés que, mejor dame un cigarro. Pero dame ese que no tiene filtro, total el presí esta en Venezuela construyendo un frente populista y latinoamericano.
-Como no ministro, creo que va a ser bueno para nuestra digestión -. Dije y le acerqué mi cadenita y fuego.
Al final la puesta de sol nos invitó una cervecita, y bueno, que pin que pan, terminamos de cantina en cantina canturreando el pibe de los astilleros y hasta ahí me acuerdo, porque después me descompuse.
- No te puedo creer ¡Qué buena historia! – Estaba maravillado con la anécdota que me había narrado mi primo.
–¿Pero cómo llegaste a tu casa?–, ese era un cabito que me quedaba sin atar.
-Eso lo pude dilucidar al otro día. Según la portera de la pensión, entre ella y el ministro me acostaron en la cama, y después se fue sin más explicaciones-
-¿Y tu moto la perdiste en esa borrachera? –
-La portera me dijo que el ministro salió arando con mi Guerrero Magic 2003 de la pensión-
-Bueno pero eso es obvio, sino como llega a su casa en Quilmes. Pero que tipo humanista este ministro. ¿Así serán todos los funcionarios del gobierno?- pregunté emocionado.
-Claro que si primo. Otro ejemplo es el del ministro de trabajo: viaja todos los días colgado en la chanchita hasta Varela.
Ya está Sergio, no me cuentes más. Me voy a votar.

Mauro.